Der Schauer

Im Rupps

2012-01-28T23:15:00.001+01:00

Das Pub macht seinem Kürzel Ehre,
Der Herd leuchtet feuersanft um die Körper,
Sprechende Gesichter.

Ich treibe umher wie ein Blatt Papier,
Im Wäldchen der hölzernen Beine.
Die dunklen Säulen tragen die Häupter der Gemeinsamkeit,
Gemeinschaft auf Ellenbögen,
Tanzenden Mündern.

Ich wehe mich um sie,
Als ein Blatt Löschpapier –
Aufsaugend und löschend meinen Durst.
Im Lichte über dem Bierglas
Schönheit will sich zeigen.

Ich fließe zwischen diesen Menschen.
Ich erlaube es mir – zu zerfließen
Dahin, wo diese Erlaubnis wohnt.

Das Licht ist mein Begleiter,
Der Schatten meine Stütze,
Die Führung auf meinem Weg,
In meine Stammbar tief hinein.
Sie entsteht mir im Hiersein;
Je öfter ich hier losrede,
Umso häufiger kommt es fremd zurück.

In diese Gerechtigkeit kann ich mich hinein trinken,
Ich kann mich ausnüchtern in ihr.
Des Rupps Bar umfängt uns mit rotem Ziegel,
Mit erdfarbenen Kristallen aus Whiskey:
Eine Höhle im inneren dieser Welt.
Die Menschlichkeit legt sich hier offen,
Zur Ruh;
Setzt sich zur Erregung,
Spricht zur Erleichterung.
Noch ein Bier!

Ich hänge müd in der Musik,
Meiner Seele wird es leise munter.

Gehe nicht heim

2012-01-28T23:02:00.001+01:00

Das Bier fließt hin mit Delight.
Tollpatschiges Haar ist sexy,
Wie das Ungewollte,
Das unbeabsichtigte, schöne Bäuchlein der Frauen,
Das man auch sehen kann.
Gedanken über das Wesen der Erotik:
Ich bin biermüde.

Es ist spät und ich habe geschrieben,
Die Nacht hindurch –
Kein Bedauern im Ethanol.
Morgen wird schon auch ohne mich werden.
Ich sterbe nicht ein zweites Mal;
Denn ich sterbe bereits dahin –
Wie alle –
Unentwegt.
Ein schönes Wort ist dies.

Manche Menschen bräuchten nur Sex,
Bei anderen nützt auch er nichts allein.
Meine Sehnsüchte im Petto,
Aus der Geheimtasche gezogen,
Sind ewig regnerisch,
Ohne das Regen fällt,
Über den weiten, nassen, bedunkelten Feldern Salzburgs.

Und dort ist diese junge Frau –
Wie ein Avatar.
Ich habe mich abgefunden,
Ohne gefunden zu haben;
Ich bin befriedigt
Und ich sage nicht im Unfrieden.
Ich werde älter,
Das ist gut.

Enjoy responsible!
Es raten die Ethanolmarken.
Ich wechsle die Brauerein deshalb,
So bleib ich sicher.

Wahrlich geht es nicht darum, was mein Staat für mich tun kann:
Was kann ich für ihn tun?
JFK hat gerissenen Humor.
Wahrlich geht es nicht darum, auf meinen Staat zu warten.
Ich will tätig werden.

Es lachen laut die Menschen hier,
Die das Saufen nur am Wochenende kennen;
Und mit ihnen lacht ihre Lüsternheit,
Die aus den Kellerfenstern gaffen darf.
Die spießigste Gesellschaft!
Es ist jene des steten Verfalls,
Nach einer Zeit des Aufpralls,
Nach einer Phase der sturen Sättigung.
Und irgendwann wählen sie den Heldentod,
Den nur gebildeten,
Vor der geschwürartigen Langeweile.

Die Programmierung will meine Sprache beengen.
Ich brech der Programmierung das Genick,
Das sie nicht hat,
Mit meinen sichtbaren und unsichtbaren Händen.
Ich will doch nur verstanden werden.

Welch glücklicher Augenblick!
Biertrunken und schreibend,
Verlasse ich mein Stammbeisl;
Als würde ich ein Wort für mich gewinnen,
Das deutsche Sprachwelten als altmodisch empfinden.

Ich gehe nicht heim,
Denn dort komme ich stets her.

Gedanken zum Gedenktag der Shoa: Ying und Yang der Hofburg

2012-01-28T02:43:00.004+01:00

Am 27.1.1945 wurde das KZ Auschwitz von der Roten Armee befreit. Am 27.1.2012 findet der letzte WKR-Ball in der Wiener Hofburg statt, dessen Betreibern und Gästen vorgeworfen wird, mit dem internationalen Gedenken dieses Tages nicht sehr glücklich zu sein.

Selbiger ist seit 1996 „Tag des Gedenkens an die Opfer des Nationalsozialismus“ in Deutschland und erst seit 2005 „Internationaler Holocaustgedenktag“. In Österreich erscheinen als einzig nennenswerte Aktionen dazu die jährlichen Kundgebungen auf dem Heldenplatz, gegen den erwähnten WKR-Ball. Diese Proteste am nämlichen Tage bestehen jedoch bereits seit einigen Jahren.

Der WKR-Ball sorgte also, auch in Wien, für eine lebendige Mahn- und Gedenktradition, zur Befreiung des größten Vernichtungslagers der Nazis, noch bevor ans austriane Allgemeinwissen drang, dass der 27. Januar etwas mit Shoa-Gedenken zu tun haben könnte.
Es ist dabei unerheblich, ob der Korporations-Ring zufällig oder beabsichtig diesen Tag zum Tanzbeinschwingen wählte. Da es sich bei einem Ball um ein fröhliches Ereignis handelt, könnte man annehmen, diese Rechten würden die Eroberung durch die Rote Armee gemeinsam mit den Linken feiern. Aber da bei solchen Veranstaltungen auch – üblicherweise gerade in Burschenschaftlerkehlen – sehr viel Ethanol fließt, will man dort vielleicht auch nur vergessen und verdrängen. Ich weiß es nicht.

Aber wie auch immer: Durch diesen Ball passierte Etwas. Er war bald und ist noch (zum Zeitpunkt des Schreibens) wie ein juckender Pickel im politischen Antlitz meines Staates – Während die offizielle, österreichische Gedenkerei womöglich eher auf die Auflösung des heimischen Mauthausens festgelegt ist. Ein Versäumnis nenn ich das.

Man hätte sowohl Burschengschaftler-Ball wie auch dessen Gegenproteste zu einem Wiener Großevent mit (seit 2005) internationalem Charakter ausbauen sollen – mit Glühweinständen und Karussell. Eine Reininszenierung (durch Mitglieder des KR und der SJ beispielsweise) des entscheidenden Vorrückens der Rotarmisten würde dem Höhepunkt des Abends vorausgehen, wenn BürgermeisterIn und/oder BundespräsidentIn von einer erhöhten Position des Geländes aus verkünden: „Auschwitz ist frei! Alles Walzer!“.

Stattdessen versucht die staatsoffizielle Seite die Augen zu verdrehen, vor den konfliktreichen Aktivitäten dieses Tages; vor den Peinlichkeiten herumstammelnder „Burschis (eine verniedlichende Verharmlosung)“ und Stalins Kriegsapparat nachschwärmender „Links-Faschisten (was auch immer das sein soll)“.

Die einzigen, die im politischen Hickhack dieses Tages den Geist des einigen Gedenkfeierns entfachten, waren die AktivistInnen von Anonymus (Austria), die die offizielle Website des WKR-Balls hackten und ihr Pony, nebst Hammer & Sichel, zur lautstarken Hymne der Sowjetunion salutieren ließen.

Ob man sich neben der Dankbarkeit gegenüber den Sowjets, für ihren Kampf gegen das Naziregime und die Befreiung des KZs, auch an deren Kriegsverbrechen erinnern will; ob man sie nicht als Befreier, sondern als brutale Besetzter wahrnimmt; ob man nicht jeden Aspekt und jede Person der rechten Szene als düsteres Erbe Hitlers betrachtet oder man in einzelnen Holocaust-LeugnerInnen oder -RelativiererInnen des WKR eine Gefahr für Republik und Demokratie erkennt: Wichtig ist, dass man den Kopf in die Hand nimmt und über die ganze Scheiße nachdenkt.

Der WKR-Ball trug dazu genauso bei wie der Protest gegen ihn – Ball und Protest sind eine zivilgesellschaftliche Einheit, ein Ying und Yang der politisch Aufgeweckten. Mit dem Ball werden auch die politischen Aktionen gegen ihn verschwinden.

Es sei denn natürlich man würde ihn simulieren, in einem WKR-Ball-Reenactment: Bei freiem Eintritt (gesponsert von der SPÖ- und FPÖ-Wien, der Kultusgemeinde und einem Grasser-Fond) verkleiden sich BürgerInnen und Gäste dieser Stadt als Burschenschaftler und deren Tussis, sowie als Protestierende. Zugleich findet ein Protest-Gedenk-Karneval vor den Toren der Hofburg statt. Diese Idee ist übrigens patentiert.

Halbes Nachtprotokoll

2012-01-24T13:08:00.002+01:00

23-24.1.2012

Warum sehne ich mich nach der absoluten Unabhängigkeit und deren Erklärung Schottlands? Ich will daß Sean Connery sie noch erlebt. Vielleicht, weil es kaum etwas Unvernünftigeres gibt, als die Konstruktionsversuche eines nüchternen Empfindens und Beobachtens. Ich war noch nie in Schottland, aber ich trinke seinen Whiskey.
Und wie kann man sich nicht für Politik interessieren? Gerade die trotzigsten Angaben von Desinteresse bezeugen dessen Gegenteil. Es ist nicht möglich ihr zu entgehen, wo mehr als ein Mensch eine Gemeinschaft gründet. Je größer seine Müdigkeit wird, umso heftiger bestreitet sie mein Kind, bis es zu müde dafür ist. Das Kind legt noch vieles offen, das der heranwachsende Mensch verdeckt.

Wie edel ist der Mensch? Wie faszinierend seine allmählich erlernten Fähigkeiten? Wie zauberhaft sein das Universum erfassendes Bewusstsein? Von welch göttlicher Anmut seine (nicht vorbelasteten) Liebesbezeugungen? Und zu was für einer erbärmlichen Kreatur verstümmelt er sich dennoch zu oft, seine Erscheinung, sein nach Außen hin tätiges Wesen? – zu einem Ork, wahrlich, zu einem verfluchten Ex-Elfen also (nach Tolkien).

Aus Tradition wird ein Ungetüm gezüchtet. Aus den edelsten Veranlagungen erschafft das kreative Hirngetier das grausigste Gezücht. Furz auf die Genetik (in diesem Falle)! Es ist der Geist, der das Menschenwesen bestimmt. Aber der Mensch ist womöglich ein Experiment. Das macht nichts, das kann nicht schaden. Was oder wer auch immer muss darum keinen sofortigen Erfolg erwarten.

Aus Tradition erhaltene Traditionen brauche ich nicht – deshalb bin ich ein Konservativer.
Ich wünsche mir einen funktionierenden Kapitalismus – deshalb bin ich ein Linker.
Ich glaube an Gott – deshalb bin ich nicht religiös.
Ein letzter Zweifel bleibt mir an allem – deshalb habe ich Selbstvertrauen.

Mich erschreckt kein Überwachungsstaat, keine gewaltsame Rebellion, kein Neofaschismus, keine Diktatur. Das Mensch soll seine Fehler wiederholen, bis es nicht mehr kann und sich freiwillig zur Ruhe legt. Was will es von mir? Ich bin Mensch, doch das verpflichtet mich nicht zu dummen Spielchen?

Auch muss ich nicht am Rande stehen bleiben und zugucken. Ich kann mich über den Rand bewegen und neue Kreise suchen. Allerdings langweilt mich diese Zivilisation nicht immer. Das Wunderbare kann sich überall verstecken. Aufzugeben ist Zeitverschwendung. Und das Leben braucht so viel Zeit.

Der Wienkanal treibt mir das Wasser her, das vorstädtische, winterkühle Natürlichkeit mit sich trägt – den Geruch der Berge, das Atmen des Wiener Waldes. Über den Dachterrassengeschossen fliegen klarweiße Wolkenfetzen wunderschnell vor den Sternen dahin, über die nächtliche Himmelsdunkelheit, im kalt-warmen, starken Wind; dort wo, vom weit geöffneten Fenster aus, nichts anderes mehr von der Stadt zu sehen ist. Auf einem Schiff könnte ich stehen, auf offener See, irgendwo, der Ferne und Fremde zufahrend.

Was geschah alles, beim einsamen Heimgang durch den Regen der Neujahrsnacht? Nach Sylvester, zwischen dem Frust über die alten Symptome und dem trotzigen Mut gegen Alles, was da wohl noch komme, wandernd? Ich blieb gesund und kehrte heim und wieder heim. Ich tat den letzten Schritt und zugleich den ersten; die Vollendung eines Anbeginns.

Dank sei dir Gott, der Göttlichkeit – im Erkennen immer wieder gerne. Unter mancher Mühe erkenne ich ein feierliches Geschenk, einen Lohn, der sich im Erkennen ergibt. Ich ahnte es bereits, dann wusste ich es, nun weiß ich es besser.

Wer über das Wirken seiner Feinde jammert, bekämpft diese selten zur gleichen Zeit. Ich habe keine Zeit mehr zum Zaudern. Jetzt muss ich hier und dort sein oder vermutlich niemals. Das Irgendwann könnte gar nicht existieren – das ist anzunehmen.

Dichten an der Bar

2012-01-24T12:42:00.000+01:00

An der Bar sitzen,
Ins Ungewisse denken,
Lässt ungeahnt Entspanntheit entdecken;
Schwebend über den ehernen Spitzen,
Über den irdisch knöchernen Gelenken,
Die sich unter meinem Geist verstecken.

Ich sterbe im Hiersein,
Ich lebe im Dortsein.
Wo ich aber bin, da lebe ich
Im Hiersein sicherlich,
Vielleicht sterbend dann und dort;
Doch dann immer noch seiend,
An jenem unbekannten Ort.

Das Mensch das Wahrheit findet
Ist gesegnet, immer.
Nur wer sich in Verlogenheit windet,
Leidet alle Mühen schlimmer,
Als das Wesen in Erkenntnis
Des Nutzens und Unnutzens Verhältnis.

Bald versteht das erkennende Wesen,
Die Göttlichkeit des Lebens vergilt vieles,
Nur keine Spesen;
Zu sein allein scheint Sinn des Spieles;
Und das Sinnen ist mehr, als nur ein Spiel.

Alte Lieder

2012-01-22T01:32:00.001+01:00

Die Stimmen der Lieder im Zuhause
Sind greise, sind tot.
Die alte Musik erhebt sich dennoch
Wieder, mir erst seit Unlangem,
Seit langem bald wieder –
Daraus werden meine alten Lieder.
Und was mich im Herzschlag überrascht,
Mit vergessenen Rhythmen,
Wie der Regen den man noch nie so erlebte,
Kann alt sein wie es ist –
Es ist dann
Wieder
Was es war.

Ein Geheimnis

2012-01-17T02:06:00.001+01:00

Vor dem äugenden Mond ziehen schnelle Wolken,
Ich auf meinem Weg dahin zum befestigten Lager,
Verlasse das Beisl, mit all seinen Gesichtern
Im Kopf – bist so oft auch du,
Wie in schnell wehenden Wolken,
Erhellt von meinem zwinkernden Auge.

Dahin sind meine Sorgen,
Mein förmliches Hoffen;
Beides habe ich gebettet für den Bedarf,
Im Mond-lichtem Gewölk,
In der Erde meines Herzens,
Hinter den Säulen des Verstands.

Dein Arm will mich noch berühren.
Es gelingt nur im Zurückblicken,
Im Anblick unserer gemeinsamen Gedanken.
Ich bewahre mir mein Fühlen auf,
Für dich – wohin du auch gehst,
Verirre ich mich nicht;
Bleibe vielfach treu,
In all den Lebenskreisen.

Und doch schmerzt der scharfe Wandel,
Das Aufkommen nach dem großen Sprung,
Das Treffen der Kälte
Auf die Hitze deiner Wangen –
Da beschwichtigt mein Staunen.

Ich verliere meine alte Heimat,
Im Gefallen einer Neuen,
Im Augenblick –
Meiner Tochter Werdung.
Die Wolken sind hier anders,
Sie sind dennoch frei und räumlich.
Im Wind sind sie – wie mein Atmen dann.

Mit meiner alten Heimat verliere ich
Alte Freunde, wie es erscheint –
So wechselt es stets im Strömen seiner Quellen.
Was ich als schmerzlich unmöglich sah –
Dich zu verlieren –
Kommt nun klar und nah
Wie der erste Schnee
An den man nicht mehr dachte.

Dennoch verliere ich nichts
Was ich niemals hatte – es bleibt;
Ebenso Vergangenheit, was ich hatte.
Es schmerzt in seiner Unmöglichkeit,
Dich zu verlieren – drum tu ich’s nicht.
Das Wehleiden zeigt auf die Illusion.

In Wahrheit ist es ein Befreien,
Mit oder ohne dich, ich werde –
Wir werden, wie erneut geboren;
Und gerade diese Werdung ist’s,
Die Jammervoll erweckt die größte Freude.
Noch bin ich glücklich und gelassen
Und weine doch wehvoll bei meinem Verlassen.

Mein Gefühl kennt viele Gezeiten
Und bleibt mir doch jenes Gefühl;
Ein Geheimnis.

Ich falle!
Ich wünsche es in diesem Taumel!
Alles bricht hernieder:
Der Himmel des Kopfes,
Die atmenden Vulkane der Brust,
Die Säulen der Gelenke –
In den Staub, damit zum Schlafe,
Worin Erwachen und Aufstehen liegen.

Ich verabschiede mich von falschen Angepasstheiten,
Wie das hässliche Entlein,
Das zunächst feststellte, dass es keine Ente sei,
Dann aber, dass es fliegen könne,
Um nicht auf diesem Feld allein zu lange-weilen.

Gepriesen seien deine Flügel,
Ich danke dir Göttlichkeit/Gott!

Schlafloses Reimen

2012-01-13T16:52:00.001+01:00

Ich dichte nicht, um euch zu nerven,
Mit Sprachkleckserei, farbiger oder blässer,
Oder um mein Weh auf euch zu werfen:
Nach Dichterei schlaf ich jedoch besser.

Dazu trinke ich ein Bierchen,
Aqua Vitae im Hopfen ist feine Medizin,
Mit Vitamin B und mehr (ich esse keine Tierchen);
Und alte Träume sprudeln auch darin.

Mit diesen Mitteln will ich wenden,
Den Schlafrhythmus zum hellen Tage hin.
Denn die Nacht muss mit der Sonne enden;
Danach zu wachen macht manchmal Sinn.

Eher zu schlafen macht Sinn nicht oft.
Geduld! - ist wie eine kühle Mätresse:
Es genügt nicht, dass man auf sie hofft;
Der Beharrliche gewinnt ihr Interesse.

Der starr Harrende aber bricht sich bald
Selbst, das wund gesessene Herz;
Seine Glieder werden davon taub und kalt,
Noch bevor sie ihn geleitet inwärts.

Weich und stark wie der große Strom,
So will ich dahin treiben, auf meinem Weg;
Wie er und auf ihm, wo hin und davon.
Mein oder dein ist der querende Steg.

Über allem die Sonne und die Sterne hängen.
Was ich will gewinne ich durch Freundschaft;
Es entzieht sich mir bei meinem Bedrängen.
Mein Leben trägt weder Glauben noch Wissenschaft.

Mein Leben ist Kunst oder ihr Versagen,
Die sich erlebt, nicht über, sondern durch die Natur.
Wir dienen unserem Wollen und Wagen,
Seit wir uns (in Gott) erschufen, in dieser Kultur.

Gott ist Göttlichkeit, selbiges ist helles Sehen
In der Finsternis; dies ist allen Menschen eigen,
Wenn sie ihr Wollen wollen und folgendes verstehen:
Wir sind wohl nicht, was die uns Gleichenden uns zeigen.

Vielfach sind wir, was Mensch nicht bezeigen kann,
In seiner bloßen Menschlichkeit.
Ich leere mich mit meinem Bier bald dann,
Wenn ich gereift bin für die Heimeligkeit.

Nachtprotokoll: Der Köter gräbt dazwischen!

2012-01-08T02:42:00.002+01:00

(Skizze vom Verfall) 7.1.2012

Ich genieße die sanfte Trunkenheit, mit der ich geschmeidig durch die hässlichen Gassen stolpere und tänzle. Der Wind streichelt mir den Kopf. Es muss doch weitergehen, es will in mir. Das Gift in meinen Zellen erinnert mich an das Leben, es erinnert mich and den Tod, an wildes Aufbegehren gegen die Grenzen der Wirklichkeit, an die frühe Einsicht des Zerfalls; und all dieses im Schein bewusster Wahrnehmung. Es ist Ahnung und Verstehen, wie ein Schattenspiel, aufs Hirn gelegt, seltener echtes Begreifen. Aufleben und Absterben, in einer Schnittmenge davon kann ich sein. Man surft nicht auf dem Wasser oder darunter, sondern in der Bewegung seines Vermischens, im Ballen seines Griffes nach dem Ausgleich – von Unten und Oben, von Hin und Her, von Kalt und Warm. Ich bin zwar kein Surfer, aber ich schreibe.

Ich genieße, wie der lange Mantel, im Winde, um sich und um mich schlägt. Er bremst, drückt mich mit der Kraft eines rissigen Segels, er beschleunigt. Er verliert seine beabsichtigte Funktion des Schutzes vor den Witterungen, erweitert sie durch diesen Verlust und verliert doch das alte Zweckmaß nicht. Genug ist von beidem da – Spiel und Berge, im herrlichen Wind. So ist das Leben, anders kaum so zu nennen.

Früher verwendete ich Haargel. Heute habe ich nicht mehr und nicht weniger Sex. Die harmonische Rundung der Wangen einer Frau, die wie bescheidene Hügel – in deren einzigartigem Erscheinen, im lieblich geschwungenen Umland, von besonderer Erachtung – sich in ungeahnte, fein gesenkte Mulden enden, an denen ihre Lippen als Zierde menschlicher Anatomie drängen, erkenne ich dennoch als schön. Ich weiß nicht, ob dieses Sehen in Jugendtagen sinnempfänglicher war, glaube allerdings, es war nicht minderer. Allein die Worte fehlten mir vielleicht. Und sie fehlen mir auch heute. Kein Schriftsteller, keine Schriftstellerin kann soviel schreiben.

Ich könnte glauben – ich ahne es aufgrund gewisser Andeutungen – ich schriebe in „konservativer“ Sprachlichkeit, irgendwie altmodisch. Aber zum Einen hätte mein Schreiben auch zu früheren Epochen nichts mit Mode zu tun gehabt, zum Anderen ist es immer zeitgemäß zu schreiben was man schreiben will, das aus dem Geiste, über die Finger, ins Medium strömen soll. Würde ich bloß so schreiben, wie der Menschenmund dieser Tage meist redet und das Menschenohr es hört, so könnte ich auf das Schreiben ganz verzichten und ein akustisches Aufnahmegerät verwenden – oder „Youtube“ allein. Das Schreiben aber ist ein gedankliches Werk und was ich heute schreibe, weiß ich manchmal morgen noch nicht.

Gestern hatte ich den vollen Tag und fand kaum neue Worte für den „Little Duke“. Heute, hundemüde, nach dem Dienst, finde ich mich mit anderen Hunden im Pub wieder, trinke Bier, tippe dem Kleinen das Lesbare und unterhalte mich zwischendurch mit einem anderen Stammgast, warum dies so sein könnte.

Dann geht’s heim, wo man daheim sein kann. Dort ist helles Holz. Unterm Kunststoff glänzt dessen Abgewetztheit, die Wände sind weiß gestrichen, die Kabel sind unsichtbar verlegt. Alles funktioniert, deutet hüttenhafte Behütetheit an, neben dem Blick aus dem liegenden Rechteck auf die Höhe der übrigen Dachterrassengeschoße, wo man den Eindruck haben könnte, man sei in einem futuristischen Erdgeschoß und im Übrigen sei nichts mehr da – von der übrigen Hässlichkeit der Stadt – als der Himmel über den flachen Dächern, mit all den Röhren, Antennen und Sattelitenschüsseln, unter seinen zur Hast gewehten Wolkenfetzen. Und zerfetzen, sich auflösen muss alles. Die geweißten Wände zerfallen in Brocken, in die Tiefe stürzen sie zur Straße, die sich auflöst, über einem ausgehöhlten Planeten. Der Strom ist aus, die Wärme verliert sich. Keine Isolierung, keine Dämmung und kein Schutz, kann die Ansicht mehr halten. Alles verschwindet und dahinter wird sichtbar das reale Universum. Darin sind wir alle heimisch,

Salzburger Nachtprotokoll: Jahreswende

2012-01-05T23:44:00.002+01:00

2.1.-5.1.2012

Der Kirchenglockenschlag zur bald eingekehrten Ruhe dieser Sylvesternacht, neben dem leisen Knall einer einzelnen Rakete, über der niedrigen Ebene irgendwelcher Hausdächer, begleitete meine Schritte im Schnee zersetzenden Regen, auf die andere Seite des Salzburger Mülln, die nächste Seite des Kalenders – dieses Lebens.

Ich kreuzte den leeren Parkplatz, marschierte durch einsame Gassen, unter triefenden Baumreihen, dieser ewigen Vorstadt. Für die Wenigen stehen die Häuser hier, im Stil uralt, urneu dazwischen und aus allen Epochen zwischendurch. Dunkle, leere Fenster starrten auf allen Seiten. Leer und warm leuchteten einzelne Gestaltungen des Weihnachtsschmucks. Der Wind rastete, Salzburg schlief früh, so hatte ich meine Ruhe – ich und der wache Regen. Und auf alten, vertrauten Pfaden, neben vielartigen Gärten und Gemäuern, Bächen und Kanälen, Feldern und Baumgruppen, trat ich Hinüber ins Neue. Kränklichkeit und Stärke, Frust und Mut: Die Wogen trieben und treiben mich noch vorwärts, und irgendwie halte ich mich an mir fest.

Das Hin und Her treibt mich ins „Dubliner“, das nächste, beste Pub zu erreichen, eines jener Irish-Beisl hier mit irischen Original Barkeepern, die ich in Wien zu selten finde, in selber Gemütlichkeit – erneut durch den Regen. In mir will etwas explodieren, ich weiß nur nicht wie, nicht seine wage Gestalt; sie ist mir wie Ahnung – und wie Anna; eine Freundin, zu fern, und doch immer in der Nähe. Sie meinte einmal meine Anpassungsfähigkeit zu bewundern, die ich nicht leiden konnte, während ich stets ihre kompromisslose Präsenz verehrte. Anna wohnte einmal in der Ebene, zwischen den Feldern. Deren Licht dringt immer noch durch die heimische Baumreihe, diesem Vorhang vor der Ferne der weiten Welt Deutschlands, die den Horizont dem Salzburger ebnet. Darüber formen sich regendunkel die Wolkenstoffe. Noch lassen sie genug Licht allem, noch alles zu sehen, das sie bald mit Wasser und Finsternis bedecken, über dem kleinen Meer des Suburbanen, des Durchwachsenen.

Salzburg, dieses Land, diese Stadt, dieser Zwischenraum, ist das lebendige Kunst- und Naturwerk einer Allegorie meines Lebens. Ich ertrage es und ertrage es nicht, wie das Selbst im Sturm. Ich hörte meine Eltern miteinander sprechen; bin ein Kind der Ambivalenz, ein geborener Grenzgänger, ein Zaunreiter aus dem Reich Vorörtlichkeit (und nun wohnhaft in der Großstadt der Kleingartenzäune). Ich vereine Dies und Jenes, Ying und Yang vielleicht, mit meiner Unörtlichkeit und Unerhörtheit. Ich will nicht, ich muss. Ich weiß noch nicht, dass ich will.

Das „Dubliner“ enthält die Sonntagsstimmung eines Wohnzimmers. Jemand singt zur Musik, die launenhaft anstimmt und verstummt. Irgendwann beginnt spontanes Gitarrenspiel, eines offensichtlichen Mitarbeiters, zum Blues und endet nicht damit. Er lächelt beim Anblicken, diese Mentalität kommt mir entgegen, in einer Oase meiner wüsten Menschenstadt.

Glatt geschliffener, roter Untersbergmarmor, atmendes Konglomeratsgestein, Glanz und Rauheit, allem gehe ich vorüber. Das Bier gibt meinen Beinen neuen Schwung. Der Regen gibt Ruhe im Nieseln.

Ich passiere uralte Gassen, gefüllt mit Kitsch, mit Glasflächen hinein gedroschen, das Innere entblößend; uralte Baumgruppen wie wachsende Grabmäler über den Zeiten dieser Stadt, deren vergangene Grenzen ich bald zurück lasse. Die Wiesen heißen mich willkommen mit starkem Wind. Es geht vorüber am Marschland, am Weiher, hinter den Wald, zu den alten Moorwiesen hin, in die Sackgasse des Meisters vom Zwiesel und in dessen vertrauten Halbkeller, wo wir das Spiel beginnen, wie unsterbliche Gladiatoren in der Arena unserer längst verlorenen Jugend. Das liest sich dramatisch an, ist es aber nicht. Die „Krone der Macht“, des Spieles angestrebte Ziel, ist die Krone der Ohnmacht. Ihr Träger wird ganz vom Würfelglück gelenkt, bis das Spiel ihm beendet wird. Der Weg ist das Ziel, die Gemeinschaft.

Ich ziehe weiter. Mein langer Mantel will dunkelblau die Unwissenden an eine SS-Uniform erinnern. Die Nazi-Vergleiche kamen mir aber auch schon im Schnürlsamt und im grau-bunten Tweetmantel entgegen. All jene, die nach den Zeichen suchen, finden sie bevorzugt und lautstark dort, wo sie keine echte Gefahr dahinter vermuten müssen. Die echten Nazis bleiben aber unerkannt oder unbesprochen. Was ich mit einem faschistischen Skinhead gemeinsam habe, ist das Charisma meiner Unerschütterlichkeit (das man mir erst unlängst indirekt attestierte, davor ich es selbst nicht bemerkt hatte) im Glauben an etwas Gewisses. Wie ich letztens bemerken musste, fehlt der „Mittelschicht“, dem „Bürgertum“ die Konsequenz einer Meinung. Ich weiß allerdings nicht, wie sehr die Neonazis innerlich bangen und beben. Sie sind PerformerInnen der Äußerlichkeiten. Man kann auch im komplexen Denken oberflächlich sein, unter welchem Namen und Banner man seine Dummheit auch entschuldigt.

Ich wandle weiters durchs rege Gerede über die ausfüllenden Kleinigkeiten des Alltags. Darin alles schrecklich ist, das nicht den Gewohnheiten entspricht, hier, an diesen meinen Wurzeln, in meiner Sprache Geburtsstätte. Die Komödianten beklagen alles Neue, von dem sie vorgaukeln es nicht zu verstehen. Sie spießen sich lächerlich am neumodischen Belag (oder Beleg) der Pizza, an den Reformen dieser Tage, durch die sie die schlechte, alte Zeit zur guten, alten Zeit verkehren möchten; denn der NichtraucherInnenschutz ist ihnen nur in der Verhöhnung ein Spaß, Vegetarier und Feministen (also männliche vor allem) ein Feindbild, der Akzent der Armen zur Witzelei eigen, und auch das primitiv-autoritäre Schulsystem, darin das Erwachsenentum selbst weniger denken muss, wünschen sie sich in ihrem Unverstand zurück, ehe es verschwunden ist. Nachdenken ist diesen KomödiantInnen nämlich ein zu hartes Brot, und so kichern und grunzen und plärren sie ihrem Publikum dessen eigenes, immer schon genau Gewusstes zurück ins Gehör. Dieses jubelt und jauchzt vor dem schmeichelnden Spiegel. Diese Komödianten sind die Herolde der Spießigkeit, ihre Probleme machen mir die Demokratie madig. Für eine Karriere in der Politik waren sie jedoch den Parteien nicht unterwürfig genug.

Der Mensch ist nicht nur dem Schwein sehr ähnlich, sondern auch seinem besten Freund. Man sehe sich die Trauer-Choreografie in Nordkorea an: Ein Sinnbild für die Erbärmlichkeit der ungebildeten, gleichgeschalteten Masse. Wuff, wau! Hechel! Allein ein Hund hat mehr Würde. Die Pingeligkeit aber lernt er von seinen Herren und Frauen. Das Jammern ist der liebste Smalltalk, dessen Begründung man sich vorsorglich selbst einbrockt.

Welche Lust aber mag die Mutter Dafurs empfinden, wenn ihr abgemagertes Kind endlich wieder trinkt – was ist dagegen Weihnachten, der protzig glänzende SUV in der Shopping-Street, das passende Weinglas zum fuselfreien Wein, das dumme Smartphon, der Sprössling, wenn er schneller lesen lernt als alle anderen, weil die PrivatlehrerInnen es sich nicht leisten können, ihn und es aufzugeben. Ich springe, wie jener Fuchs vor mir, durch die nächtlichen, prunkvollen Spießerparadiese, die Bollwerke des Neo-Biedermeier meiner Stadt. Die allergrößte Gefahr dabei ist die Langeweile. Gebt mir die Verstoßenen, die Hungrigen, die Vergewaltigten, die Getöteten der großen, grausamen Welt hinter dem Kleingartenvorhang – ich philosophiere mit ihnen über den Sinn des Lebens – aber verschont mich mit der Schutzhaft im Glaskarton.

In diesen leeren Straßen leuchten fünf Häusern zehn Laternen, während man in den vollen Migrantenvierteln Wiens zur Nachtzeit der Straßenbeleuchtung den Strom halsabschneidet. Eine ökologisch, ökonomisch sinnvolle Gesellschaft ist das, in Österreich wie im Kongo (den man weder demokratisch noch republikanisch nennen sollte) – sinnvoll für irgendwen. Der Staat streicht Menschen mit Behinderung die Subventionen in der Höhe eines Lercherlschaßes. Doch zwingt er das Militär Millionen für die Paranoia der BurgenländerInnen zu vergeuden. Wenn sich die ÖsterreicherInnen so sehr vor den EU-NachbarInnen Ungarns und anderen OsteuropäerInnen fürchten, sollten sie auswandern; oder ihre osteuropäischen SchwarzarbeiterInnen und Prostituierten anmelden. Mit ihrer Angst passen sie dem Orban gut in die neue, ungarische Diktator. Gebt mir ein quirlendes Ottakring, ehe ich im Ozean der schweigenden Wohnzimmerfenster ersaufe. Hier ist Licht und Luxus überall, aber die Menschen haben sich verkrochen.

Ruhe aber, Ruhe! Die Berge erstrecken sich weit und halb verschneit. Mächtig wird Dunst und Gewölk über sie und zwischen ihnen getragen. Die Luft hat hier Freiraum. Doch mit dem Wind ziehe auch ich fort von hier. Junge Krawattenträger finden sich überall, die Spießigkeit auf meinen Wegen findet sich ein, wie der Rest der ganzen Scheiße, nur kaum so schön wie daheim. Ich bin diesig im Schädel, wie nach zu viel Geglotze im Museum. Schön war’s. Grüße mir deine Nächtlichkeit und deine blendenden Tage. Ich bin herausgewachsen und bewahre deinen Kern. Er ist aufgebrochen und durchsetzt von allem anderen auch. Wien ich komme!

Wanderlust

2011-12-31T12:33:00.002+01:00

Mein Zuhause liegt dort ferne
Wo mir nahe geht ihr Duft,
Wie ich mit jedem Schritte lerne,
Balken zu zimmern
Aus freier Luft.

Die Pfeiler streben aus der Erde,
Zu Wolken und Sternen sie ragen
Hoch und was von ihnen getragen werde,
Weisen Vögel in ihrem Zug
Jenen zu die danach fragen.

Das Dach liegt zerklüftet und zerrissen,
Aus Haut und Gewand über mir,
Wie die Landschaft, über die nun fließen
Meine Gedanken, die mich tränken
Und ernähren dort wie hier.

Sie erbauen mir Kammern und Säle,
Mit Stoffen von vielen Welten versorgt.
Das Herdfeuer brennt mir in der Seele,
Auf allen hellen und dunklen Gängen,
Die das Leben mir borgt.

Meine Außenwand mauerst und brichst du vielleicht;
Und zuhause sein in mir – endlich wieder –
Ist vielleicht durchs stete Wandern – immer wieder –
Am Grad von Wildheit und Vernunft erreicht.

Nachtprotokoll: Eine Art Jahresrückblick...

2011-12-31T12:23:00.003+01:00

…Über Sprachlichkeiten

So lieber Stefan, jetzt musst du dich entscheiden! Doch wohin sollte ich mich wenden, wohin den Spaziergang lenken. Es lag etwas in der bewölkten Luft. Gewisse Spannung war da, spürbar, vielleicht weil ich Zeit und Ruhe zur Wahrnehmung hatte, im richtigen Raum der Straße, unterm nächtlichen Himmel Wiens.

Wozu brauche ich mehr als ein Stammbeisl? Natürlich brauche ich mehr…Hat doch eines manchmal geschlossen. Und was sagt die Lust? Mal was Neues ausprobieren, oder etwas altvertrautes Neueres? Die Lust spricht mit vielen Zungen. Manchmal muss man sich einfach entscheiden, für irgendeine gut daliegende Richtung. Manchmal hat man auch das Glück, dass irgendjemand oder irgendetwas einem die Entscheidungsfindung maßgeblich mitbearbeitet – dann ist es einem bzw. mir oft auch nicht recht.

Was als winziges Detail im räumlich so gewaltigen Kosmos erscheint, kann das Universum unseres inneren Wesens erschüttern; verglichen mit diesem ist die äußere Menschenwelt – die Welt, die sich das Mensch materiell heimisch machen kann – sehr beschränkt.

Auf dem Toilettengang beginnt mir der gallische Krieg. Danach hänge ich mich mit diesem Cäsar in die Matte und an die Bartheke; mit einer alte Übersetzung, eines noch viel älteren Textes. Ich liebe die Präzision und Gründlichkeit dieses zweifach Historie schreibenden Autors und hoffe, dass mein Lesevergnügen auch daher rührt (wie dem entsprechend das Beschriebene auch gewesen sein mag); und ich mich nicht etwa allein vom niedergeschriebenen Charisma dieses Feldherrn, Eroberers und Diktators beeindrucken lasse.

Weiters frage ich mich, ob der Mangel an Schwammigkeit antiker Quellen daher kommt, dass man damals mit Schreibmaterial sparsam umgehen musste; und die unpräzisen AutorInnen schlicht gesagt nicht überdauern, möglicherweise, weil spätere Generationen sie umso schwerer zu interpretieren verstehen. Ich verdächtige aber auch jene Ur-KollegInnen aus ähnlichem Grund zu verschellen, deren Texte bei ihrem Durchdenken keinen Spaß machen, weil man sie nicht durchdenken, bedenken oder ihretwegen irgendwie denken muss (– außer vielleicht darüber nach, warum man das Zeug noch länger in Händen hält). Immerhin gibt solche KollegInnen auch heute noch. Ihre LeserInnen sind Legion.

Ich glaube also, dass nicht viel Sprachliches aus unserer, an Druck- und Schriftwerk so reichen Zeit, den Eifer menschlicher Selbstzerstörung (sprich den Lauf der Menschheitsgeschichte) überleben wird. Auch nicht auf Film – analog oder digital. Gerade was übers Fernsehen gesprochen wird übertrifft den Nonsens oder Sens Inkognita gewisser populärer, kommerziell oft erfolgreicher Literatur. Auch spätere Generationen werden sich auf den Erhalt oder die Wiederveröffentlichung des dann immer noch Verständlichen beschränken – auf das so genannte Zeitlose. Der Rest ist durchsetzt von Floskeln, Redewendungen, Umschreibungen und Codes, obwohl es ihm dennoch an Nuancen und Tiefgründigkeit mangelt. Denn das meiste Gerede und Geschreibe dieser Tage und Nächte ist eine Floskelreihe der Übertreibung oder Untertreibung – in beidem kann man sich verkriechen.

Heimat!

Aber wie komme ich eigentlich darauf? Durch „Heimat“, jawohl! Dieser Begriff wird nicht nur unverständlicherweise und offenbar mit Staatszugehörigkeit oder „Kundentreue“ verwechselt. Es dürfte zwar bekannt sein: Die Leute reden am meisten über Dinge, die sie am wenigsten verstehen, weil ihr Gespräch dadurch, wie ein Vogel in der Luft, an keine Grenzen stoßen muss – es sei denn, es wird durch Außenstehende heruntergeschossen. Wenn aber die einen GesprächspartnerInnen genauso wenig über das besprochene Ding verstehen, wie die anderen, ändert sich nicht vielmehr, als der Stand des geglaubten Wissens, also der Austausch von voreiligen Urteilen (Der Begriff „Vorurteil“ ist auch schon verirrt).

„Heimat“ scheint nun auf alles schwach Erdenkliche angewandt zu werden, wie die Kleinkinder das Wörtchen „Meins(!)“ auf jede ausgespuckte Wäscheklammer heften, von der sie nicht wissen, was sie ist und die ihnen nicht einmal sonderlich gut schmeckt. Ein erwachsenes Mensch sollte jedoch keinen solch persönlichen Anspruch auf Bereiche legen, die es weder kennt noch braucht.

Natürlich gehören die Tiroler Berge zu unserem Staatsgebiet. Wohnhaft bin ich allerdings in der Hauptstadt und selbst dort würde ich lediglich vereinzelten Stammbars „Heimat“ als Auszeichnung verleihen; einer gewissen Landschaft ebenso, mit deren schönen Anblick ich aufwuchs. Ansonsten hat Heimat mit geliebten Menschen und geliebter Zeit zu tun. Dafür könnten sich ein paar Eingebildete sogar eine mathematische Formel ausdenken. Aber ich werde mich hier nicht mit Einzelheiten aufhalten (Die Sperrstunde naht). Nur so viel: Kaum jemand würde das eben Gesagte bestreiten. Dennoch führen sie diesen wichtigen Begriff „Heimat“, neben anderen, verqualmend wie gestreckten Tabak im Munde; und wenn sie ihn nicht mehr brauchen, werfen sie ihn achtlos in den Dreck jener Straßen, die niemand sich als „Heimat“ ersinnt.

Dabei will die Gesellschaft immer noch so tun, als ob das Erwachsenentum mit Mündigkeit zu tun hätte, während die Demokratie in Wahrheit unter der Unmündigkeit der Wahlberechtigten, die industrialisierte Menschenwelt unter der Unmündigkeit der KonsumentInnen leidet. Diese entspringt nicht der (Un-)Art der Sprache, sondern der Unart des Denkens und letztlich der vielfachen Unkenntnis.

Stammtische und die wahren Trottel

Man verpönt den häufig erwähnten „Stammtisch“, als Sinnbild einer Unkultur trunkener, ahnungsloser Schwätzer unter dem gemeinen Pöbel. Dies ist allerdings nicht mehr als geschickte, unterschwellig sanfte Aufwiegelung, angewandt, um eben jenen Pöbel zu entzweien, getarnt im Scherze selbst jener Scherzkekse, die sich auf Seiten der Gerechtigkeit wünschen. Schließlich wähnt man jeden Stammtisch als den schlechterdings gemeinten, um den eigenen für die eine Ausnahme zu halten. Als Mensch der sich nicht selten in Bar, Cafes, Beisl und Kneipen aufhält, weiß ich jedoch: Personen, die sich regelmäßig zur geselligem Umtrunk und Gerede bei WirtInnen ihres Vertrauens treffen, sind selten die größten Trottel der Gesellschaft.

Die wahren Trottel hocken meist alleine da und wissen ihren Ethanolkonsum nicht zu mäßigen, weil sie viel zu selten oder viel zu häufig dazu eingeladen werden und auch keinen ausgeprägten Genuss daran finden: Sie trinken aus Gewohnheit, Sitte oder Sucht. Sie treffen sich zwar auch ab und zu in kleinen Grüppchen, allerdings nur aus beruflichen bzw. geschäftlichen Gründen oder weil sie sonst niemanden haben, als die Nächstbesten (Mobilfoneinträge), von denen man sich irgendeinen Vorteil erhofft – und sei es nur die rasch schön getrunkene Geselligkeit, die einen vor einem einsamen Wochenende bewahrt. In diesem Zusammenhang will ich loswerden, dass ein Trottel nicht jemand ist, der aus Unwissenheit den Stammtisch mit Blödsinn belärmt; sondern jene, die dies wider besseres Wissen tun, auch in einer gepflegten Weinschenke. Es gibt nicht wenig offiziell gut gebildete Menschen, die häufig einsam an der Bar stehen, ohne einsame Hundlinge (wie der Autor dieses Textes – der aus beruflichen Gründen ebenfalls oft alleine an Kaffee und Bier schlürft) zu sein.

Schachtelsätze! Man solle keine Schachtelsätze mehr schreiben? Auch das ist ein Unheilszeichen unserer sprachgestörten Zeit. Ich weigere mich aber, meine LeserInnen für unfähig zu halten, bevor ich sie kenne (gerade weil ich alle meine wenigen LeserInnen kenne). Natürlich! Kurze Sätze erleichtern das Lesen, sind praktisch für Zeitungen und Magazine, die man ohnedies nur überfliegt. Ich will allerdings nicht überflogen werden!

Ausländer (offenbar nur die männlichen)

Aber zurück zu den Unwissenden: Habe den Eindruck, dass in manchen Gruppen aus reiner Verlegenheit über „Ausländer“ geredet wird, weil man davor schon ausreichend die Lage des Wetters erläuterte. Dabei erhört es sich, dass beim so genannten „Stammtisch“ eben nicht nur über Fremdländische geschimpft wird. Es scheint nur immer leichter zu sein, über nicht Anwesende zu quatschen; und je ferner diese Nichtanwesenden dem vertrauten Kreis der Unterhaltung stehen, umso sicherer fühlt man sich offenbar, über sie zu urteilen. Dabei ist man mit unterschiedlichem Ernst und Scherz bei der Sache.

Wer aber über „Ausländer“ ähnlich verfügen möchte, wie über den Begriff der Heimat, der sollte wissen, worüber er spricht. Verständlicherweise ist es verführerisch, in der Hitze eines Gesprächs Vorurteile auszutauschen. Dies als Wissen auszulegen, was man gerne glauben möchte, ist eine menschliche Schwäche, ein primitiver, also ursprünglicher Reflex vielleicht, allerdings ein solcher, der im Laufe der Kultivierung und Sozialisierung pervertierte. Es ist auch hier schändlich für den Verstand eines/einer Erwachsenen, dieser Schwäche nachzugeben und fahrlässig nicht nur MigrantInnen, AsylwerberInnen und VerbrecherInnen durcheinander zu mischen. Vielfach werden einzelne schlechte Erfahrungen, selbst solche die man nicht persönlich machte, als Scheinbeweis für den schlechten Charakter ganzer sozialer oder ethnischer Gruppierungen angeführt. Aber selbst ein Kleinkind, das sich einmal am Herd verbrannt hat, wird bald wieder mitkochen wollen, so gefährlich kann ihm der Herd nicht scheinen, erkennt es doch auch seinen Nutzen und damit seine Eigenschaften in größerem Umfang. Das ist der ebenfalls primitiven Neugierde und Wissbegier zu verdanken. Will man also glauben, dass sämtliche so und so aussehenden Personen generell keine Manieren haben, so ist das nur bedingt ein natürlicher, gedanklicher Prozess – vor allem ist es ein vermurkster Lernprozess.

Möglicherweise ist das wieder der Ursprung einer Gegenbewegung in den Arsch der Sprach- und Denkkultur. Denn um politische Korrektheits- und andere Fehler zu vermeiden, scheinen gewisse Sprach- und MedienmacherInnen bevorzugt so wenig wie möglich zu sagen. Das führt zurück zum Thema des anonymisierten Sinns in mancher Sprachlichkeit. Da gerade übers Internet alles von allen kritisiert und kommentiert werden kann, schützt man sich mit einer sinnentleerten Blase bzw. windet sich in Unfestigkeit. Man wird oder bleibt in seiner Interpretation eines Sachverhalts, inhaltlich, aber vor allem sprachlich, so unkonkret, auf das einem möglichst wenige oder besser keine Fehler nachgewiesen werden können. Die Welt hat von der Politik gelernt und findet es nun unschicklich Verantwortung zu übernehmen, eine exakte Meinung zu vertreten, da immer jemand mit einer besseren Gegenmeinung auftauchen könnte. Die sprachlich weniger Begabten üben sich derweil in Wurstigkeit (Egalität der Ignoranz). Aber beide dieser Angsthasen wollen nichts Neues erfahren. Langweilig! Es ist nicht wichtig keine Fehler zu machen, sondern das Richtige aus den Fehlern (den eigenen oder denen der Anderen) zu lernen – eine Lebenskunst.

Die hier vermerkten, ebenfalls unkonkreten, weil beispielslosen, Eindrücke, entstanden im Grunde über das ganze letzte Jahr, großteils aber wohl in den letzten Monaten oder Tagen. Ich weiß es nicht mehr. Ja, das war’s vorerst. Zu schreiben gibt es sicherlich noch einiges, ich habe aber gerade keine Lust mehr. Das Jahr ist aber auch noch nicht ganz zu ende. Ich wünsche aber vorsorglich einen guten, trinkfesten Rutsch ins neue Jahr; und andere Freuden dabei für die AntialkoholikerInnen.

Magie

2011-12-29T03:46:00.000+01:00

Im Angesicht des Neugeborenen erfüllt das Mensch sich Träumerei,
Die duften, nach einem Garten im eigenen Reich vergessner Kindheit.
Schwäche und Stärke, Macht und Ohnmacht sind hier einerlei;
Das Kind lebt auf und königliche Tore öffnen sich weit.

Vor dem schutzbedürftigsten Wesen verneigt sich die Herrschaft der Welt,
Wenn Liebe ihr Lehn bestimmt und gebietet, was es zu erbeten gilt.
Darum hat es Schutz. Wie’s sich mit schwächster Hand an deiner hält,
Mit größter Kraft darin, die der Flüsse Betten füllt;
Die Flut und Ebbe herstellt,
Zu denen sich die Bahn der Gestirne gesellt,
Wenn es mit dem Lauf unserer Tage und Nächte spielt.

Es ängstigt den Freund die ungewisse Erwartung des anderen;
Ob er ihrer genüge? – Wie lange man sich auch schon kenne.
Es fürchtet sich das Nichts vor seiner Entdeckung, dem Verstehen,
Und das Beinah vor der Trefflichkeit, die man auch gerne anders nenne.

Was gute Narren und Helden ihrer Zeit kühn und jung erschaffen,
Ist zukünftiger Jugend Gedicht und Schwärmerei.
Der Ahnen Engel und Dämonen, die sie sich betrafen,
Gehen erneut, in verwandelten Gestalten, an den Alten und Jungen vorbei.

Alles ist Magie.

Kneipen lernen

2011-12-29T03:43:00.000+01:00

Das Kind lernt in der Kneipe,
Was zu lernen wichtig ist:
Die Erwachsenen sind eine Pleite,
Deren antrainierte Weise man bestenfalls vergisst;
Hat man sie trunken erst gesehen,
Und gerochen und gehört,
Ohne ihre Jammererscheinung zu verstehen,
Von der man so oft wird im Kindsein gestört.

Kein Bitte, kein Danke,
Kein Erringen einer Höflichkeit
Oder anderer Benimmlichkeit,
Wie man’s von euch Kindern oft verlangte,
Kommt in den besoffenen Sinn.
Man prustet sich ins Essen,
Man sabbert sich aufs Kinn.
Der Kleinkinder Lehrjahre scheinen vergessen.

Abhanden gekommen

2011-12-16T02:42:00.001+01:00

Meine Generation kommt mir abhanden,
Im Kreiseln meiner Wesenheit,
Zuhanden einer vertrauten Fremde inmitten,
Die meine Kreise stets nur schneidet.

Meine Nation hat den fauligen Atem ihrer verdorbenen Neurose,
Und mir stinkt die Faulheit der menschlichen Spinnen;
Deren loses Netwerk verbleibt ihren Kadavern.
Die Regelwerke haben sich vom Joch ihres Nutzens befreit
Und geißeln uns mit ihrem Umherirren,
Den Mensch uns als Sinn erbetet.

Meine Schwächen und Fehler werden alt,
Einen Tempelgarten der Ruhe will ich ihnen erbauen.
Ich aber werde jung, in meinem ergrauten Erkennen der Jugend.
Ein drittes Bier trink ich hier, an der Theke,
Wohin mir die Mathematik, in ungeahnter Höhe, überraschend folgte.
Manches bleibt mir treu, so lange bis es gut so sei.

Die hoheitliche Mathematik stellt Mensch mir als angebliches Mittelschulmaß vor.
Sperrstund ist! Die Stammbar bleibt mir nahe,
Wie Heimat erfühlt in einem Augenzwinkern der Präsenz,
Für eine Weile; ich kreisle weiter
Und ich surfe am weiten Flusse.

Liebe Zwischenzeit

2011-12-11T02:04:00.001+01:00

Das alkfreie Bier baut auf,
Was das alkische Niederriss.
Und bin ich gar zu nüchtern drauf,
Hilft der Weihnachtsbock gewiss.

Jede Stunde hat ihre Ablöse,
Mit der sich ihre Zeit erfüllt.
Ich erwache, wenn ich döse,
Erblicke was das Andere verhüllt.

Und hier bin ich wieder
Strandend vorm dunklen Horizont.
Das Licht stürzt auf alles hernieder,
Mit eingefrorener Sturmesfront.

Und was ich in kühl-lichter Ferne sehe,
Kann ich nicht mehr erreichen.
Wo in unerfüllter Stund ich stehe,
Lange ich nach fremden Reichen.

Mein Fehlen wird wieder Überdruss.
Weit ist’s, ist’s noch nicht so weit.
Schluss ist damit erst zum Schluss,
Ich wart auf die liebe Zwischenzeit.

Zum Tanz allein

2011-12-10T22:39:00.000+01:00

Im Aufgeben mach ich’s mir gemütlich,
Ehe der Wind mir den Weltenatem ins Gesicht bläst.
Er trägt mein Zuhause hinfort
Und ich jage hinterdrein
Dem Lageplan.

Dich will ich mir am Arsch vorbei gehen sehen,
Wenn ich so einsam bin.
Ein Minenfeld ist deine Wahrheit.
Das meide ich und verliere
Deshalb die Chance zu Verlieren.

Und zu Gewinnen bedeutet nunmehr nichts;
Nichts für alles zu empfinden.
Strategischer Rückzug in den Bunker,
Wo mich keiner lebend kriegt.
Doch meine Kinder vergifteten mich.

Im Schmerz steckt die Wahrheit
Und die Lüge gleichermaßen.
In Maßen ist das Gift mir Heil,
In Maßen die zu fühlen sind
Wie die Verliebtheit, bitte sehr.

Es war kein Gift im rechten Maß,
Es war das brennende Eigenblut.
Das misst nicht, es ist
Gewaltiger Zusammenfluss
Und ich tanze durch die Flammen.

Das Bier bringt mir den Sturm,
Auf die unaussprechende Zunge.
Sie bewegt was mich bewegt,
Zu dir und von dir fort
Im Zusammenfluss.

Keine Angst!
Meine Liebe, ich will dich nicht
Hochzeiten, bewohnen, zum Herzen tauschen.
Ich brauche bloß jemanden
Um nicht allein durch die Flammen zu tanzen.

In allem, bei Kind, am Wind

2011-12-09T19:08:00.001+01:00

Ich hindre mich.
Damit behüte ich die Welt,
Die vor meinen Augen niederfällt.

Löse mich auf in allem;
Und nichts hat mehr Wichtigkeit,
Alles eine Möglichkeit.
Besinne mir einen Harem
Aus tagend träumerischen Gedanken,
Die zwischen Zärtlichkeit und Strenge wanken.

Ich lass mich nicht mit mir allein.
Entweder mein Vertrauen bricht
Oder die Welt, vor meinem jüngeren Gericht.
Und alles ist der Schein,
Der den Hopfen wachsen lässt,
Der’s Getreide lässt gedeihen,
Dessen Hitz es malzig röst.

Ich trinke Schein
Und Gift, und alles ist vergänglich,
Zu lebendigem Wohlsein.
Schmerz und Wille erhalten sich;
Wollen und Stillen
Verleibt mir zu erfüllen.

Ich hindre mich –
Mit mir allein –
Zu sein,
Um zu verweilen,
In einer befremdlichen Welt,
Die im Schein ins Dunkle fällt.

Doch durch die Mauern her
Hör ich das Kind.
Es lachet sehr;
Erdet mich, wie blind
Dem Zug der Vögel folgend.
Tröstende Erinnerungen an den Wind
Sind dem Sturm seiner Notwendigkeit folgend.

Das Rollen

2011-12-09T15:44:00.001+01:00

Abwärts läuft sich’s besser
Und alles gerät ins Rollen:
Die Meinungen der Zeitungsfresser,
Die Urteile der Meinungstrollen.

Blad werden kann man auch vegan,
Abmagern im Fleischüberdruss.
Die Chance hat noch nicht getan,
Was man berechnet
Bis zum Schluss.

Der Weg ist einfach,
Manchen die Einfachheit
Unerträglich.
Anderen ist die Fülle zwiefach
Und in ihrer Losheit beschwerlich.

Und alles kann auch aufwärts rollen.

Drinnen und Draußen

2011-12-09T15:37:00.002+01:00

Um mich drehen sich die Möglichkeiten,
Wie die Sterne um das riesenhafte Unbekannte,
Ums Große, in allen Tiefen und Weiten,
Dem ich den Ursprung einst verdankte.

Ich träumte von dir in verschlafener Zeit,
Wie der Wind sich erinnert,
An die Gerüche der Vergangenheit,
Deren Kraft sich nicht verringert.

Wünschen kann ich für mich nichts mehr,
Außer dem gelebten Abenteuer;
Doch gibt es auch dem Kind was her?!
Lieb ist reich, deshalb nicht teuer.

Gott sei Dank noch mal!
Ich hab nichts mehr zu verlieren;
Wie in den Höhen so im Tal,
Bin ich dabei das zu kapieren.

Dank sei Gott erneut!
Hab nichts und alles zu begreifen,
Und alles und nichts bereut,
Zersetzung heißt manchmal Reifen.

Totgeborener Traum

2011-12-08T05:08:00.001+01:00

Ich wache mit einem totgeborenen Traum
Im kaum gewagten Atem
Und kann vom Träumen allein nicht leben
Ich atme Schmerz
Bin ummauert von Zeit darin
Ohne Schlaf
Ohne Nahrung
In Müdigkeit und Hunger
Nach Wiedergeburt
Und Ende des Traums
In seinem Erwachen

Mein Heim riecht nach Hotel
Ich reise ohne mich zu bewegen
Bewege mich ohne fort zukommen
Will nirgends hin
Es gibt kein Ziel und keine Zeit
Zu meiner freien Verfügung
Und bin ich frei
Bin ich verloren
Im totgeborenen Traum
Der ist so echt
Ich fühle mehr an ihm
Als mir die Dinge begreiflich machen
Über die ich suchend wache

Ich bin fündig im Traum
Blind in seiner Dämmerung
Im Morgengrauen seines im Tode Verweilens
Blendet mich die volle Leere
Taste ich mich an meine Schritte heran
Und das alles scheint so tragisch zu sein
So negativ den darin Lesenden
Doch gut ist’s
Ihnen unbewusst
Geschieht doch nichts
Und dies zu ihrem Willen und Behelfe
Mir nichts
Zu ihrem Schutz

Mein Leben ist ein totgeborener Traum
Voller lebendiger Charaktere
Nach denen ich hin und wieder greife
Mit meiner kalten Hand
Da fühle ich nichts
Ehe sie nicht zurückkehrt zu mir
Um sich zu wärmen
Im Flammen meiner Einsamkeit
Tote Insektenkörper kleben an der Decke
Als hole Ausstellungsstücke
Als Willkommensgruß
Hier gehöre ich mir
Will nicht mehr warten
Um aus meiner Kompostierung herauszuwachsen
Darum wird eines nicht geschehen
Anderes jedoch

Senf zur Putinwahlshow

2011-12-06T00:34:00.001+01:00

Es ist ein wenig voreilig, Putins Stern verblassend zu sehen. Denn man kann keine Wahl verlieren, die nach Meinung diverser nicht mundgetöteter WahlbeobachterInnen gar nicht stattgefunden hat.

Die RussInnen hatten keine Wahl. Die nennenswerten Oppositionsparteien waren nicht zugelassen, die zugelassenen waren von der Diktatur konstruiert, um den Schein von Demokratie zu wahren.
Das sollten die ZeitungsmacherInnen der realen Demokratien eigentlich begreifen: Ein knapperes Ergebnis kann demokratierealistische Verhältnisse vortäuschen. KommentartorInnen die möglicherweise davon ausgehen, dass „Einiges Russland“ die Wahl nicht so ganz manipuliert haben könne, nachdem es kein absolutes Ergebnis nach Vorbild anderer pseudodemokratischer Regime erstellte, gehören entweder zum Verein oder halten Putin für einen Dummkopf – was nur Dummköpfen gelingt.

Schon bei der letzten Wahl hatte Putins Scheinpartei keine diktatorischen 90% erreicht, sondern nur moderate 64% gezählt. Die 46 – 48%, die sich nun erstellen ließen, genügen dennoch für eine absolute Pseudolegitimierung der putinschen Macht in der Duma.

Dass die RussInnen nun aber, mit demselben faden KGB-Gesicht an der Staats-Spitze konfrontiert, die Schnauze voll von selbiger hätten, ist ebenfalls nicht unbedingt richtig. Denn Putin hat hohe Beliebtheitswerte, gewissen Umfragen zufolge deren Falschheit noch nicht ganz geklärt ist. Zugleich gilt die Saga, dass es seine Partei ist, die für Überdruss in der Bevölkerung sorgt. Aber vermutlich liegt allerhand Blödsinn auch hinter diesem Blödsinn.
Die RussInnen sind nicht naiv. Sie sind nur entweder resignierend oder ungehört. Oder tot.

Was außerrussische BeobachterInnen, die nun von Putins Niederlage sprechen und damit offenbaren, dass sie Russland tatsächlich für eine Demokratie halten, liegt wohl vor allem an zweierlei Problemen: Erstens wollen viele im Westen nicht wahrhaben, dass die Oligarchie mit den Atomwaffen und dem vielen Erdgas die alte Tyrannei ist, die sie schon immer war; auch wenn uns die Gorbatschow-Werbeschaltung so viel Hoffnung gebracht hatte.

Zweitens ist das Putin-Regime eine wahrlich sonderbare Tyrannei. Im globalisierten Konsens, dass Unterdrückung ganzer Völker, durch „starke“, harte Männer, eigentlich scheiße ist, die meisten Staaten dieser schönen Menschenwelt sich jedoch geschickt vor der Aufmerksamkeit der übrig gebliebenen Zivil-Staaten verbergen, nimmt Russland eine Sonderstellung ein.
Es ist zu groß und politisch zu wichtig, um sich zu verstecken. Deshalb weiß Putin, dass er hart vorgehen muss, es aber nicht mit Maßnahmen übertreiben darf, die bis all zu einflussreich über die Grenzen seines riesigen Landes hinausreichen. Es ist auffällig, dass Russen, denen man im Ausland begegnet, zum Einen selten kritisch übers Heimatregime sprechen, zum Anderen selten finanziellen Notstand leiden. Neue Staatsbürgerschaften nehmen sie dennoch gerne an.

In Italien regiert seit Jahrzehnten die Mafia mit. Zumal der Unterschied zwischen ParlamentarierInnen und MafiafunktionärInnen generell nicht ganz zu entscheiden ist. Die UNO hat jedenfalls bisher nicht interveniert. Und nun müsste man sich ausrechnen, wie oft Süditalien (oder Kärnten) in Russland hineinpasst.

Nachtprotokoll (20) Bier, Star Wars und Finanzen

2011-12-04T04:34:00.005+01:00

3-4 Dezember. 2011

Das neue Sakko steht mir gut zu neuer Frisur, die sich erst gestern vom Kurzschnitt erholte. Loses Grau scheint schnell zu wachsen – immer noch. Jedenfalls im zärtlichen Lichte des „Känguru“. Das alte Sakko ebenso, auch wenn ich es nicht trage, nach dem Schleudergang selbst noch. Ich bin froh es mit übersiedelt zu haben.

Geduld. Bange schreite ich die neufremde Straße hinan, wo die altvertraute sie kreuzt. Die Stammbar liegt zu nahe am elektrifiziert verbunkerten Heimstall, aber drei Franzosen bringen alten Swing neu in die Bude. Das allzu ferne Fremde gelangt zu mir, ins stubenhockende Gretzl, mit westeuropäischer Mentalität. Exotisch. Ohne Tun. Das Word kennt das Wort Stammbar nicht. Was ist das für ein Word?

Westeuropäischen Klang in meiner sprachkenntnisarmen Vorstellung erhebt sich vom plastikummantelten Papier. Hier gibt es nun belgische Biere, deutsche Spezialitäten, manch österreichische Seltenheit, von Orten, an denen noch der Brauer unerschütterlicher, bierernster Mut und Stolz vorherrscht; vor der auf öden Gleichklang versoffenen Gaumeneinfalt des Konsumentenpöbels.

Das markt- und absatzorientierte Bier schmeckt nach vermuteter Pisse. Der Markt irrt sich also doch, der Absatz umso mehr. Wieder etwas vom Bier über das Leben gelernt – über das Leben und Handeln des Menschen. Dem mangelt es an so wenig, vor allem an Mängeln, in dieser überschaubaren, euroamerikanisierten Zivilisation. Das sieht es ein, will es aber nicht erkennen. Wie auch, in all dem Überfluss.

Es erhellt sich die Idee, dass eine Naturwissenschaftlerin nicht viel von Finanzwirtschaft versteht; ebenso wenig die Finanzwirtschafter, bis auf jenen kleinen Bereich zwischen Profitieren und Nichtprofitieren. Im Gegensatz dazu wissen Bäuerinnen nicht nur wie eine gereifte Ähre aussieht, sondern ebenso wie diese in ihrer Umwelt wurzelt.

So viel Potenzial hat das Mensch und welch hohe Kultur beweist dies schöne Bierglas, aus dem ich ein herrliches, halbdunkles Weißbier trinke – aus einer nicht unbedingt absatzorientierten Brauerei. Es sei denn die Deutschen kennen in Massen, was die österreichischen Massen niemals erfahren.

Um mich drehen sich die Möglichkeiten,
Wie die Sterne um das Unbekannte,
Ums Große, in allen Tiefen und Weiten,
Dem ich den Ursprung einst verdankte.

Ich setzte mich mit Star Wars auseinander, wieder einmal, ein wenig. Das steckt doch voller Weisheit und Kenntnis von der Menschenwelt. Aus langer kurzer Sicht ist das einzig moralisch richtige Verhalten Abwarten. Geduld.

Ich sitze in süßer Halbdunkelheit und erwarte das Grauen. Wenn das vielgesichtige Böse seine wahren Absichten entblößt, was es sich nur in dummer Siegessicherheit zu wagen traut – und dumm ist es – so werde ich schnellstmöglich das Laserschwert ziehen und nicht zögern.

Bis dahin aber warte ich ab, ich kann nicht anders; und in diesem Nichtanderskönnen verbirgt sich die Quelle meiner Macht. Diese Unfreiheit ist meine Freiheit, ein Entscheiden auf der der Fuß, auf seinem Weg dorthin, festen Halt findet. Die dunkle Seite der Macht kennt nur Extreme, darin sucht sie ihren Weg zur Freiheit und findet sich bald in sich selbst gefangen. Star Wars-Kitsch und Weisheit.

Also Abwarten! Warum sollte Mensch dem Bösen die Arbeit und die Mühe abnehmen. Ich will seinen Stress nicht zu meinem machen. Soll es sich alleine vorwärts strudeln. Ich muss es nicht finden, wenn es mich finden will. Ich warte, beim Bier, bis es in meine Reichweite gelangt. Wer weiß, wie weit ich reiche.

Der strategische Vorteil mag dahin sein. Wie könnte es damit rechnen? Es ist sein Spiel, nicht meines. Ich genieße mein Bier derweilen in Frieden und bin schon sein Spielverderber. Wozu braucht man einen SUV in einer zugeparkten Stadt ohne Hochgebirge? Dieses Spiel ist dämlich. Fade.

Des Menschen Antlitz blickt böse, es meint es nicht so. Des Menschen Antlitz blickt gut, es meinte es nicht so. Das Mensch meint, was es sieht, zu meinen, wenn es blickt. Wer starrt bewegt sich nicht. Lass los! Lasse dich von deinen Gefühlen leiten, die Macht, die alles durchdringt, zeigt dir den Weg.

Die Macht, die alles durchdringt, sind nicht die Märkte, nicht die Banken, nicht die Ratingagenturen, nicht die Regierungen, nicht all ihre Akteure, deren stete Angst sie zur dunklen Seite der Macht verführt. Nicht jene, die ihre Lebensleistung an fremdangeeigneter Profitgier messen, aber das wahre Handeln darüber vergessen.

Das Geld soll Handeln übersetzten und es nicht ersetzten. Was ist die Erhöhung des Geldes in Zahlen, wenn darüber nichts Nützliches geschieht. Die Wirtschaft sei das zur Verfügungbringen jener Güter, die das Mensch zu brauchen meint. In seiner Meinung irren kann man sich, man sollte es nur nicht. Wen interessieren die Entschuldigungen von Fremden?

Dieser Tage wuchert die Wirtschaft ohne Nutzen für den Menschen. Sie wuchert über die Menschheit, vor allem wenn „Finanz“ davor steht. Im Aberglauben und in Furcht vor einem unbekannten Schrecken, zittern sich Akteure und Politikerinnen den realen Sith Lords in die fiktiven Hände. Die Macht des Menschen aber besteht darin, dass er die Fiktion Realität werden lassen kann.

Die Märkte, Banken, Ratingagenturen, Regierungen und Akteurinnen der dunklen Seite, können kein gutes Bier brauen. Quod erat demonstrandum. Und dem Jedi-Ritter ist es deshalb nicht erlaubt, politische oder wirtschaftliche oder finanzielle Macht zu erlangen. Er muss wachen und achten, auf die Güte. Wie die gute Brauerin auf die Güte ihres Bieres achtet, egal was die Finanzberater sagen.

Nur einer Macht kann der Jedi nachgehen und er wählt sich die alldurchdringende Macht. Warum auch nicht? Es ist nicht leicht, aber alle wollen doch so gerne leistungsorientiert sein, oder besser gesagt, die anderen leistungsorientiert wähnen. Fremde Träume zu kopieren, den Wünschen anderer nachzueifern und selbst ganz hohl zu sein ist keine große Leistung.

Man drückt die Tasten eines Spiels, die alle anderen auf dieselbe Weise drückten, das Spiel begannen und beendeten, immer auf dieselbe Weise, mit virtuellem Gewinn und ohne Vorstellung von einem Erwachen, in einer Lebenswelt. Im Urlaub wollen wir Menschen sein.

Trotz

2011-11-23T04:54:00.001+01:00

Es folgt den alten Pfaden das schlurfende Mensch.
Müde Beine setzten ab in den Fußspuren der Vorausgegangnen.
Sie setzten ab die Tatenkraft zu Füßen ihrer Ahnengötzen.
Wer kennt seine Ahnen?

Das Kind zeigt seinen unwissenden Trotz;
Wir treten unsere Fußspur drauf.
Das Kind zeigt einen unwissenden Trotz;
Das Wundern nimmt uns den Atem;
Das Wissen in unwissendem Trotze,
Es bleibt uns verlegen,
Unser unwissender Trotz.

Und alles wird was es nicht will
Trotzen, in Spuren der müden Gleichgeschrittenen:
Notwendigkeit, in Not für die Wende dahin
Wo das Mensch die frischen Spuren legt.
Vom Alten muss alles gehen,
Damit es bleibe was es ist und nicht werde, was es war.

Mit schmalen Augen grinsen die Trunkenen, wie einst
Die feisten Väter, die alles nicht anders taten –
Sie prügeln sich manchmal in ihren Kindern.
Manchmal prügeln sich ihre Kinder,
In Fußspuren, tief und kaum zu entgehen.
Die Zahlen bleiben unerheblich, die schmalen Augen.
Man vermutet alles besser, man kennt sich nicht,
Nur trunkenes Grinsen
Des andren Müdgestapften.

Die Politik braucht keine Argumente.
Herrinnen und Herren folgen sich selbst
In den Fußspuren der ihnen Vorausgegangenen,
Bedingungslos und brav wie Hunde
Auf dem Weg zur Schlachtbank ihrer Häutung.
Sie häuten sich selbst und wähnen sich gerüstet
Hinter ihren verschlossenen Türen.
Der Souverän der Demokratie darf nichts wissen,
Von den Entscheidungen seiner Hunde,
Ehe er gehäutet auf der Schlachtbank liegt.

Es folgten den alten Pfaden die schlurfenden Menschen.
Starke Beine setzten sich ab, wie sie wollen, sie sollten.

Fallender Straßenschimmer

2011-11-18T15:22:00.003+01:00

Folgende Straßen fallen ab von mir,
Noch höre ich die Trümmer hallen.
Ich reime auf ungetrunkenes Bier,
Muss niemanden gefallen.
Es herrscht großes Zerfallen.

Warten auf Elisabeth, die mich damit überraschte. In weichem Sessel, bei sanftem Schein über dunklen Vertäfelungen, Flächen voll von lichtverspieltem Glas, einer Kerze im Fenster, dahinter die freie Gasse am Kirchengemäuer, bei dürren Bäumen und schlanken Laternen – ich sitze umhüllt. Ich bin zerstreut. Mein Kriegerwesen hält sich an den Teilen, die Teile halten in ihm, an mir.
Ich lehne mich zurück, an die samtene Polsterung, in die Vergangenheit, die junge, frische. Habe Sorge, auch um die älteren Gesichter, die ich mir einvernehmlich fern gehalten habe.
Die Sorge ist, was mir bleibt. Tatenlos ist sie unerträglich.
Ich lehne mich zurück und erreiche nicht mehr die Tastatur. Nach vorne muss ich, ins weiße Scheinen des stromsparmodifizierten Schreibcomputers, der schwarz sich verschluckt im Tisch.
Ich muss nach vorne, mit dem Kopf ins Fenster, wo die Straße auf mich blickt. Kann nicht sesshaftenbleiben. Das Schreiben muss fliegen, nach vorne gelehnt, durch die Zerstreuung, im Atemwind des Kriegerwesens und dem brüderlichen Wind im Gesicht. Es ist ein einsamer Genuss, der mich verzerrt.

So scheint es/
Mit schmeichelnder Lauheit/
Im Übrigen droht Folgendes/
Der kriegerischen Wachsamkeit.
Es wird Zeit.

Erschöpfen

2011-11-18T15:19:00.002+01:00

Erschöpfen
In all der Ängstlichkeit
Findet sich nicht mehr jenes Knüpfen
An die Ewigkeit

Des Webers Schuss verliert nicht sein Ziel
Die Kette bindet seine Wege
Was die Furcht auch halten will
Alles endet im Gewebe

Unter der sterbenden Hülle sah ich einen Schein
Wie Sonne im fallenden Laub
Und wo dies Fürchten fällt ins Leben ein
Verfällt es in diesem Licht zu Staub

Plötzlich ist der Tod
Und plötzlich ist die Liebe
So wie der Rausch tat Not
Irgendwann
Spür ich dann
Wem und was ich bald erliege

Nacht Nebel Kriegerwesen

2011-11-15T23:52:00.003+01:00

Durch Nacht und Nebel gefahren
Mit dem schlafenden Kind
Wie die kalten Schwaden sich gebaren
Im pirschenden Wind
Ziehen die Nachrichten vorüber

Wie das in Luft erfasste Licht
Der warmen Scheinwerfer
Drängen sich Gedanken dicht
Gegen fremden Eifer
Der die Menschen entmutigen will

Mit dem schlafenden Kind
Reise ich durch die Nacht
Und Ehe die Nebelzeit verrinnt
Sei in frierender Stille erwacht
Das Kriegerwesen

Ans schlafende Kind gedacht
Wer als Kriegerwesen
Nicht über diese Zeiten wacht
Dessen Zukunft ist bereits gewesen
Die eines Verkrochenen
Ausgestorbenen

Menschlichkeit erwache
Flammend
Sterbend kriegerisch
Lieber aber liebend
Und besser lebend

Sonder-Nachtprotokoll: Europas Mehrheit und die Einheit

2011-11-14T12:27:00.003+01:00

In der Fernsicht des alten Flimmerkastens, der nicht mehr flimmert, sondern pixelt, da er nicht mehr ganz so alt ist, höre ich Nachrichten. Das Entscheidende wird ohnedies nicht visualisiert.
Die Unfallstellen, die Katastrophenszenen sehen alle gleich aus. Woher soll ich wissen, ob die Bombe in Bagdad oder … sprengte. Diese roten Halbmonde sehen für mich alle gleich aus und von Rechts nach Links kann ich immer noch nicht lesen.
Seltsam: Die Islamisten im Kampf gegen den Westen, töten hauptsächlich ihre Glaubensgeschwister im Süden und Osten – von Europa aus gesehen. Ob die ihre Hauptangriffe starten werden, sobald ihnen zuhause die Ziele ausgegangen sind? Oder ist das wie mit der Mafia? Oder mit wie mit anderen Tyrannen, deren größten Feinde die eigenen Leute sind?

Apropos Italien. Der Berlusconi trat zurück und es lässt mich kalt, wie den Kronzeugen eines Mafiaprozesses, der zuviel wusste. Berlusconi ist ja nicht weg, nicht gestorben. Er ging lediglich in Pension.
Es wird die notwendige, aber kaum durchführbare Aufarbeitung dieser traurigen Geschichte zeigen, ob der Mann endlich vor (einem unbestechlichen) Gericht landet, das auf Grundlage von Gesetzten entscheiden kann, die seine ehemalige Regierung nicht zu ihrem eigenen Vorteil schuf. Die Regierungskollegen gibt es übrigens auch noch und zwar in allen Ämtern. All jene, die nicht nur seine Politik unterstützten, seine Gesetze, die ihn vor den übrigen Armen des Gesetzten schützen sollten; Regierungskollegen, die in derselben brackigen Lagune der Korruption schwimmen, wie die geliftet grinsende Fratze dieses Ungetüms.

Und apropos Europa – nein – EU – oder besser – Euroraum: Das Fernsehen stellt also die medienprogrammatisch rhetorische Frage, ob die Solidarität oder die Einheit Europas nun verloren geht. Warum? Weil seit zwanzig Jahren Wirtschaftskrise herrscht, wir es seit zehn Jahren bemerken, es seit sieben Jahren spüren und vor fünf bzw. vier bzw. drei Jahren wieder daran erinnert wurden: Ach so! Das Börsenglücksspiel mit dem Geld der Realwirtschaft gibt es ja immer noch!
Wo war ich? Ach ja! Ich gehöre einer Generation an, die den EU-Beitritt und den Umstieg auf die Euro-Währung zeitzeugend miterleben konnte. Seit wir diesem Verein angehören, jammern vor allem jene Landsleute über selbigen, die am wenigsten über ihn wissen. Und irgendwann kam ich dahinter, dass die Landsleute andere Länder Leute genauso deppert sind, wie die unsrigen.
Das vereint die EU. Das ist ihre – durch Subventionen der Gemeinschaft geliftete - grummelnde Fratze. Die begegnete mir in Pubs in diversen europäischen Städten Europas und sogar in Ländern, die zu jenem Zeitpunkt noch gar nicht Mitglieder waren. Nichtmitglieder grummeln vielleicht aus anderen Gründen, aber die Schuldigen sind immer so klar, wie das Horoskop in der Billig-Zeitung .

Jene die Präsenz und Engagement zeigen und sich dadurch angreifbar machen, sind die Judase und Sündenböcke unserer Gesellschaften. Der verleumderische Petrus hingegen wird oberster Hirte, denn er kann doch nichts dafür und ist ja so fesch. Nun gut, das ist vielleicht ein ungelungener Vergleich, aber die Thematik ist nicht neu. Es funktioniert im Großen wie im Kleinen.

Jedenfalls gab es jenes Gemeinschaftsgefühl in EU-Hausen nie, das es nun angeblich verscherbeln könnte, für ein globales Finanzsystem, das keiner versteht, aber von dem jeder allmählich wissen dürfte, dass es nicht richtig funktioniert. Es ist kaputt und dass daran nicht sämtliche Griechen schuld sind, ahnen vielleicht auch jene Schwachsinnigen, die aus Protest gegen die Finanzkrise gerne die FPÖ wählen würden – die österreichische Italien-Fraktion.

Natürlich ist es EU-Schwachsinn, Gurken oder die Bezeichnung für Marmelade bzw. Konfitüre normieren zu wollen. Aber die EU bietet ihren BürgerInnen die Möglichkeit, diese Fehler bald wieder rückgängig zu machen – und das obwohl EU-BürgerInnen eigentlich nicht in einer Demokratie leben.
In einzelnen EU-Mitgliedsstaaten wie Italien allerdings, leben die BürgerInnen in Demokratien, können aber dennoch so oft nichts gegen Schwachsinn und Schwachsinnige ihrer Regierungen unternehmen. Vielleicht ist das ein rassischer Defekt von NationalistInnen?
Das beste Schulprojekt, das ich in Österreich besuchte, wurde mir durch die EU ermöglicht. Seine Ausbildung konnte allerdings nicht sofort in die Tat umsetzten, weil mich der Nationalstaat danach für ein Jahr in den Zivildienst nötigte. Soviel dazu.

Die EU ist wie eine Bürogemeinschaft, in der jedes Mitglied gleichsam eifersüchtig über die Kaffekassa wacht. Niemand traut seinem Nächsten, weshalb sich keiner bewegt. Irgendwann wird sich diese Gemeinschaft aber wieder bewegen müssen; eine Wohn- und Lebensgemeinschaft werden, eine Patchworkfamilie.
Solches Werden setzt teils ein gutes Maß an Vertrauen voraus (teils auch nicht [siehe weiter unten]), das sich auch durch gemeinsame Absichten und Nöte erreichen ließe, durchs Bewusstsein ihrer Existenz – was aber wiederum über die EU hinausführen würde. Das globale Wirtschaftssystem wurde ja bereits als solches erkannt.

Ein System besteht aus Komponenten die von einander abhängig sind. Das wird teilweise zugestanden. Noch wird aber offenbar nicht begriffen, dass ein solches System nicht funktionieren kann, wenn seine Komponenten nicht aufeinander abgestimmten arbeiten. Es braucht interne Regeln. Logisch, oder? Begreife sogar ich. Die Konsequenzen, die sich aus diesem Begreifen ergeben, kann ich mir denken.
Manchmal kommt das Vertrauen auch später und manchmal…Also meine Bratpfanne vertraue ich in der WG niemanden mehr an. Der Rest gelingt mittels Kommunikation und diese findet bereits statt, im so genannten EU-Parlament beispielsweise, unter MitarbeiterInnen, die sich weit genug von ihren nationalen Urgründen distanzieren konnten, um für die angestrebte Gemeinschaft arbeiten, denken und sprechen zu können.
Was nun daraus wird, weiß ich auch nicht. Die Finanzkrise ist jedenfalls eine schlechte Ausrede, sowohl um auf alle anderen beleidigt zu sein, wie auch um zurück zu treten, sobald die Verantwortung schlagend wird.

Übrigens: Die Medien sind ein Trottel. Ich weiß allerdings nicht, wie der heißt.

Der Kreis

2011-11-10T11:48:00.003+01:00

Der Wind lässt uns ruhen im Kreis der Bäume.
Sie ragen tief in ihren Schatten
Der aufgeweckten Nacht, wie manche Träume
Die sich einmal in uns hatten,
Wach wie der Tag.

Nur diese Augen bergen Erkennen dessen was ist.
Sie verwirren für Sekunden
Vorm Erkennen, wie ihr Blicken man vermisst.
Dann geben sie Klarheit für so viele Stunden.
Ihr Fehlen ist ein großes Sein.

Schönheit ist und Ängstlichkeit
Und andre große Dinge des leer gefüllten Kosmos.
In ihrer Grelle beständiger Geblendetheit
Bleibt Liebe, gegen das Lebenslos
Gespiegelt, ein übergroßes Sein.

Meine Angst wird Abenteuer,
Trink dann ein Marchfelder Bier.
Das Flachland war mir nie geheuer,
Doch schmeckt es nach Zuhause hier
Im Augenblick, in meinem Gepäck.

Wo Angst zu Vorfreude wird
Ist ein tiefer Schatten der Erinnerung
An die Liebe, die passiert,
In beständig plötzlicher Verwandlung.
Hier ist Verantwortung wie das Licht den Sehenden.

Belgisches Bier

2011-11-10T11:44:00.002+01:00

Belgisches Bier:
Das beste Auswalken von Geschmack,
Wenn ich im Dunkelholz hockend fantasier
Die restliche Nacht von Morgen.

Anorak!
Warum auch nicht.
Die Sätze sind mir klar genug
Und dicht,
Dort, woher ich sie trug.

Anorak! Und belgisch Bier.
Warm und gut verpackt
Ereichen die alten Lieder mir
Den marmornen Samt der Bar.

Es schreibt sprachloser Kontrakt
Mir nichts vor.
Weit ist meine Interpretation
Schier unendlich das torlose Tor.
Anorak(!) kommt mir davon.

Das Bier ist gar nicht belgisch,
Für den Anorak ist’s noch zu warm.
Ich wandre noch im ledernen Harnisch
In Wien
An Kindheitswintern arm.

Wer dies hier publiziert, ist verrückt
Und zu bewundern.
Eine Entscheidung, die mich dann entzückt,
Ist jene die auch enden kann
Vor dem eigentlichen Zundern.

Wiederschein

2011-11-04T18:55:00.000+01:00

Spätes Sonnenlicht fängt sich
In Baumkronen, im Wiederschein.
Mit wintertrocknen Augen ernte ich
Sein Vergehen
Meinem winterschattigen Sein.

Von der Hauswand fällt es glatt,
Vom Autoblech prallt es heftig;
Doch auf jedem sterbenden Blatt,
Ruht es schön, wieder-scheint es kräftig.

Deshalb trinkt der Mensch sein Bier
Gerne unter starken Bäumen.
Hier
Leuchtet ihm beides gelassen,
Was aus Erde und Licht ist geschaffen.

Nebelkalter Abgrund

2011-10-27T02:30:00.000+02:00

Ich wandre am Grat eines schönen Abgrunds.
Über den Klippen dort steht tief die Sonne
Einer Anderswelt,
Bebellt.
Das Heulen des Hunds
Schafft mir hier trauliche Wonne.

Ich bin dumm,
Denn ich war scheinbar vernünftig.
Im Schein der Vernunft darum
Bin ich wütig künftig.

Der einsame Wolf stirbt unter freiem Himmel,
Der einsame Hund meist in Gefangenschaft;
Doch beide beherrschen als Gewimmel
Die Einsamkeit, die Leidenschaft.

Reime mich tot,
Ich bin dir und mir schon längst voraus.

Betten Court

2011-10-19T01:17:00.003+02:00

Es verteilt ihr geldiges Zuviel
Die gute Madame Bettencourt,
Weil sie es so will.
Kann die Demenz etwas dafür?

Nun wurde sie vom fleißigen Gericht entmündigt;
Tochter sei Dank, nach ihrem langen Streit.
Gegen ihren Reichtum hatte Mutter sich versündigt,
In Großzügigkeit – Demenz brachte es soweit.

Reicher machte Madame auch die Reichen.
War es vielleicht auch ein Versehen.
Wollen Reiche dies auch selten nur erreichen,
Kann ich das Problem nicht ganz verstehen.

Da wünscht man sich unter den Reichen sehr,
Vielleicht ein paar Demenzen mehr.

Finanzkrise, Metaphern und Kontrolle

2011-10-13T00:02:00.004+02:00

Schauers Sichtung:

Im Rahmen der Finanzmarktkrise insbesondere des Euroraumes wird immer wieder von einer Ansteckungsgefahr geschrieben, die von hoch verschuldeten Ländern wie und vor allem Griechenland ausgehe. Damit ist natürlich keine Infektion im pathologischen Sinne gemeint, obwohl man bemüht ist genau dieses Bild zu zeichnen.

Anstelle von genau beschriebenen, wahren Ursachen und Wirkungen mit weiterführenden Folgen bevorzugt man in Metaphern zu sprechen, die den ungeschuldeten Teilen des Publikums den Eindruck erwecken sollen, es handle sich bei der Krise um einen unüberschaubaren Prozess; um eine abstrakte, amorphe Gestalt ohne fassbare Form. Bei diesem komplexen, scheinbar unbeständigen Formzustand weiß jede/r ExpertIn einen Teilbereich abzudecken und man gibt sich meist zu bescheiden, um in der breiten Öffentlichkeit inhaltsvolle Analysen abzuliefern.
Unverständlicherweise sind selbige ExpertInnen sehr gut darin, Prognosen abzugeben, wahrscheinliche Auswirkungen zu prophezeien, die eintreffen, wenn nicht genau das geschieht, was sie den Verantwortlichen in Politik und Wirtschaft anraten. Augenscheinlich kennt man die Wirkung besser, als die Ursachen.

Besser gesagt:

Die Ursachen werden anders erfasst und behandelt, als ihre Auswirkungen. Bekannt sind die wortgeschlagenen faulen Kredite und überschuldeten Staatshaushalte. Die öffentliche Untersuchung dieser Problembereiche verläuft oberflächlich.

Man begnügt sich damit, angeblich unverantwortlichen PrivatkreditnehmerInnen (HäuselbauerInnen) und so genannten Pleitestaaten die Rolle der Sündenböcke aufzubürden. Während der Bock immer noch im Garten des globalen Finanzmarkts wütet. Die Banken und SpekulantInnen gelten zwar im allgemeinen Kabarett, als die wahren ÜbeltäterInnen, allerdings folgen diesem Fingerzeig keine entsprechenden Taten.

Die Investmentbank „Goldman Sachs“ erzielte hohe Gewinne mit jenen Papieren, die zum Teil ihre eigenen KleinanlegerInnen und KundInnen in den Ruin trieben. Die gleiche Bank finanziert nun jene Ratingagenturen, vor deren Herabstufungen sämtliche Regierungen – vor allem in Europa – erzittern.

Warum das so sein müsse, wird von profitorientierten ExpertInnen nicht hinterfragt. Allerdings wissen sie offenbar ganz genau, was nun – ausgehend von der nicht hinterfragten Situation – getan werden müsse. Die Staaten müssten vor allem im Sozialbereich, also am Gemeinwohl sparen und ihre Privatbanken finanziell stützen.

Zugleich bräuchte man weniger von diesem unterstützenden Staat und mehr vom vagen Begriff des „Privat“; womit man umschreiben möchte, dass sich die gesetzgebende, kontrollierende Autorität des Staates möglichst aus den Geschäften der Finanzwirtschaft heraushalten solle.

Subventionieren sollten die SteuerzahlerInnen den FinanzmarktlerInnen natürlich weiterhin. Eine Methode, die in der Realwirtschaft spöttische Erinnerungen an kommunistische Planwirtschaft oder staatliche Misswirtschaft provoziert, gilt in der Finanzwirtschaft als zu akzeptierende Notwendigkeit

Bevor zunächst auf die Ursachen der Krise eingegangen wird, führt uns die Expertise weg von aller Vergangenheitsbewältigung, hin zu spekulativen Zukunftsplänen. Die Zukunft des Systems wird in den Vordergrund gestellt, während seine Fehler in den Hintergrund medialer Aufmerksamkeit verschwinden. Das System, dass für die Gemeinschaft nicht funktioniert, solle nicht verändert, sondern erhalten werden.

Die Frage nach der Kontrolle…

…im Allgemeinen ist entscheidend. Gerade die Krise zeigt doch, dass es an einem so stark vernetzten, globalen Finanzmarkt unwichtig ist, ob das mit einer gewissen Größe misswirtschaftende Unternehmen privat, staatlich oder teilweise beides ist. Die Folgen für die betroffenen Gesellschaften sind in jedem Falle schädlich. Selbiges gilt bei Korruption.

Ich beginne zu verstehen, dass die Forderung hinter dem beliebt gewordenen Schlagwort „Transparenz“ für Politik und Wirtschaft höchste Priorität für die Zukunft einer modernen Gesellschaft hat.

Die von Gruppen wie „WikiLeaks“ und „Anonymus“ über moderne Medientechnologien teils erzwungene Einsichtbarkeit in die Machenschaften von Staaten und WirtschaftsakteurInnen, ist die einzig wirksame Form der öffentlichen Kontrolle und zugleich Antwort auf die Ursachen dieser Krise. Da alle von ihr betroffen sind, haben auch alle ein Recht mitzureden und mit zu entscheiden. Das setzt voraus, dass alle mitwissen.

Nachtprotokoll 18

2011-10-02T02:27:00.000+02:00

Ich streifte mit wagem Ziele, das Ziel birgt meine Zeit – lang dahin es geht. Ich kam ans Bier und ans Gespräch. Hörte altes Gerede in neuen Gedanken, wiewohl alte Dämonen denken mit was ich wohl hören mag. Dann suchte ich weiter einen kaum gewussten Trost fürs Ungewisse. Ich ging ins Kerzenlicht, zum schmucken Interieur: Steinkreise und Ovale, Gusseisen in fließender Form, wie das Holz, wie die ältlich elegante Gläsernheit.

Was ich möchte? Alte Dämonen, sie gingen in mich ein und kamen aus mir hervor, in mich. Ich zügelte meine Frechheit, der Peinlichkeiten wegen, die sie mir hinzu gedeihen ließ, aus dem Munde des Anderen, ins eigene Gehör.

Meine Frechheit misse ich – nun – sie ist Freiheit, Verrücktheit im ersten Licht des Augenblicks. Und die Höfflichkeiten des Barkeepers, der Barkeeperin irritieren mich. Zweifel! – Da bin ich daheim, für die Weile einer Zweifellosigkeit.

Ich tagträume immer noch von Bäumen und Waldessaum, am Rande gewölbter Felder. Darin sehe ich Ahnung in flächig fleckiger Verformung all der grünen Zungen. Sie wogen – im Wind liegt es auch. Die Gerüche aus der Ferne, das Wellen ihrer Reise, sind sichtbar gemacht, ist mehr – Reingeahntes, Mehrgewolltes.

Mir erstickt sich im Bangen um sie die Zeit. Ein augenblickender Poet allein, kann dieser Lebtagsucher, dieser erstaunt Unüberraschte, kann ich sein – Lebetagender, Schreibender, in all den Medien des Himmels, hoheitlich und kalt, des Erdreichs, heiß und tiefgründig. Dazwischen liegt der Weg. Atmen!

Eine Frau kann schönheitlich sein, an der Oberfläche eines gestreckten, ständehaften Abbilds. Eine Frau ist sexy, in atmender Bewegung, in Stimme ihres Seins. Ein Frau ist schön in der Wahrheit. Männer auch. Und alles was dazwischen liegt und den Weg hat.

Diese Frau ist kein Model, sie repräsentiert nicht die Bildlichkeit jener falschen Frauenmagazine und auch keine sportive Tussi im Fitnessgehorsam einer Männerwelt, die ihren Schweiß in Kleiderenge lange vor dem Wohl ihrer wahren Gesundheit sehen wollte. Manchen Heteros des Männerclubs wird sie nicht gefallen.

Doch die Bewegung ihres Beckens, zum Mitschwung ihres Oberkörpers, harmonisch in der starken Form, wie tänzelnd, wie federnd im Schreiten, eröffnet mir erdentiefe Sinnlichkeit. Ihr echtes, ausgewachsenes Gesicht gibt diese Anmut wieder, im Mimen und Sprechen.

Die offizielle Schönheitlichkeit der Grauenmagazine ist ein Scheiß, ein Großscheiß, ein Kardinalsscheiß, ein Überscheiß, ein Erzscheiß! Die Schönheit, die Sexyness, die Heißheit – ja sogar die gute Kühle finde ich im oberflächenmedienfreien Raum, im Schweiße meines Schreitens, im Tränen meines Schauens. In der Höhe meines Barhockers schmeckt es mir selbst in gekrümmter Haltung.
Ich wende ab meinen Blick hin zur Nachdenklichkeit. Doch schreibe ich dabei über die Vorbeischreiterin, die meinem gewaltigen Augenwinkel nicht zu entkommen vermag. Über eine von jenen schreibe, die da schreiten. Es lebe das Selbstbewusstsein der Frau. Gut. Es lebt.

Ich luge durch die Lücken, ich anerkenne das Gewünschte, aberkenne nachsichtlich das Andere. Ich lange nach fremdem Selbstbewusstsein; am eigenen kann ich zweifeln. Das ist wohl meine Sünde – was dich straft in seinem Sein und Leben.

Müde, müde aufgeregt und fertig. Bin ich attraktiv? Seh ich gut aus? Ich sehe gut aus – hab eine Frisur! Bin ich schön? Oh je!

Nun, die Nacht ist alt. Hinkende oder gerade, große Männer auch, die lange gute Plätze suchen, mit Brille und Buch, allein, wie ich, in der Bar, trösten mich. Das sind meine Brüder. Sie wissen es nicht. Auf mir liegt immer noch die Fratze des Selbstbewusstseins, der Dreistigkeit, des Mutes vielleicht, der selbstbewussten Frechheit, die ich längst verließ, wegen all der lächerlichen Peinlichkeiten. Ich trinke doch noch ein Bier.

Tiroler Bier. Ich war einmal in Tirol. Das ist fern und nah. Dort im Dorfe, nahe an den kühlen Bergen, kickte ich Parklaternen aus. Ein Kaff! Riesengroß! Heut lebe ich in der Hauptstadt Wien und alles ist so klein.

Ich kann auf Alk verzichten, weil ich will. Deshalb werde ich zum Bierpapst. Ich mag kein Papst sein. Gurus sind der falsche Weg. Der richtige Guru ist der, der keiner ist.

Ich hab Schwierigkeiten für Kinder da zu sein, wenn diese wollen. Deshalb musste ich zum Papa werden. Sagt sie es nun selbst, sagen es andere? Ich bin es zurzeit wohl doch. Die Zeit birgt sich im Ziele, das Ziel verbirgt sich in der Zeit.

Gut dass ich mich zu flirten nicht traue; das gibt mir Zeit zu schreiben. Woher die Angst? Die Angst liegt in der Eile! – In der Zeit, die man mir nimmt, die nicht mehr mir gehört. In der Ruhe liegt Kraft und Mut. In meiner Wildheit liegt meine Ruhe.

Tao wohl?! Oder was?!

Schwarze Spiegelflecken auf meine Tastatur. Wir werden älter. Im Rupps hol ich mir Rock, im Känguru hol ich mir Soul. Rockbottomsoul – hol ich mir. Ich versteh so vieles nicht, das muss man anderen Menschen erst einmal erklären, damit ich es erkenne, mein ich, im Fleckenspiegel.

Welch Anmut liegt in der Barkeeperin, die ihren Job gut kann? Erzzärtlich wundersame! Ein uraltes Telefondesign. Ein Minimodelsofa. Die schönsten Zapfhähne oder Flaschen der Welt. Ein Chef der die Preise fair hält, die Biere oder die Whiskeys hundertfach anbietet, zu seinem Gaudium – er ist preisenswert vor vielen.

In der Enge des Gangs zum Pissoire eröffnet sich, in seiner Endung, ein Dungeon. Ich sehne mich, nach weithin zu den mit Wolken bekleideten Bergen hin atmenden Feldern der Nacht. Ich harre aus, wie eine Computerspielfigur. Ich befreie mich, im Atmen. Am Nachhausegang fallen die Gedanken vielfach, schwebend vor meinem Sinn, auch schön. Ich kann sie nicht mehr pflücken. Gute Nacht Protokoll. Verabschiedung von der Bardame, unbesagte Freundlichkeit, so groß in ihrer tänzerischen Bewegtheit, trotz meiner wenigen, geringen Worte. Tanzte ich unbemerkt von mir?

Abendliches Schreiben am Himmel

2011-09-21T23:50:00.002+02:00

Abendliches Schreiben am Himmel.
Sterne stehen dort,
Städtisch verblendetes Gewimmel
Glänzt an jedem Erdenort,
Hier nun unter eingezäunten Bäumen.
Vergessen lässt’ s der kühle Wind,
Ihre realen Grenzen bald verträumen,
Versäumen den Weltensaum geschwind.

Mir verkühlt die Sinne
Der pünktliche Herbstatem,
In dem ich mir Freisinnliches gewinne,
Andächtig Fantastischem,
Erinnert an üble, verfilmte Arten
Und gut-freundschaftlich geplanten,
Rollenverspielten Taten.

In kühlem Raum,
In Rauch und Wein
Und Bier und Traum,
Über herbei gedichteten Weisheitsstein
Und verschwommenen Weltensaum,
Suchten wir freisinnlichen Sinn.

Nach Minuten üblerlicher Filmerarten,
In Herbstkühle freier Gewinn;
Erinnert an Freund, gemeinsame Abendtaten.

Fantasterei! Altertümliche Natur
Und Heldentaten als Schattenspiele in den Bäumen,
Im Wind liegt realer Welten Spur,
Darin Weltenträume zu entsäumen.

Magie sprießt,
Wo Leben wie Baumwuchs fließt.

Grünes Wasser Benennen

2011-09-14T20:25:00.001+02:00

Es entdeckte man sich Illusion,
Den andern: Eine nationale Internation;
Und ist Europa national auch ver-geschieden,
Wird die Union vom Selbstzweck auch gemieden,
Kennt Wortunsinn nun europäische Staatsschulden,
Und Unsinnswort dreht seine Runden.

Benennen! Wahres Benennen.
Und wohl wahres Erkennen,
Ist eine Chance der Demut.

Nachhause auf der Fahrt,
Dorthin, wo ich nicht wohnend bin,
Legte sich in wunderbarer Art,
Das Abendlicht übers Donautal,
In meinen Sinn.

Warum können wir nicht am grünen Wasser leben?
Ich will auch gern den Gelsen trotzen.

Hirntrübe Kraft

2011-09-02T18:21:00.003+02:00

Mein Hirn ist trübe,
In Hitz und Lärm und Bier;
Wiewohl mein Geist erträgt sich hier,
Weil ich über Kraft verfüge;
Die in mystischen Gelenken fließt,
Und darin gekiest,
Ist mein Los.

Was gelost, ist bloß,
Der Fall.
Was erbarmungslos erscheint,
Ist im Erbarmen geschaffen,
Das der Menschheit verneint,
Was es auch versagt dem Affen.

Glaubst du Herr genug zu sein,
Um dir zu wählen deinen Herren?
Eltern sind nicht Herrscher darein,
Sie lieben –
Dem sie sich nicht erwehren?

Kein Gesetz,
Keine Beamten,
Kein Werksnetz,
Keine Verwandten,
Keine Gene,
Keine Pläne;
Nur jenes Erkennen allein,
In euch,
Macht mich zum Papa.

Es macht mich zum Mann,
Eine Zuneigung wie deine,
In der ich mehr als dieser sein kann,
In Schmerz,
In Stress,
In Sorge,
In Freude,
In Bier,
In Reim,
In Zuneigung allein.

Alles kehrt wieder.
Hier sitzen die Hippies,
Und Poper;
Die New Waver
Gothics,
0815er,
Und die Rocker;
Die Nerds,
Die Alkies,
Die Zocker,
Und alle auch weiblich.

Seit es Schenken gibt im Land,
Leben Menschen vielfach benannt,
In den Kreisen urbaner Kultur,
Und noch im Flusse der Natur.

Es sitzt vielleicht in jeder Bar,
Ein Mensch der liebt wie ich –
Doch einzigartig – Dich;
Euch – Das wurde in dir,
Aus dir heraus wahr,
Einfach und vielschichtig,
Das erkenn ich nun,
Benenn ich nun,
Als Wichtig;
In Hitz und Lärm und Bier,
Wird mein Hirn auch trübe.

Durchs hohe Tal (Tränenstark)

2011-09-02T18:18:00.001+02:00

Die ökonomische Gefahr,
Die sich selbst erfüllt,
Bringen Ökonomen dar,
Gesichtsverhüllt.

Der Hass schwillt an,
Aufs Fremde dann,
Wenn wir’s in uns finden
Und es nicht überwinden.

Was heut dir fehlt,
Kann dein Problem nicht sein;
Und was man sich als Gut erwählt,
Ist selten gut allein.

In aller Dinge Maß,
Bildet sich die Kunst zu leben;
Als ich all dies vergaß,
Endlich!
Fand ich es auf meinen Wegen.

Durchs trockne Tal wandre ich,
Um es mit Tränen zu bewässern.

Schika Nachtprotokoll

2011-08-13T00:33:00.003+02:00

Sitze tief auf breitem Leder, im Dunklen, im Zwielicht.
Die Bobobar zapft gutes Bier,
Sauber.
Wer hätte das gedacht?*
Romeo is peeing. Der Jazz drang tief, ins nächtliche Blut, den Herzschlag, geleitend den Puls. Lichtflecken kreisen sanft und gemächlich über die Weite meines Raumes. Wenige Menschen hier, verteilen den Rauch erträglich.
Ich war lange nicht mehr hier. Tabak und Parfüm. Alte Möbel. „Schika“ Schikaneda.
Drittes Bier, Kozel, schütt mich an damit. Dunkel hier: Ich treffe die Tasten, blind, aber nicht den Mund. Deshalb sitz ich hier allein. Ich will schreiben, will nicht sprechen.
Die Musik wechselte auf einen Countrysong mit verzerrtem Refrain, wurde aber endlich wieder „schwarz“. Ich bin zwar kein anerkannter „Brother“, doch ein Bruder im Soul –
Wie es scheint – dieser Zeiten Vieles, gewiss ist umso weniger.
Gewiss ist, dass morgen Lioba Geburtstag hat. Zwei Jahre ist es also her, so vieles ließ die Welt mir seither geschehen. Lioba bedeutet Vieles, auch Liebe. Je mehr davon, umso weniger Ungewissheit. Ich danke Elisabeth, und ich danke Gott, für Lioba.
Es wird Zeit, dass ich ihr die späteren Beatles vorstelle. Strawberry fields. Ich danke dem DJ. Er weiß es nicht, das macht nichts. Dankbarkeit ist eine schöne Magie, die manchmal auch ganz unerkannt wirkt.
Ein auffälliger Mensch tanzt bebend zu den Rolling Stones. Ich mag seinen Zustand, er scheißt sich nicht an, vor möglichen Oppositionen im Unerkannten. Seinen Rausch würde ich wählen.
Jefferson Airplane hätte niemals abstürzen dürfen. Wenn das mit der Welt so weitergeht, wähle ich die KPÖ. Ich sehne mich nach Gemeinschaft. Wir sollten teilweise auf Jesus Christus hören, denn ich kenne den Schmerz meiner Geschwister.
Wir sollten alle aus der Kirche austreten und sein, was wir sind, auch ohne Tagebücher, Mauerwerke, Machtsymbole und Verwaltung. Das wäre keine Anarchie, es wäre die Ordnung der Menschlichkeit – in den Kreisläufen der Natur ist sie verbunden, das ändert keine Show.
Ich vergaß, ich vergesse. Ich sterbe.
Schamismus und Philosophie,
Lockige Haare, kurz geschnitten, auf Frauenkörpern die nicht dünn sind, die sich lebendig bewegen und manches Mal furchtbare Stimmen haben, mit unbekannten Persönlichkeiten;
Und die Enthaltsamkeit.
Irish und Scots Music, als einige der Überbleibsel der Magie europäischer Völker;
Und die musikalische Genialität der, von NachfahrInnen dieser europäischen Völker, geschundenen, versklavten, gefolterten, vergewaltigten, ermordeten anderen Völker.
Auge um Auge, Zahn um Zahn? Das ist die Rache der Unwissenden und Unvernünftigen. Die Tat der gerechten Rache sei, das in einem Menschen zu zerstören, das zur Untat gegen andere verführt. Liebe ist die Macht, die dies vermag.
Nun muss ich weiterziehen.

*Antworten bitte als Kommentare posten.

Durchs tiefe Tal

2011-08-02T01:44:00.002+02:00

Der gleichaltrigen Physiognomie,
Scheint nun so jung;
Und durch den Rost der Hierarchie,
Fiel erneut mein großer Sprung.

Meine Sorgen werden alt mit mir,
Doch vor mir sind sie bald verhallt.
Nichts wird heißer, nichts so kalt,
Als mein Empfinden, jetzt und hier.

Ich suchte stets nach Meinesgleichen,
Um ihrer Gleichheit zu entweichen,
Sobald ich sie gefunden –
Bald hatte ich sie überwunden.

Stürme kommen unter jedem Mond,
Und warum schmerzt mein Leib?
Ab wann wird die Geduld belohnt?
Ich stürme selbst zum Zeitvertreib.

Hier steh ich, nun, dumm, gescheit,
Und wie zuvor? Egal.
Ich atme noch so weit,
Ohne Höhe will ich nicht durchs Tal.

Im Facebook

2011-07-24T03:18:00.004+02:00

Die Emotionen gehen hoch,

Die Gefühle gehen nieder.

Ent-täuscht von der Sicherheit,
Kehren einfache Wahrheiten wieder.

Einfach aber ist kein Mensch,
Kein Feind;
Der behauptet's aber,

Und seine Feinde wieder vereint.

Wir, nicht ihr!
Ich, nicht du!
So sehr man Leiden teilet,
Teilt uns auch das Gemein (Fremde) im Nu.

Zurzeit nichts zu verschenken

2011-07-22T16:16:00.001+02:00

Strauss-Kahns geopfertes Umfeld

2011-07-21T02:15:00.006+02:00

Im Hintergrund der aktuellen Affären ("Griechenland", News Of The World) schwimmen neue Einzelheiten, über Dominique Strauss-Kahns politisierendes Sexleben, an die Oberfläche des trügerischen Sumpfes, den wir Medienlandschaft heißen.

Offenbar hatte Anne Mansouret, die Mama von Tristane Banon, die ihrer Tochter einst riet, den Mund zu halten, als DSK (nicht der "Deutsche Sportfahrer Kreis") sie angeblich zu vergewaltigen versuchte, selbst ein Verhältnis mit dem Parteifreund und Genossen. Es sei „einvernehmlich, aber durchaus brutal“ gewesen (Ich habe meine Informationen aus der Presse/ 20.7.2011).

Da weiß ich nicht mehr, ob all das nur ein mieses Bild auf DSK wirft. Eine junge Frau wird, vom beinahe schon greisen und bladen Spitzenpolitiker „überfallen“ – was sich vielleicht noch mit psychologischer Schockstarre erklären lässt. Eine andere kommt erst bei der Veröffentlichung ihres Buches, im selben Zeitraum, darauf, dass er es bei ihr auch schon versucht hatte. Während ihre „sozialistische“ Mutter sie damals nur davor schützen wollte, sich öffentlich mit ihrem mächtigen Kollegen anzulegen, vielleicht auch, weil sie seinen „brutalen“ Sex, zu jener Zeit, so sehr genoss (wenn man selbigen als „einvernehmlich“ bezeichnet, klingt das jedenfalls nach sehr viel Spaß).

Welch feministischer Graus im Gesamtbild von Politik, Macht und dem, was sonst noch sexy machen soll. Unlängst schrieb Bascha Mika über „Die Feigheit der Frauen“. Ich konnte in dieses Buch nur vorübergehend hineinlesen, weil das furchtbare Sammelsurium aus rhetorischen Fragen mir den Lese- und Lebenswillen entzog. Aber ähnliche oder auch dieselben Fragen, kommen mir natürlich auch in den Sinn, es sei denn, ich lasse ab von der Naivität und gehe davon aus, dass der ganze Sex um Strauss-Kahn auf machtstrategischer Kalkulation beruht.
Es ist ein Machtspiel, das die Causa (vor allem aus sozialistischer Sicht) nicht weniger widerwärtig macht. Es verteilt die Widerwärtigkeit nur auf mehrere Beteiligte. Scheint jedenfalls, als ob wir auch beim Feminismus nicht darauf warten dürfen, dass er von „oben“ kommt.

Nachtprotokoll 16: Der Ring von Salzburg-Wien: Die Tagebücher

2011-07-19T01:06:00.001+02:00

Ich brauche Tagebücher, um Weisheit zu erlangen. Ich brauche sie nicht, um weise zu sein.

Gesammelte Aufzeichnungen, Tagebücher genannt, stapeln sich im Auto meiner Elisabeth. Damit fahr ich morgen in die alte Heimat, ins, vom Gletscher geformten Gletschersee geformte, Salzburger Becken. Leck mich am, mittlerweile sogar behaarten, Arsch vorbei Duden & Co.

So lange und zugleich erneut Roma aus Deutschland deportiert werden, lasse ich mir, von kana Institution jenes Staates, irgendeine Grammatik vorschreiben. Ansonsten allerdings – das sei fair enough gesagt – auch nicht. Das ist kindisch – klar, aber – gut so.

Jedoch genug davon: Habe die Sehnsucht nach Abschied. Will Bücher verbrennen. Meine Tagebücher einen Opfertod sterben lassen. Ein wagnersches Vernichtungsfest abhalten. Feuer! Vielleicht zum Finale der „Götterdämmerung“ bzw. zu Siegfrieds Tod

(„O hehrstes Wunder…!“ Ich weiß, das stammt aus der „Walküre“, aber ich muss immer an Jessy Norman denken, als sie jenes Thema, in der Tetralogie zuerst, sang [und mit denen „der Ring“ endet], auf der LP-Sammlung meines Vaters, zu deren Klängen ich, noch in Salzburg wohnend, bei nahender Gewitterfront am heimatlichen Himmel, sinnierend der Musik zufühlte, in einer anderen Welt mittlerweile und damals schon über eine andere, vergangene Welt nachgrübelnd. Siehst du! Ich lese meine Tagebücher nicht nach und merke mir trotzdem alles [Wesentliche]).

Ob das aber gesund ist? Immerhin war der Mann Antisemit. Was immer das, in seinem Fall, bedeuten mag. ÖVP- und FPÖ-Männer sind schließlich auch keine hodenlosen Kleinschwanzträger_innen und Machos, nur weil sie in Fillibustering-Hyterie geraten, wenn eine ihrer Frauen, zu Recht, diese langweilige Bundeshymne feministisch aufmotzen will. Oder doch? Vermutlich. Aber nicht alles dreht sich um den menschlichen Penis.

Wiechau nimmer…Winauch iemer…Wie auch immer (ich vertrage offensichtlich kein Bier mehr): Würde sich jemand die Mühe machen, was ich im Ansatz und mit dem „Ring“ im Ohr unlängst versuchte, meine Tagebücher zu entziffern und zu studieren, würde er wahrscheinlich stets Wiederholungen vorfinden. Was also hat das alles gebracht? Kann ich diese Reflexion anstellen, weil ich mich seit über zehn Jahren im Tagebuchschreiben auslasse und dann eingehe, auf das vermutete Ich? Beeinflusst es mein Handeln?

Gerry, einer der Stammkunden hier, singt „I’ am Your Lady“. Das ist gut, neben vielen Dingen und Ereignissen hier, die ich nicht niederschreiben kann. Man kann einfach nicht alles niederschreiben! Ich bin verwirrt. Aber ich bin nicht allein. Sperrstunde erreicht uns bald. Auch gut.

Heute entdeckte ich erneut meine „Scheu“, wie Elisabeth es nannte. Feigheit & Trägheit kann man es auch heißen. Ich habe Schwächen, Neurosen und Phobien. Ich schreibe aber immer noch; und sobald ich mir vornehme, das tagebuchförmige und –mäßige Schreiben sein zu lassen, werde ich umso mehr schreiben. Ich kenne mich. Des Tagebuchschreibens wegen?!
Arrr (in seinen vielseitigen Bedeutungen)!

Schwupps (auch)! War in Salzburg und bin schon wieder zurück. Sitze diesmal am anderen Ende meines Stammbeisels. „Beisl“ leitet sich übrigens aus dem Hebräischen oder Jiddischen ab. Ich mag dieses Wort. Habe mich trotzdem wieder einmal mit Wagner versöhnt, mit seiner Musik – diesmal allerdings im Bewusstsein darüber, was mich über ihn erzürnte. Hab’s nicht vergessen.

Mit der „Götterdämmerung“ fuhr ich durch den Stau nach hause, oder nach Wien, wie auch immer ich’s grad nehme. Die Bücher aber brannten nicht. Offene Feuer sind sowieso überall verboten, in dieser Spießergesellschaft. Die Bücher sind verstaut, versteckt. Da lagern also im Dunkeln all die vollen Seiten, meiner letzten 10 Jahre. Was hat das zu bedeuten?

Sprang in einen chlorhaltigen Pool, mit Freunden, mit denen ich nicht gemeinsam 15 war. Ich fühlte mich aber so, riss dämliche, lustige Witze die mit menschlicher Geschlechtlichkeit zutun hatten. Beobachteten eine „Röhrenspinne“. Lagen erschöpft und benebelt in der spärlichen Sonne.

Als ich in Salzburg ankam, machte ich es mir mit meinen Eltern auf dem Balkon gemütlich und bald floss uns zu dritt, dass Gespräch ineinander, so herrlich unkompliziert. Aufsteigender Dunst und Gewölk im starken Winde und erleuchtet von der untergehenden Sonne, bemalte den Abendhimmel mit Fetzen und Bahnen aus Graublau und Tiefweiß. Dann hüllte sich die Nacht in eine Decke, ließ nur einen hellen Stern, durch ihr Betttuch lugen.

Der Mond stieg bald, im nebeligen Schleierkleid, an der Seite des Untersberges auf. Mir war, als sehe ich dies zum ersten Mal, hier, an einem Ort, an dem ich den Großteil meines Lebens verbrachte.

Ich war völlig unvorbereitet auf das schlechte Wetter. Weißbier im Freien der Julinacht, wie im Herbst; und heißkühle Gespräche über Griechenland und die Weltfinanzwirtschaft. Wir Salzburger sind ein leidenschaftliches Volk. Man merkt es nur nicht, offenbar, erfuhr ich bei meiner Rückkehr jedenfalls erneut.

Die Wolken verfolgten mich zurück nach Wien. Da sitz ich nun, ich Noarr, nicht sehr viel klüger als zuvor (ich weiß jetzt, wie man ein GPS-Gerät verwendet, das manchmal nichts gegen einen Kater hilft und dieser oft auch qualitativ vom Bier abhängt – im Salzburger „Republik“ sollte man tatsächlich kein Bier trinken). „Irritation“ nennt es die Liebe (Person). Wohin mit mir und wohin mit uns? „Alltag“ nennt die Liebe (Person) es auch. Mich aber bringt es wieder zurück an Ort und Bewusstsein meines Lebens oder eines Lebens, das sich leben lässt.

Mit gewisser Zögerlichkeit trat ich selbst, aus der schönen Kälte Salzburgs, aus der VerwIrrung, ins Rupps – zurück – blickend ins dunkle Guinness, schluckend. Das ist gut für den Magen. Dort sitzt ein sanfter, tiefer Schmerz.

Es ist was es ist, sagt die Liebe (nicht Person). Es ist was der Fall ist. Das ist vielleicht sinnvoll, aber zwecklos. Noch bin ich nicht tot, noch bin ich Mensch. Also müssen Taten folgen. Ich bin wohl fit dafür. Ich warf die Neffen durch die Luft. Ich tanzte und raufte mit ihnen im Sturm – als Pirat. Ich umarmte die Schwester, aß ihren Igel. Ich will mal den Bruder anrufen. Arrr!
Weniger schreiben, was ist, als zu sehen, lauschen, spüren und bereden, was ist. Aber auch schreiben, was ist. Vielmehr vielleicht aber schreiben, was nicht ist, aber sein könnte, sollte, dort und hier sein darf. Whatever. Es kommt was kommt. Der Sinn liegt weniger im Satz, als im Umgang mit diesem. Avast! Here comes the Arrr!

Viel

2011-07-13T17:54:00.000+02:00

Ich bin vielgeteilt;
Fürchte mich
Vor der Unvollkommenheit,
In der Zerstreuung.

Im Zusammensatz,
Den ich springe,
Mal ungewollt,
Mal so willig;
Wieder unter Druck,
Nachgebend,
Überwindend,
Dann frei,
Am Anfang wieder
Landend,
Finde ich mich wieder,
Mit allen meinen Teilen.

Meine Teile macht die Zerstreuung,
Die Vielfalt meines Seins.
Aus der Weite der Verstreuung,
Wird meine innere Weite wieder eins.

Atmen

2011-07-08T00:32:00.004+02:00

Ich sitz am Rand,
Am warmen Puls des Gelächters.
Sehe dort verschiedene Trinker.
Die Knoten im Band
Der Geselligkeit,
Zu jeder Zeit,
Binden sich
An Typen wie mich.

Ich möchte schneiden.

Alles ist ein Brei,
Alles ist zu laut!
Sie tragen sich die Quellen herbei,
Die sich kaum einer zu graben traut,
Aber jeder muss –
Nicht nur selbst
Sondern auch verlassen –
Und es gibt keinen Schluss
Der Schlüsse.

Alles kann ich fühlen, hernach.

Und alles Menschliche ist mir vertraut;
Bin voll wie eine/irgendeine Haubitze,
In der man Gebeine und Blumen verstaut,
Gefüllt bis unter die ungekannte Spitze.

Männer, die glauben,
Frauen, die glauben,
Ihre Liebe bestehe in Muskeln,
Ihre Liebe bestehe in Brüsten,
Und die Glaubenskrise,
Wie eine leichte Brise,
Die Kühlung bringt,
Aber keinen Sturm,
In dich dringt,
Als des Anderen Wurm.

Was taugen meine Lungen?

Mitleid
Bei junger Amsel Schrei,
Ich komm nicht weit,
Sie fällt im Garten frei,
Wo sie wohl die Katze holt,
Und der Nachbar seinen Spaten,
Ich kann es nur erraten,
Während sich das Mitleid wiederholt –
Und nichts sonst,
Und sonst alles.

Ich will gehen und enden,
In deinen Armen, für eine Weile.

Vom gestrigen Schnee träumt die ÖVP

2011-06-29T00:46:00.003+02:00

Die ÖVP fordert dieser Tage,
In der ewigen Integrationsfrage,
„Deutsch vor Zuzug“! –
Als Antwort scheint ihr das genug.

Denn der Ärmlichen Situation,
Schafft ihre liebste Migration
Und Integration, die ihr frommt,
Ist jene, die nie ankommt.

Darum achte gut darauf,
Was du in Öffentlichkeit sagst,
Dass du nicht Wienerisch wohlauf,
Statt Preußisch gar zu sprechen wagst.

Die Volkspartei ist da genau,
Und wenn ich die Satire nicht verhau,
Werd ich wohl bald durch Hefengitter gaffen,
Wegen meiner Frechheit und ihrem Terrorparagrafen.

Im Eu-Land wagte Journalist Löw zu befragen,
Den FPÖ Strache, diesen alten Bazi,
Über Hitler, den schon toten Nazi;
Was auch die ÖVP anhob zu beklagen.

Dort, im Ausland, spreche man nicht,
Über irgendeine schädliche Nazisache,
Denn das sei oberste Patriidiotenpflicht,
Vor allem für den HC Strache.

Es denkt sich wohl ÖVP-Spindelegger:
Ich weiß ich bin kein Schwarzenegger,
Doch politisches Kalkül hab ich wohl auch,
Drum graul ich des Bazis sodgebrannten Bauch...

Mit dem Kontrahenten sich’s nur nicht verscherzen,
Und kritische Fragen sogleich ausmerzen;
Vielleicht macht man bald eine rechte Koalition…
Leider hatten wir eine solche schon.

Die Ruhe Des Affen

2011-06-27T22:15:00.001+02:00

Wie ein Affe tanzte ich mir
Rastlos meine freie Zeit;
Dann schenkte ich sie dir,
Und war zur Ruhe schon bereit.

Illusion Kontrolle

2011-06-27T22:11:00.001+02:00

Gestern zahlt’ ich’s Bier,
Es schenkte heute eine andre mir.
Und verlier ich heute einen Euro,
Find ich zwei vielleicht schon morgen;
Was soll darum ich mich sorgen?

Ohne Voraussicht kam dies schon,
Wenn es auch niemand ahnen wolle,
Ehe ich denken konnte, an Kontrolle,
Diese schöne Illusion.

Verlieren Und Gewinnen

2011-06-27T22:08:00.000+02:00

Die Waage ist dir Tor;
Schuhwerk erschwert dein Gefühl,
Drum verlierst du es, bevor
Du schreitest zu deinem Ziel.

So kommt mir dein Sinnen,
Mal zu verlieren,
Um zu gewinnen.

Sei nichts wert

2011-06-25T01:45:00.000+02:00

Nichts wert sei
Das Volk am Meer
Inselreich, das ernährt
Was es gibt her
Bleibt unversehrt

Was es behalten will
Europagleich
Vergiften laute Freunde still
Machen arm das Reich

Wert sei nichts
Im Zeichen des Geldes
Ohne Gestalt
Die Gestalt des Feldes
Aber Behält seinen Gehalt

Es stirbt der Gegenwert
In schaffenden Händen
Wenn er verwehrt
Was ihn kann enden

Drum wende ab vom Sturm
Deine schwere Seite
Kein Leben ohne den zarten Wurm
Und Ohne Geld keine Pleite
Wo Mensch und Land
Ist Wert verwehrt
Dem Geldzeichen anhand
Sei nichts wert

Choosing To Answer: Reaktion auf die Reaktion Küngs

2011-06-24T15:32:00.003+02:00

Im „Standard“, von Montag, dem 20.6.2011, stieß ich auf den Kommentar des Bischof Klaus Küng. Dieser reagiert auf die Doku „Choosing To Die“, in der Peter Semdley von Terry Pratchett in die Schweiz und dort zum assistierten Freitod begleitet wird. Küngs gut verfasster, aber inhaltlich recht verdünnter Schrieb, lässt sich mit einem Satz charakterisieren, den der Autor selbst liefert. Bezüglich der werbemäßigen Doku stellt er fest: „Dabei ist die Fragestellung manipulatorisch, das spürt jeder objektive Beobachter.“

Genau: Es geht um Emotion, denn argumentativ stellt Küng seine kirchliche Position ebenso schwach dar, wie er es den „ruhigen, schönen, bewegenden“ Bildern der Dokumentation unterstellt. In den meisten Ländern gebe es ein Verbot von Euthanasie und assistiertem Selbstmord, argumentiert er. Die meisten Länder, auf Gottes schöner Erde, werden allerdings von korrupten Regimen und Tyranneien regiert.

Ich könnte also gegenargumentieren: Gerade die Schweiz, in der es den ärztlich begleiteten Freitod gibt, ist nicht nur sehr demokratisch, sondern auch sehr katholisch. Aber das tut Nichts zum Thema und natürlich hat er Recht, wenn er meint, dass Sterbehilfe jeglicher Art ein Tabubruch sei, der auch dessen Missbrauch provozieren könnte. Auch damit, dass das Leiden zum Leben gehöre, ehe er behauptet, dass wir über unser oder das Leben anderer „nicht einfach verfügen können“. Seine Begründung: „Weil wir es empfangen haben“.

Wir könnten also nicht über unser Leben verfügen, aber Selbstmord sei eine Absage an die menschliche Autonomie (wie auch Kant meine, was offenbar als Schmankerl für die Standard-Leserschaft gedacht ist)?!

Fraglich ist auch, warum sich die Kirche nicht gegen eigene Jugendeinrichtungen oder den Aktienmarkt engagiert – diese Bereiche beinhalten schließlich ebenso die Gefahr von Missbrauch. Man informiere sich bei der so genannten „Klasnic-Kommission“ oder der Vatikan Bank (der Mafia religiöseste Waschmaschine).

Letztlich ist es auch „manipulatorisch“, Selbstmord mit Euthanasie gleich zu setzten. Letzteres ist, bei ungeborenen Menschen mit Behinderung, auch in Österreich, immer noch legal. Hier wenigstens, kritisiert die Kirche mit besseren Argumenten. Wir treffen Entscheidungen für die Ungeborenen und Kinder, da bzw. wenn diese selbst nicht dazu in der Lage sind – deshalb müssen wir uns, in ihrem Sinne, für das Leben entscheiden. Jeder mündige Mensch wird allerdings nicht gleich, durch seine tödliche Krankheit, entmündigt, wie der Bischof offenbar teilweise suggerieren möchte.

Auf demselben Zeitungsblatt wird übrigens Sven Kuntzes „Altern wie ein Gentleman“ präsentiert. Dieser setzt sich für die Sterbehilfe ein, fordere ein Recht auf selbst bestimmtes Sterben, was ein wenig irreführen umschrieben ist. Aktive Sterbehilfe bzw. Begleitete Selbsttötung und den Freitod im Allgemeinen, sollte man nicht verwechseln. Auf Letzteres hat jeder Mensch ein Recht. Es ist nicht möglich, jemanden (außer durch unmenschliche Gewalt) dauerhaft an einem Selbstmord zu hindern oder ihn dafür zu bestrafen, weshalb ein Gesetz, gegen den Freitod im Allgemeinen, nicht existieren kann.

Die Assistenz bei der Selbsttötung hat nur den Sinn, diesen Freitod zu erleichtern. Ein medizinisch begleitetes, schmerzfreies und sanftes Sterben, ist natürlich verlockender, als sich selbst den Strick drehen zu müssen, wenn man dazu überhaupt noch in der Lage wäre.

Ich beispielsweise habe eine dezente Höhen- und Gewässerangst und darf, als ehemaliger Zivildiener, keine Schusswaffen erwerben, wodurch einige unkomplizierte Suizidarten für mich wegfallen. Allerdings liebe ich heiße Bäder.

Gegen die interessante Methode, sich im warmen Wasser die Pulsadern zu öffnen, habe ich jedoch hygienische, geschmackliche Hemmungen. Immerhin müssten andere Personen, nach mir, die Wanne noch benützen – Ich neige dazu, in WG’s zu wohnen. Während ich mich deshalb nicht vor einen Zug, vor allem nicht die U-Bahn, werfen würde, weil ich dies den Fahrgästen, insbesondere den jeweiligen FahrerInnen, nicht zumuten wollte.

Man sieht, ohne Hilfe ist das freiwillige Sterben nicht unbedingt einfach. Vielleicht habe ich derzeit auch zu wenige Gründe, mich umbringen.

Nachsatz: Entlässt man sich durch die Selbsttötung auch aus der menschlichen Autonomie, indem man offenbar aufhört Mensch zu sein, so müsste dies für jegliches Sterben gelten. Die Selbsttötung, wenn es tatsächlich eine solche ist, bleibt jedenfalls ein (letzter) Akt menschlicher Autonomie.

Lektionen

2011-06-20T01:02:00.003+02:00

Es ist nicht immer leicht,
Mit mir zu leben,
Sagte ich,
Mir.

Heute wieder kam der Sturm,
Im spätsommergleichen Licht,
Darin wandte er
Der Bäume Blätterheer;
Darin in sonderlichem Strahle stand
Altmeisterlich getürmte Häuserwand.

Menschenhand schafft nicht den Glanz,
Die Schönheit der grünenden Blätter;
Goldes Schliff ahmt es nicht nach,
Was die Sterblichkeit gebiert.

Würde man Blätter als Währung verstehen,
In ihrem Werden und Vergehen,
Wer würde noch verhungern?
Jene, die auf Schätzen lungern.
Der Glanz des Lebens kommt in Sterblichkeit,
Kennt ewig keine Ewigkeit.
Nach ewigem Wuchs die HändlerInnen streben,
Ohne Tod, drum wird ihr Schaffen sterben.

Ohne beklagenswerte Vergangenheit,
Nichts zu beklagen hätt’ ich heut;
Und keine Klagen hinter mir,
Wüsste nichts
Von der (durchschreitbaren) Tür.

Ich durchschreite die Nacht,
Dem Morgen entgegen.
Hat es der Wanderer Bedacht?
Ohne Sonne gibt es keinen Regen.

Ich danke dem Tod,
Dass er mein Leben speist,
Danke dem Leben,
Dass es mit dem Ziele reist.
Danke Gott,
Dass es mir Lektionen weist.

Tao Wohl

2011-06-16T01:03:00.002+02:00

Tao wohl.
Die coolen Menschen ersten Blicks,
Geben mir nichts auf den Zweiten her.
Augenblicke spiel’n dem Auge Tricks,
Spülen die übrigen Sinne leer.
Mit Nichts und Leere
Erfühle ich das All.
Nichts ist mir die Lehre
Der Fülle, die der Fall.

Dann du Mensch,
Du Unscheinbares,
Stolperst über meine Bahn,
Zeigst mir Falsches, Wahres,
Eh’ ich das Sehen öffnen kann.
Wie vertraut bist du uncool,
Tanz nur so, bin nicht schwul.

Von Wurzel zu Blatt,
Das wildeste Wiesenfeld,
Liegt inmitten der Stadt,
Wo dem Schauer gefällt,
Der Mond, mit Wolkenspiel,
Selbst wenn er rötlichen Dunkelspuk
Versäumt, so selten dieser will,
Er ist ihm stets einzigartig genug.

Da Heim

2011-06-15T19:11:00.003+02:00

Meine Lieblingsbar,
Ruhig beinah,
In sanft erhellter Dunkelheit,
Dem Auge nah
Die Menschen weit
Und tief, und ganz sonderbar.

Spätsommergleiches Licht,
Auf der Bäume Blätterheer.
Die Birke dort in meiner Sicht,
Schlank, weiß und stets hierher,
Ins junge Herz mir Sticht.
Die leisen Tränen lachen sehr.

Und der brüderliche Wind,
Mal mild,
Mal wild,
Drängt an mich geschwind,
Mit wortlosen Fragen,
Dich mir die Jahre jagen.

Frauen auf den Leiterstiegen,
Die von oben Whiskey bringen,
Werden mir das Schauen biegen,
Lassen Schönheit in mich dringen,
Für den Moment dort nur.
Wohin führt wohl ihre Spur?

Spätsommergleiches Licht,
Auf Birkenblätter Helle,
Wind wellt mild und dicht,
Reiseduft an jede weite Stelle.
Menschen und eine gute Bar,
Vertraut – Hier ist Heimat nah.

Obersmegaskandal (Endlich mal wieder): Boulevard greift erneut Agrarwirtschaft an*

2011-06-07T22:12:00.005+02:00

Sappalot: Der Schauer findet Würgreflex wieder

Ein Grundlegendes Problem, dass mit der Bequemlichkeit gewisser Errungenschaften einhergeht, scheint – historisch immer wieder eindeutig und unwiderlegbar belegbar – Folgendes zu sein: Eine verhältnismäßig große Gruppe hart arbeitender Menschen wird von einer verhältnismäßig kleinen Gruppe, die nur begrenzt und wenn dann hauptsächlich an ihrem Image arbeitet, systematisch schikaniert. Manchmal geschieht diese Schikanierung auch ohne System, aus reiner Fahrlässigkeit bezüglich der eigenen Unfähigkeit.

Jenes Boulevard-Billigblatt, das die säumige Regierung immer noch nicht, wegen dem Plagiat an der Österreichischen Republik, anzeigte, titelte unlängst, dass die Soja-Sprossen schuld an der EHEC-Epidemie seien – wieder einmal, bevor dies bewiesen ist. Zwar gilt die Titelzeile im Boulevard quasi als realitätsfreier Raum, in dem alles (offenbar) künstlerisch behauptet werden darf (siehe Titel zu diesem Artikel)*, aber das liegt wohl an der Berücksichtigung und Bewahrheitung des alten Spruchs: Wo kein Kläger, da kein Richter.

Nach den spanischen Gemüsebauern, den heimischen Gurkenproduzenten und Bioläden, holt das Billig-Medium also auch gegen europäische Sojabauern aus. Fragt man sich, was diese Zeitungsschreiberlinge gegen die Gemüsewirtschaft haben. Werden sie vielleicht von der Fleischindustrie geschmiert? Gerade ohne Sojaprodukte, macht die vegane/vegetarische Ernährung keinen Spaß. Oder sind medizinische Unternehmen involviert, die, bei steigendem Krebsrisiko aufgrund gemüsearmer Ernährung, somit ihre Mittelchen besser verkaufen können?

Vielleicht sind diese selbsternannten, dem leichtgläubigen Volke stets Honig ums Maul schmierende VolksröhrerInnen, auch nur deshalb profitorientierte Junk-Medien-PfuscherInnen, weil sie nichts anderes können – Die niedere Bodensatzschicht eines neuen Adels, der sich in unserer Gesellschaft etabliert. Vielleicht entwuchsen sie allesamt dem Substrat eines medienwissenschaftlichen Massenstudiums, durch das sie sich vermutlich geschummelt und plagiiert (früh übt sich…) hatten. Wer nicht in der Berufspolitik oder dem Topmanagement der Wirtschaft landete, wurde zu den Knechten ihrer Akteure; und manchmal bauen diese Söldner der Dekadenz Mist und schädigen die Besitzungen ihrer hohen Damen und Herren – wie beispielsweise den Agrarsektor der EU.

Manchmal bringen sie ihre Übergeordneten auch auf dumme Ideen. Panik zu verbreiten, ist eine solche. Grundsätzliche Frage: Hat sich schon jemand – dort „oben“ – eigentlich überlegt, wie viel Obst und Gemüse täglich in Europa verzerrt wird? Wenn man dies mit den Zahlen, der, vor allem regional in Deutschland, mit EHEC-Erregern Infizierten, vergleicht, erscheint es seltsam, deshalb ganze Gurkenernten zu vernichten.

Bei soviel finanziellem Schaden und gleich nach der Ernte vernichtetem Gemüse, zu dem nicht nur die verdächtigen Gurken und Sojasprossen gezählt werden müssen, fragt es in mir weiters, woher die ganzen Nichterkrankten eigentlich kommen, also all jene Millionen EuropäerInnen, die zur selben Zeit, wie die Infizierten, Tonnen an Gemüse aßen.

Man stelle sich vor, ein dunkelhäutiger Moslem mit einem Rucksack, sprengt sich an einem belebten Ort, irgendwo auf der Welt, in die Luft und schon werden andere dunkelhäutige Moslems mit Rucksäcken, auf der ganzen Welt, verhaftet, auch wenn sich herausstellt, dass die alle gar nichts verbrochen haben. Manchmal wird einer sogar erschossen, weil ebenfalls dunkelhäutig ist und einen Rucksack trägt. Ich gebe zu, dass ist ein schlechtes Beispiel, denn genau diese Absurdität ist ja bereits geschehen…Mal gucken…einfacher…

Stellt euch vor, in eurer Familie hat jemand eine Magenverstimmung. Es wird bald herausgefunden, dass der Käse, den die betroffene Person aß bereits abgelaufen war und sie das Gemüse, vor dem rohen Verzerr, nicht wusch. Ihre Eltern beginnen daraufhin, allen Nachbarn, Bekannte und Verwandte davon zu erzählen. Diese sprengen daraufhin ihre Kühlschränke in die Luft...mitsamt den Häusern. Ihre Gratiszeitungen brachten allerdings vorsorglich in Sicherheit.

Sonntags Menschenwesen

2011-06-06T00:35:00.001+02:00

Lächeln oder grimmen sie mir,
Ist’s wahr, was ich sehe?
Und bringt das Satzzeichen hier,
Mir Ruhm oder Wehe,
Bei mancher Leser Meinung?
Sie ist ein einarmiger Bandit.
Es trifft dich bei der Steinigung,
Der Richter, der nichts sieht.

Auch ist der Henker blind
Und füllt die Welt mit fremdem Blut,
Das nicht verrinnt, so geschwind,
Wie dem Sehenden der Mut,
Wenn sein Blick nur eine Schärfe kennt.
Diese schneidet, was er findet.
Zerschnitten ist, was er benennt,
Doch stumpft sie ab, was ihm entfremdet.

Sich den Ewigen Juden erspann,
Richard Wagners pausierender Geist.
Was musikalisch er schön ersann,
Uns nicht auf dies Fehlen verweist.
Hier ist Fülle, dort ist Leere,
In einem Mann, der nicht göttlich wird,
Weil mancher Mensch geistiger Lehre,
Übrigen (Menschen)Wesens Schaffen ignoriert.

Topmegawahnsinnsthema: Boulevard vernichtet heimische Gemüsebauern*

2011-06-03T15:01:00.004+02:00

Die Killer-Zeitungen: Warnung vor unausgegarten Boulevard-Medien auch aus Österreich!

Das HUS, stammt nicht vom österreichischen Ausdruck „Hussen“ (aufwiegeln, hetzen – nach ostarrichi.org) ab, sondern kürzt das hämolytisch-urämisches Syndrom ab, das durch eine neue EHEC-Art ausgelöst wird und ganz Europa, bereits seit über einer Woche, nicht nur die Gurken versauert. Einzelne österreichische Bioläden kamen auf eine, von der Regierung zusammengestellten, Warn-Liste, die sich in einigen Zeitungen wiederfand. Vor allem der so genannten Boulevard – also Zeitungen, die man ursprünglich lediglich zum Stopfen von Schlaglöchern verwendet hatte – druckte daneben übergroß, welche Gemüsesorten einen wahrscheinlich umbringen würden.

Es stellte sich mittlerweile allerdings heraus, dass auf jenen spanischen Gurken zwar EHEC, aber nicht jene gefährliche Unterart gefunden wurde. Wie man also daraus voreilig schließt, dass auch sämtliche Tomaten und Melanzani, vor allem – wie der Boulevard ausdrücklich betont – aus Bio-Produktionen zu meiden und zu „vernichten“ seien, kann nur mit einem Ausbruch von Panik erklärt werden. Da können die betroffenen Bioläden auch erklären, dass sie zurzeit gar kein Gemüse aus Spanien beziehen – es wird nicht mehr gehört. Den österreichischen Gemüsebauern selbst bleibt nur hinzu zu fügen, dass diese mediale Panikattacke sie 50 – 70 % ihres Gurkenabsatzes (Bundesgemüsebauverband) kostete.

Ein hoher Gesamtschaden, auch andere Gemüsesorten betreffend, ist also auch in Österreich zu erwarten, wo dieser neue Erreger noch keine Todesopfer forderte und die Zahl der Infektionen bzw. Verdachtsfälle vergleichsweise gering ist. Dass jene heimischen Boulevard-Blätter gratis bzw. – im wahrsten Sinne – billig sind, macht den Schaden, den sie unserer Agrarwirtschaft zugefügt haben, leider nicht wett.

Ausgerechnet die unter dem Husser-Syndrom leidenden SensationsverwerterInnen, die pseudopatriotischen SchönfärberInnen und „Wir-sind-wir“-ArschkriecherInnen, selbsternannte Sprachröhren des kleinen Mannes (die sich zudem wie das Land zu nennen wagen), vernichten mit ihrem Billigjournalismus den heimischen Gemüseumsatz. *Dass sich dies, im Titel dieses Artikels, ein wenig anders anliest, ist kein Widerspruch: Nach den Regeln der ZeitungsmacherInnen, müssen Headlines keine Wahrheiten beinhalten.

Fazit: Man weiß zwar immer noch nicht, wo die Erreger des HUS, in diesem Ausmaß, herkommen; wo die volkswirtschaftlich schädlichen Husser und Husserinnen aber zu finden sind, zeigt sich durch diesen Fall sehr erhellend. Selten ist so gut sichtbar, wie medial verbreitete Geschmacks- und Inhaltslosigkeit zu realen Problemen führt. Ich warne daher ausdrücklich vor dem Konsum unzerkochter, unjournalistischer Medien aus Boulevardien.

Wirtschaftexpertise und fehlende Skepsis

2011-05-28T14:18:00.002+02:00

Wirtschaftsminister Mitterlehner diagnostiziert folgerichtig, dass „die Politik“ kein Wirtschaftsexperte ist. Interessanterweise scheint es kein Widerspruch zu sein, wenn WirtschaftsexpertInnen (ähnlich wie „JuristInnen“ bzw. Personen, die irgendwann einmal Juristerei studiert haben), zugleich als ExpertInnen für jeden beliebigen Bereich der Politik betrachtet werden.

Als wollte er genau das demonstrieren, meldete sich kurze Zeit später Wifo-Chef Karl Aiginger zur Gesundheitspolitik. Weil 2050 die Ausgaben für Gesundheit um ca. 5 Prozent des BIPs (auf insgesamt ca. 15%) steigen könnten, soll man in Gesundheitsvorsorge investieren. Sein Vorschlag: Krankenhausbetten reduzieren und Versicherte zur Krankheitsprävention verpflichten.

Das wirft, einem Dilettanten wie mir, einige Fragen auf – hab ja weder Jus noch BWL studiert und bin deshalb auch kein Allround-Experte: Muss man GesundheitsexpertIn sein, um zu wissen, dass die PatientInnen nicht weniger werden, nur weil man ihre Aufnahmemöglichkeit im Krankenhaus reduziert? Sollte man sich, als Wirtschaftsexperte und Professor, so etwas nicht ausrechnen können, ebenso wie die Möglichkeit, dass nicht nur die Bevölkerung, sondern auch das BIP, wachsen wird. Oder hat dies Herr Prof. Aiginger in seiner Kalkulation berücksichtigt und will nur besonders witzig sein – strebt er vielleicht bald selbst einen Krankenstand an? Und gilt der Zwang zu Gesundheits… ich meine Krankheitsprävention, auch für Privatversicherte?

Soll selbiges in Pflicht-Kursen abgewickelt werden, die jene Versicherten indirekt selbst bezahlen würden und wodurch wieder irgendein privater Kursveranstalter an der Sozialversicherung mitverdienen würde? Oder kommt es zu vorsorglichen Verboten? Dürfen RaucherInnen beispielsweise nicht mehr rauchen und PassivraucherInnen nicht mehr passivrauchen, wenn sie kankenversichert, sprich österreichische ArbeitnehmerInnen sind (dazu sollte er sich vielleicht einmal den PseudonichteraucherInnenschutz der Regierung genauer ansehen, von dem die Tabakindustrie stärker profitiert, als die Gastronomie)?
Vorläufige Antworten auf diese Fragen lassen sich in der Tatsache finden, dass Wirtschaftsrankings, wie dem „Global Competitivneness Report“ beispielsweise des World Economic Forums, unter anderem auf der Privatmeinung von Manager(Inne?)n beruhen. Das ist so sinnvoll und wissenschaftlich, wie BankerInnen über ihre Meinung zur Bankenabgabesteuer zu befragen. Dennoch diktieren solcherlei pseudowissenschaftliche Meinungsbildungen, verbreitet über diverse Medien, die Wirtschaftspolitik, dadurch die Finanzpolitik und somit letztlich die gesamte Politik der Staaten.

Diese handeln nach dem Diktat der Wirtschaftexpertise, weil sie ansonsten fürchten müssen, von irgendeiner Ratingagentur in ihrer Kreditwürdigkeit herab gestuft zu werden.

Selbige Ratingagenturen ermitteln möglicherweise ebenfalls mit recht fragwürdigen Methoden, beispielsweise unter folgender Voraussetzung: Die Wahrscheinlichkeit, dass der gewählte/geratene Wert einer Volkwirtschaft sinkt, steigt mit der Ablehnung ihrer Regierung, Investitionen im Interesse der Ratingagentur zu tätigen bzw. die Investitionen deren (zufälligen) Bekanntschaften zu subventionieren.

Das funktioniert natürlich nicht immer: Griechenland kaufte zwar, im selben Handschlag zur europäischen Finanzspritze, ein paar deutsche U-Boote, die es nicht braucht und deren Wartung es sich eigentlich nicht leisten können dürfte (siehe: Grund für die finanzielle Unterstützung), bleibt aber dennoch von allen Seiten – so zusagen – vernascht und zwar auf „Griechisch“.

Die SpanierInnen haben diesbezüglich zwar mehr Erfahrung mit gewissen „Fliegen“, wie ich hörte, aber ihre Krise verläuft wohl ähnlich. Woraufhin sich die Journal-PopulistInnen der heimischen Gratis-Reklameheftchen, wohl bald nicht mehr über das Elend der Griechen lustig machen, sondern auch die Spanier und Portugiesen, teils rassistisch, beschimpfen werden.

Dass dieselben „Zeitungen“ nicht die Frage aufgreifen, warum alles im Interesse der Privatwirtschaft neu geordnet wird und warum diese „ExpertInnen“ für unfehlbarer gehalten werden, als der Papst, ihnen alles unhinterfragt abgenommen bzw. abgekauft wird, ist vermutlich kein Zufall. Der gut abgerichtete Mensch beißt die Hand nicht, die ihn füttert, solange sie zu Füttern hat und egal woher das Futter kommt.

Es gibt zwar Personen, darunter echte ExpertInnen, die das alles und mehr noch hinterfragen, aber leider von den meisten Medien ignoriert werden. Während manche WirtschaftsexpertInnen sogar dann in allen Medien erscheinen, wenn sie, im Zuge ihrer Wirtschaftsweisheit, auch sozialphilosophische Säue vor die Perlen werfen.

Da diese FreundInnen der staatsverzerrenden Finanzwirtschaft ständig zu allem etwas sagen dürfen, während ihre Opposition, in recht undemokratischer Weise, beinahe schon in die ehrenamtliche Untergrundliteratur verdrängt wird, kann man auch beinahe schon von tendenzieller Meinungs-Zensur sprechen, na, jedenfalls von unausgeglichener Berichterstattung. Das ist etwas, das zufällig vor allem Tyranneien sehr lieben, genauso wie das Enteignen…Ups! Ich wollte sagen, wie das „Privatisieren“ des Besitzes der StaatsbürgerInnen, zum materiellen Vorteil einzelner Privatpersonen.

Und wo wir gerade bei Übertreibungen sind: Die Hoheit gewisser Eliten und ihrer materiellen Interessen, über die (sozial)politischen Ideologien und Moralvorstellungen, hat noch nie sonderlich gut funktioniert, geschichtlich betrachtet, und zwar für alle Beteiligten. So wie das geschäftig reiche Bürgertum, die Deutungs- und Moralvorstellungen von Kirche und Krone einst in Frage stellte, müssen die Menschen unserer Zeit beginnen, selbiges gegenüber dem bürgerlichen Geldadel zu praktizieren.

Was wir, mit unseren „westlichen“ Demokratien im EU-Land, tatsächlich vom arabischen Frühling lernen können, ist, die offizielle Expertise skeptischer zu betrachten. Uns mangelt es an Skepsis durch schlechte Erfahrung, die es in den arabischen Ländern im Überfluss gibt. Aber was noch nicht ist, kann ja noch werden.

(Quellen üblicherweise "Der Standard")

Rechtskraft

2011-05-27T16:02:00.000+02:00

Seit Jahren ist der HPM angeschuldet, doch kann er sich noch verteidigen, gegen erneute Anschuldigung, denn der Gerichtshof Europas bekräftigte bisher nicht rechtskräftig, den Missbrauch des Amtsgeldes. Es schlägt um sich, wer schlagend nicht zu treffen vermag.

Im Mittelmeer treiben die Flüchtlinge einer verrodeten Welt, mit dem Menschenrecht auf Leben, geschrieben auf den Papieren der Gerichtshöfe der Menschheit, ihnen zu und doch ertrinken und verhungern sie. Wer nichts zu geben hat, kann niemandem ein Recht auf etwas Zugebendes verleihen, ohne schuldig zu bleiben.

Öffentliche Verkehrsmittel bauen Aufzüge in ihre Stationen, mit denen jene weiterreisen mögen, die nicht in der Lage sind, rollende oder nicht rollende Treppen zu benützen. Die Nutzung der Aufzüge wird durch jene eingeschränkt, die zur Treppennutzung in der Lage sind – das ist ihr schlechtes Recht, die Faulheit aber ist keines, das zu garantieren wäre.

Jeder hat das Recht, einen Hund durch die Gassen zu schleifen, nicht aber, dessen Exkremente dort zu verteilen. Nicht jeder hat einen Hund, aber jeder hat dessen Scheiße auf dem Asphalt oder Schuh. Gemeinschaft ist kein Recht, hat aber Rechte und Regeln, wie der Körper seine Säfte und Gelenke. Saftkraft ist kein Recht, das zu garantieren wäre.

Was ist ein Recht, das nicht zu garantieren ist, anderes als nutzlos? Vielleicht ein schönes Schmuckwerk der Rechtsblasensprechung, eine Beruhigungspille für alle, die gerne in einem Rechtsstaat leben (würden). Ein nutzloses Recht, wenn daran festgehalten wird, ist aber zugleich als Unrecht zu nennen, wenn Unrecht das ist, was in seinem Wirken im Gegensatz zum Recht steht.

Medienmacher benennen ÖsterreicherInnen des Jahres. Was aber verschafft ihnen die Möglichkeit, zu einer solchen Wahl unter allen Mitgliedern dieses Staates? Was gewährt jener Zeitung das Recht, den Namen der Republik, der allen ÖsterreicherInnen gehört, als ihren Besitz zu führen? Nichts und nichts, außer die Rechtskraftlosigkeit einer Justiz, die dort schweigen muss, wo sie sprechen sollte.

Es gibt kein Recht auf Dummheit, aber die Möglichkeit dazu. Hooligans stürmen das Spielfeld. Recht unklug vermummt, da die einzigartigen Tätowierungen am nackten Oberkörper prangen. Sie prangen auch in einer Zeitung. Die spielt sich, im Namen des Rechtsstaates, auf, will die Dummen wegsperren lassen, stellt sie jedoch an den fotografischen Pranger – ein Rechtsmittel, das aus dem vermeintlich verteidigten Rechtsstaat längst verbannt wurde.

Innerhalb seiner Grenzen darf der Henker nicht Richter zugleich sein. Welche Möglichkeit haben diese ZeitungsmacherInnen also, straftätigen Hooligans die Gerichtsbarkeit fälschlich vor-wegzunehmen und sich selbst dadurch als mediale Hooligans zu erweisen? Keine Möglichkeit, außer das Fehlen des Rechts, die Rechtlosigkeit, mit einem Ersatz aufzufüllen. Ein Rechtsersatz ist aber kein Recht, ansonsten wäre er Recht und kein Ersatz. Das Recht braucht die Möglichkeit seiner Umsetzung, aber eine Möglichkeit zum Handeln erschafft nicht unbedingt ein Recht.

Es ist kein Recht zu irren, aber eine Möglichkeit. Mein Recht ist es aber, aus meinen Irrtümern zu lernen. Das eine widerfährt mir, das andere nehme ich mir heraus, aus dem Leben, mit all seinen Irrtümern. Rechtskraft ist auch nur eine Möglichkeit. Ohne sie

Klarstellung: Homosexualität

2011-05-26T19:28:00.002+02:00

Klarstellung: Homosexualität

Abgesehen von Entwicklungsländern, deren traditionelle Geistigkeit, nach den früheren Eroberungen durch andere Unsympathler, letztlich durch den euro-amerikanische Funktionalismus weitgehend verdrängt und/oder beschädigt wurde, gilt in weiten Teilen der so genannten „westlichen“ Welt: Über Schwule redet man nicht deppert. Zumindest nicht öffentlich oder wenn man mit „schwul“ tatsächlich schwul meint.

Da aber auch in der, mit immer mehr „NATO“-Stacheldraht (die humanere Rasierklingen-Technik) befestigte, Hochburg des Humanismus, im EU-Land, Vorurteile gegenüber Homosexuellen herrschen, biete ich hier eine beinahe wissenschaftliche Klarstellung zu diesem Thema.

Homosexualität ist nicht pervers, sie ist natürlich und notwendig. Beispielsweise vermindert sie, völlig unkompliziert, die Gefahr der Überbevölkerung. Diese war auch in den europäischen Zeiten der Massenkriege, von den jeweiligen MachthaberInnen, sehr geschätzt. Mit der Friedenszeit aber, kam allmählich auch die weitgehende, öffentliche Akzeptanz der gleichgeschlechtlichen Liebe – wenigstens wird sie, von manch durchgeknallten pseudokonservativen Kreisen abgesehen, nicht mehr als Teufelswerk und Todsünde betrachtet.

In Staatsgebilden jedoch, in denen Homosexuelle auch öffentlich verfolgt und unterdrückt werden, herrscht zugleich ein massiges Problem mit der dortigen Masse an Menschen. Das soll natürlich nicht heißen, dass China allein deshalb in der demografischen Zwickmühle, zwischen Überbevölkerung und Überalterung, steckt, weil man Homosexuelle gerne in Umerziehungslager steckt. Aber die tendenzielle Blödheit, die mit der gesellschaftlichen Homophobie einhergeht, entspringt demselben Ungeist: Wer ein Volk unterdrückt, muss die Natur der Menschen unterdrücken; tut man dies lange genug, gerät die menschliche Natur in eine gewisse Vergessenheit, die aber niemals absolut sein kann.

Betrachten wir die Homosexualität anhand einer kleinen – sagen wir – vorurbanen Sippe. Der von uns angenommene Mangel an Verhütungsmittel sorgt für rege Fortpflanzung. Ohne die Sterblichkeitsrate unter Kindern zu berücksichtigen, kommt jedes Pärchen, im Laufe seines Zusammenseins, auf ca. 3 - 5 Nachkommen. Nun wissen alle Eltern, dass es mindestens 3,5 Erwachsene für die Betreuung eines Kleinkindes braucht, wenn man nicht den Verstand verlieren will.

Zwar weiß man mittlerweile, dass Jäger & Sammler-Gesellschaften weit weniger Zeit benötigen, um für ihren Lebensunterhalt zu sorgen, als der moderne Großstadtmensch, aber langweilig wird diesen „Indigenen“ dennoch nicht. Somit muss ein Elternteil jagen und sammeln gehen, ein anderer sich an der kollektiven Hausarbeit beteiligen. Nebenher passt man auf die Kinder auf. Die Großeltern unterstützen dabei, aufgrund ihres harten Lebens in der Natur, sind sie allerdings bereits einem rechten Verschleiß ausgesetzt und die Lebenserwartung ist vermutlich auch nicht all zu hoch.

Wer hilft da in der Not? Wer hat sogar zwei Hände frei, um den Groß-/Eltern übrige Arbeit und/oder Kinderbetreuung abzunehmen? Richtig: Junge, gesunde Erwachsene, die sich selbst nicht fortpflanzen, weil sie gleichgeschlechtliche Sexualität bevorzugen (wir wollen, nur zum Spaß, davon ausgehen, dass kein Adoptionsprogramm, in Verbindung mit anderen Sippen, oder Leihmütter zur Verfügung stehen).

Diese Individuen, die nicht aufgrund von Krankheit, Behinderung oder Sexlosigkeit kinderlos bleiben, haben nicht weniger Nutzen für die Gemeinschaft, als Kranke, Behinderte oder unattraktive Eigenbrötler. Das gilt auch, wenn man die Logik der Evolution nicht einsehen kann. Es funktioniert auch als göttlicher Plan wunderbar.

Bisexualität oder Transgenderismus-Sexualität (wie auch immer) ist, sozial betrachtet, ebenfalls nicht zu verachten. Es muss in Gesellschaften immer GrenzgängerInnen geben, die als MittlerInnen zwischen unterschiedlichen Erfahrungsbereichen auftreten. Wie man es auch wendet: Bi- und Homosexualitäten sind natürlich und gut. Wer diesen Sexualitäten Perversität unterstellt, ist wahrscheinlich selbst nicht ganz natürlich in der Birne. Ergo sollte man besser homophobisch gestörte Personen in Umerziehungslager stecken – oder in psychiatrische/ therapeutische Anstalten, wie man sie bei uns nennt (Huch! Eine dezente Übertreibung).

Auch wenn das niemanden davon abhält, auch neben seiner unbegründeten und allgemeinen Abneigung gegenüber Homosexuellen, auch ansonsten ein Trottel zu sein. Man sehe sich, als Beispiel dafür, nur die FDP an; oder die neoliberalen anderer EU-Länder; nur nicht jene Osteuropas bzw. Österreichs.

Bei denen wären schwule Spitzenkandidaten schließlich ein Bruch mit der katholischen bzw. nationalistischen Wählerschicht. Wer reindeutsch bis deutschkultiviert oder katholisch ist, treibt’s nicht mit dem gleichen Geschlecht. Ha! Zumindest nicht öffentlich.

Post-Laden

2011-05-25T21:46:00.002+02:00

Was, wo, wie studieren
In kürzester Zeit
Das geringste Gewicht aller Zeiten
Zum schnellsten Glück
Alle ze(h)n buddhistischen Wege
In einem Magazin
Zum Nachladen.

Short Wonder Short

2011-05-25T21:46:00.001+02:00

I feel the earth shaking;
Stars are falling from the sky.
But all the people are grinning;
And I just wonder why.

In The Break Of The Light

2011-05-20T20:36:00.001+02:00

In the break of the light,
Everything ends in terrible ways.
I roam my own thoughts,
To find someone else who might pays.

The big crystal fountain,
Seems to be nothing than a lie,
But its ice-cold water sprays
You feel below and feel high.

The water now is everywhere,
But nothing that keeps a looser alive,
And what kills him is not rare,
He’s loosing all and starts to thrive.

There is nothing left but pain,
As I walk trough the dark rain;
So I’ am loosing all my cloth,
And I’ am loosing that damn stain.

Here I’ am! The wind now howls.
He’s my brother, never left me back;
Between the wolfs teeth I’ am carried,
Roving and following the stormy track.

My blood runs to the mountain streams,
And down that way to the open field,
Over the night-shadow hill it seems
That I breeze away under the moons shield.

So I’ am lose and shielded that way,
To nowhere - I guess - that is nowhere,
But than again wherever you still stay,
It’s like your breath to heavens air.

My pain is just the sign, the urge
To see you baby and the others all,
Who send me away with great passion,
That I’ll write back on my roads sidewall.

Lemonparty

2011-05-11T15:11:00.001+02:00

Als Jon Stewart, in seiner US-amerikanischen „The Daily Show“, die „Lemonparty“ erwähnte, googlete ich sie natürlich, wie suggestiv nahe gelegt. Ich war froh, die Website noch nicht gekannt zu haben und weniger schockiert, als ich vielleicht sein sollte – aber nicht sein müsste, denn: Hey! Schließlich kann niemand von uns wissen, womit wir uns in diesem Alter die Zeit vertreiben werden. Sex ist gesund. Was ich sah, war also möglicherweise ein Abbild der US-amerikanischen Zukunft. Sex-Care. Aber wenn es mit der Finanzpolitik auch in Europa so weiter geht, wird dies vielleicht auch bei uns, die einzig zur Verfügung stehende „Health Care“ sein (Suck it, suck! I need my cholesterol going down!) Also bereitet euch schon einmal darauf vor und suchmaschinensucht: „Lemonparty“!

Vorsicht! Wer sich peinliche Fragen von seinen Kindern nicht anhören will, sollte diese nicht zusehen lassen.

Erwartend die Nacht

2011-05-09T20:51:00.001+02:00

Kaltfühlig kommt die Nacht mir ans Fenster,
Der Löwenzahn wird ausgesät, vom Wind,
Der auf sanften Wellen trägt, als Erster
Hier, Mückentier mir und Traum dem Kind.

Im Kindlichen lehnt weich mein Hirn,
Während die Schwalben bald einstellen,
Ihre Jagd, ehe zum verborgenen Gestirn,
Sich die Fledermäuse frisch gesellen.

Schlaf ist Pflicht, ist Krieg mir bald,
Über der Taubenschlucht hinweg und voran,
Lärmt dann mein Kampf, bis sie verhallt,
Die Stadt und ich Traumkind sein kann.

In Einsamkeit starrt das dunkelnde Blau,
Da auch ich der ersten Sterne harre,
Der Trost der Nacht, dem ich vertraue,
Weil ich muss, erwartend das Unerwartbare.

Bin Laden und die Menschenrechte

2011-05-05T23:53:00.002+02:00

Der Zweck heiligt nicht die Mittel, aber die Mittel heiligen auch nicht den Zweck. Wenn man von der Schuld eines Menschen, wie Osama Bin Laden, überzeugt ist, ihn aber nicht vor ein Gericht bringen kann, dieser Zugleich aber eine Gefahr für die BürgerInnen darstellt, so ist seine Eliminierung, auch ohne Gerichtsverfahren, gerechtfertigt. Denn ein Gericht schafft nicht Gerechtigkeit, sondern stellt sie fest und es könnte sie auch nicht feststellen, wenn Gerechtigkeit nicht unabhängig von ihm existieren würde. Soviel dazu.

Emotional berührt es mich aber heftig, dass über die Menschenrechte eines eindeutig schuldigen – hat er sogar mit seinen Taten geprahlt – Terroristenführers diskutiert wird, während in großen Teilen Europas, vor allem auch in Österreich, nicht auf die Menschenrechte bestimmter „Randgruppen“ geachtet wird, diese nicht gewahrt werden (beispielsweise Menschen mit Behinderung, AsylwerberInnen, Schubhäftlinge oder Bettlerinnen).

Das ist, als ob man darüber debattiert, ob man in jedem Fall das Leben des Geiselnehmers schützen müsse (was theoretisch eine richtige Überlegung ist) und dabei völlig auf das Leben seiner Geiseln vergisst (was praktisch fahrlässig wäre).

Nach allem, was ich über Osama Bin Laden erfuhr, ist sein Tod bei weitem nicht das Schlimmste, das ihm passieren konnte. Das Schlimmste ist ihm bereits zugestoßen: Sein Lebenswandel. Natürlich begrüße ich, dass die JuristInnen dieser Welt über dieses Thema philosophieren. Es ist wichtig. Wichtiger aber noch, die praktische politische Frage – auch philosophisch – zu ergründen, warum Bin Laden gejagt wurde, andere, vom „Westen“ unterstützte und/oder eingesetzte Tyrannen aber nicht.

Kann natürlich sein, dass ich mich irre.

Korrektur: Geronimo VS Osama

2011-05-05T23:45:00.004+02:00

In meinem letzten Senf – „Obama, Osama, Fleischhacker und die Seinen“ – schrieb ich, dass der Name der Militäraktion, durch die Osama eliminiert wurde, durchaus passend sei, weil die Amis, genauso wie einst der berühmte Apachenkrieger „Geronimo“ (Spanisch für Hieronymus) , der auch Gokhlayeh genant wurde, auf einem Rachefeldzug waren.

Ich erfuhr erst heute, dass mit „Geronimo“ jedoch Osama Bin Laden selbst gemeint war. Ein Codename, das, aufgrund seiner Assoziation, wahrlich schlecht gewählt ist, bedenkt man die Verbrechen, die die US-Army einst gegen Geronimos Stamm und Familie verübten.

Ich würde dem legendären Kriegshäuptling der Chiricahua niemals charakterliche oder gar ideologische Gemeinsamkeiten mit dem Terroristenführer unterstellen wollen. Parallelen gibt es aber doch.

Gokhlayeh war nämlich ebenso schwer zu fassen, wie Bin Laden – wenn auch aus anderen Gründen: Die USA zahlten der Sierra Madre damals keinen jährlichen Milliardenbetrag. Die Kunst des Versteckens, die Geronimo und seine Leute beherrschten, war quasi gratis, hatte also mit seiner Geschicklichkeit zu tun und nicht mit der offenbaren Doppelzüngigkeit eines angeblichen Verbündeten namens Pakistan.

Aber auch in seinem Fall hatte die US-Armee, ebenso wie die mexikanische, verhältnismäßig überzähliges Personal aufgeboten, um ihn zu finden. Vielleicht wählte man deshalb diesen, nun doch so kontroversen, Kodenamen für Ziel und Aktion zur Ergreifung/Tötung der Al-Kaida-Ikone: Er war den USA genauso lästig, wie einst der Chiricahua-Krieger.

Das war’s aber wohl mit den Gemeinsamkeiten. Auch deshalb, weil der Apachenkrieger sich nicht finden ließ, sondern freiwillig ergab. Zudem wäre es besser für die US-Regierung, insbesondere aber das US-Militär, nicht zu viele Gemeinsamkeiten mit den Jägern des Geronimo zu suchen.

Während die Stämme damals gegen Unterdrückung und teils, von den Behörden ungestraftem, Völkermord aufbegehrten, begehren zwar auch die Islamisten der Al-Kaida und entstammen und rekrutieren aus den Armeen der Armen, aber ansonsten? Die Apachen bekämpften ihre unmittelbaren Feinde. Die Al-Kaida gibt dem so genannten Westen und seinem amerikanischen Imperium vermutlich auch an schlechter Opiumernte die Schuld, obwohl viele ihrer Probleme hausgemacht sind und sie selbst, so wie ihre Verbündeten, zu Unterdrückern und Schlächtern wurden.

Dass die Apachen damals auch ZivilistInnen und dabei sicherlich Unschuldige überfielen, lag in der Logik der Unterdrückung und des kriegerischen Aufbegehrens. Dabei ging es allerdings ums Überleben – Ausschlaggebend war die Wasser- und Nahrungsknappheit im San-Carlos-Reservat, in dem man Geronimos Stamm festhalten wollte. Die Al-Kaida aber kämpft nicht um die Versorgungslage ihrer Völker, sondern für die Macht ihrer eigenen Tyrannen. Außerdem war der Kriegshäuptling höchstpersönlich an seinen Kämpfen beteiligt. Bin Laden schickte, von seinem Versteck aus, leicht manipulierbare Jungen zum Selbstmordanschlag.

Ich bin überzeugt, dass vorangehende Ungerechtigkeit zu noch mehr Ungerechtigkeit und auch zur Terroristenkarriere eines Bin Ladens führt, wobei man an einem gewissen Punkt vielleicht Sympathien mit Osama haben konnte, z.B. als er in Afghanistan (wo er möglicherweise Rambo begegnet war) gegen die Soviets kämpfte – wie Geronimo also, gegen die brutale Expansion der euroamerikanischen Siedler. Aber auch hier besteht der Unterschied darin, dass der Apache selbst Betroffener des Terrorismus war, nämlich jenem US-amerikanischer Privatleute (vor allem weißer Skalpjäger) und im Grunde einen Verzweiflungs- und Verteidigungskrieg führte.

Hingegen behauptete Bin Laden – Sohn reicher Monarchen – nur dies, bezüglich des „Imperialismus“ der USA, zu sein und zu betreiben, während die Al-Kaida ihrerseits eine Terror- und Expansionsorganisation ist, die überall Filialen heran missioniert und es gerne sehen würde, wenn alle Erdlinge ihrem Lebensstil und ihrer dämlichen Trachtenmode folgen würden. Ich glaube nicht, dass die amerikanischen UreinwohnerInnen das bei den europäischen SiedlerInnen versuchten.

Geronimos Volk wurde terrorisiert und auf seinem Heimatboden angegriffen, Osamas Marionetten waren jedoch Angreifer und Terroristen. Dass jene Nation, die einst Gokhlayeh Feind war, nun quasi sein Schicksal teilte, ist nicht relevant, um zu erklären: Geronimo ist ein Anti-Bin Laden. Denn dass Geronimo, bei Gelegenheit, je eine Postkutsche voller Dynamit, von einem seiner Stammesbrüder, ins Hauptgebäude eines New Yorker Großhändlers, lenken lassen, während er sich selbst in einem Luxus-Tippi versteckt gehalten hätte, bezweifle ich ohnedies.

Der Titel der Navy-Operation wäre also nur passend gewesen, hätte man ihre Zielperson nicht gleichermaßen benannt. Eigentlich waren die Amis die rächenden Geronimos, wenn auch unter völlig anderen Bedingungen, als das Original. Zugleich passt es aber, zum Aufarbeitungsgeist der US-AmerikanerInnen bezüglich ihrer eigenen, geschichtlichen Schattenseiten, dass daran nicht gedacht wurde. Wer glaubt, dass ein halbschwarzer Präsident daran automatisch etwas ändert, ist im Grunde RassistIn und/oder EthnienromantikerIn, lebt also in einem Fantasieland.

Vielleicht ist es aber auch militärische Tradition, Operationen nach deren Zielen zu benennen? Macht’s nicht besser, ich weiß. Wenn aber ja, herrscht vielleicht auch hier Reformbedarf. Dann hätte man die Operation „Little Big Horn“ – wahlweise auch „Sitting Bull“ oder „Grazy Horse“ – und die betroffene Person als „General Custer“ kodifizieren mögen.

Obama, Osama, Fleischhacker und die Seinen

2011-05-04T21:20:00.002+02:00

Eigentlich wollte ich dazu meinen Senf nicht abgeben. Die Presse aber (wieder einmal), die einzige Zeitung des deutschsprachigen Raumes, die auch während der beiden Weltkriege und dazwischen „frei“ war, klatschte mir ihre Titelseite ins Gesicht und ich bin nicht christlich genug, um die andere Wange hinzuhalten.

Wenn sich jemand über (die anderen) Feuilletonisten lustig machen will, sollte er sie entweder parodieren oder einen Witz erzählen. Wer aber versucht, dabei seriös zu erscheinen, ist nicht witzig und parodiert sich letztlich selbst.

Barack Obama, der Präsident der USA, sei eine europäische Ikone des Antiamerikanismus und im schnell noch erfundenen „Kampf der Ikonen“, würde sich in ihm die Widersprüchlichkeit linker Halbgottgläubigkeit zeigen – Ebenfalls eine ausgeleierte Erfindung rechtslastiger Geister.

Nun hatte diese antiamerikanische Ikone also die „Operation Geronimo“ befohlen, um die antiamerikanische Ikone der Muslime, wie es die Presse umschreibt, Osama bin Laden, auszuschalten – so oder so, wir wissen nicht wie es hätte geschehen sollen. Bin Laden ist jedenfalls tot, was passieren kann, wenn man fanatische Terroristen jagt, ob man sie nun tot oder lebendig fassen will

Dennoch wird Obamas Aktion, als von jenem, nämlich Michael Fleischhacker, als Mordauftrag bezeichnet, der sich darüber beklagt, dass Bush von den Linken als Kriegsverbrecher bezeichnet worden wäre, wäre unter seiner Regentschaft die Eliminierung des Al-Kaida-Ikonen-Führers gelungen; über die die AmerikanerInnen, allen voran die New YorkerInnen sich nun so sehr freuen. Er meckert also über etwas, das nicht eintraf, um den augenscheinlichen Verlust seiner Objektivität zu legitimieren. Was er anderen vorwerfen würde, wäre geschehen, worüber er meckert, vollbrachte Fleischhacker nun selbst.

Auch die amerikanischen „Tea-Party“-Trottel, die bereitwillig den Reichsten ihrer Landsleute gestatten, ihre vielseitige Armut gegen andere Arme auszuspielen, vergleichen Obama mit Osama und so tut es auch Fleischhacker. Wobei er diesen Einfall allein an EuropäerInnen abliest, die Obama angeblich als Messias verehren. Beweise für deren Existenz würde ich gerne sehen, obwohl sie genauso plakativ und unerheblich sind, wie die Klage über den Namen der Navy-Seals-Operation, die von unterschiedlichen Seiten ertönt.

Geronimo war ein Apachehäuptling, der Rache für die Massenmorde an seinem Volk und seiner Familie schwor. Insofern passend, die Amis haben sich gerächt. Außerdem beklagt sich auch niemand darüber, dass ein Kampfhubschrauber den spanischen Namen dieses Kriegers trägt.

Unerheblich ist auch, dass Osama bin Laden tot ist. Natürlich kommt es subjektiv seltsam bei vielen von uns an, wenn ganz New York Party feiert, weil dem Drahtzieher eines Massenmordes in den Kopf geschossen wurde. Aber subjektiv ist in diesem Fall alles. Die New Yorker freuen sich vielleicht auch nur, dass dadurch das Symbol ihrer Angst erlosch.

Der fundamentalistische Terrorismus mit dem Islam-Label, hat seine größte Niederlage nicht durch die Tötung seiner Anführer erfahren, sondern die demokratischen Revolutionsbewegungen in den arabischen Ländern, sofern diese friedlich gelangen.

Diese werden in die Geschichtsbücher eingehen, ebenso wie die Fakten um Leben und Tod des Osama bin Laden, dieser verlorenen Seele.

Nicht geschichtsträchtig aber ist all das überflüssige Geschwätz rundherum, dass, neben vielen Quellen, für mich in jenem fleischverhackten Titelseitentext der „Presse“ bisher gipfelte. Wenn man etwas gegen Obama hat, sollte man es laut sagen und sich nicht hinter angeblicher, jedenfalls irrelevanter linker Leichtgläubigkeit verargumentieren. Also: Über Nichtgeschehenes, auf Irrelevantes zu folgern, dass die vermuteten Obamaanhänger doof seien, lässt einen nicht gerade in einem undoofen Licht erscheinen.

Aber das kennen wir ja schon, vom sanften Rechtspopulismus. Man konstruiert eine linke Doppelmoral, die man lediglich aus seinem eigenen Verhalten kennt. Fleischhackers Titelseite ist also gleichsam ein Spiegel der Kindischheit, die, in diesen Kreisen, immer dann auftritt, wenn ein angenommener Gegner einen Erfolg vorweist. Das ist in den USA genauso, wie in Europa.

Apropos: Wenn Fleischhacker kommentiert, dass die New Yorker „Obama: 1 – Osama: 0“ verrechnen, während die EuropäerInnen aus seiner Sicht „1:1“ zählten, zeigt sich nur, dass allein er und seine Geistesgemeinschaft die Welt solcherart berechnen. Eine Rechnung, die faktisch keinen relevanten Inhalt hat, zieht er als Scheinargument heran, in dem nicht einmal der Versuch einer (plakativen) Theorie, schon gar nicht der eines Beweises, steckt. Was soll man damit anfangen? Man kann es vergessen!

Es ist zudem (typisch elitär) zynisch und widerwärtig, jenen, die sich der Hoffnung durch die Ernennung eines ganz anderen Präsidenten erfreuten, zu unterstellen, sie seien abergläubische IkonenanbeterInnen. Während man zugleich die Kultur des Abendlandes herauf beschwören will, also etwas, das es gar nicht gibt (die Kultur schon, aber nicht das „Abendland“).

Auch die Hoffnung ist Emotion, die nicht relativiert wird, wenn dieser Präsident sich als Mensch erweist – wenn er ausführt, wozu alle US-Präsidenten gezwungen sind oder wenn Medien, wie „Die Presse“, seine Errungenschaften ignorieren und lediglich die, von Außen an den Mann herangetragenen, Widersprüchlichkeiten zu seinen (von Außen herangetragenen) Bild, sich aus allen erdenklichen Haaren ziehen.

Außerdem möchte ich festhalten: Dass Präsident Obama den Friedensnobelpreis erhielt, schmälert nicht seine Person, sondern die Bedeutung dieses Preises. Und Eines noch: Es ist sexistisch, Obama stets als Schwarzen zu bezeichnen, so, als ob die Hautfarbe seiner Mutter nicht zählen würde, nur weil diese naturgemäß eine Frau war.

2011-05-03T17:37:00.001+02:00

Ich kann nicht scheißen
Und die Uhr im Kopfe wird
Prophezeien was mit mir passiert:
Ins Gras werd ich beißen.

So nennt man’s, wenn man stirbt.
O wenn’s nur so einfach wäre;
Erscheint mir doch dies Ungefähre,
Wie ein Traum, mit dem man wirbt.

Man wirbt ums Leben derer,
Deren Angst den Tod nicht kennt,
Jedoch die Lebensfurcht benennt,
Zu reimen wo man reimen soll.

Man erwirbt sich mit dem Fremden,
Vorm Selbst das bekannte Grauen,
Das zutreibt Fremden dann zu trauen,
Wenn sie das Selbst wollen enden.

Drum ende deinen Frust
Und werde, was du bist.
Dass du mir ja nicht vergisst:
Scheiße, wenn du scheißen musst.

Nachprotokoll 15: Quere Gedanken über Österreich

2011-04-27T23:53:00.002+02:00

Je idyllischer meine Besuche in Salzburg, umso heftiger die Watsche, die mir die Rückkehr nach Wien verpasst. Von den leuchtend-gelb löwenbezahnten Frühlingswiesen, vor dichtem Walde unter weitem Himmel, hin zum Wiener Gürtel. Patsch! Aber ich stehe noch, ich gehe noch.

Dienstlich unlängst ohne Kopfhörer. Passiert selten, weil ich dadurch all den WienerInnen zuhören muss. Stellt die Eine fest, dass das „Gfrast“ immer noch dort sitze, wo ich eine klangvoll singende Bettlerin, beim Eingang zur U-Bahn, sehe. Der Misik erklärte letztens in seinem Video-Blog, dass „Alte Schachtel“ zu sagen diskriminierend und deshalb zu vermeiden sei. Gut, dass ich nur einen Schreib-Blog habe.

Dennoch erklärte ich jener alten Schachtel nicht, dass sie, mit solchen Reden, meiner Meinung nach, das Gfrast sei. So schnell konnte ich nicht schalten. Entweder den Leuten geht es so schlecht, dass sie BettelerInnen als direkte KonkurrentInnen betrachten oder es geht ihnen so gut, dass sie BettlerInnen als Bedrohung ihres Besitzes auffassen. Die pensionierten Personen, deren Eine solche klischeehafte Äußerung hervorwürgte, kamen gerade aus dem Restaurant. Mit goldenem Wiener Herz in der Alufolie.

Mein Freund Chris erhört und erlebt solche Grauslichkeiten jedenfalls öfter. Er scheint nicht mit MP3-Player zu reisen. Ich weiß jedenfalls wieder, warum ich es mache. Zum Anblick so mancher Dinge und Personen, in dieser Welthauptstadt der Hundescheiße, wo man das geliebte Hunderl nicht Gassi führt, sondern schleift, brauche ich nicht auch noch deren Sprachausgabe. Ansonsten könnte ich zu einer Gefahr für die Gesellschaft werden.
Aber man gewöhnt sich an vieles und ich wieder recht schnell. Ein ruhiger Innenhof wird mir dann zur Oase – mein Stammbeisl sowieso. Apropos, ich muss einen Eindruck korrigieren, den ich vielleicht manchmal erwecke: Das „Rupps“ ist in Wahrheit ein furchtbares Beisl. Vor allem, wenn ich dort keine Ruhe habe. Also kommt ja nicht hin.

Nun wurde in Klagenfurt übrigens eine hysterische Einung zur so genannten Ortstafelfrage gefunden, die man fälschlicherweise als historisch bezeichnet. Zukünftige Forscher der lokalen Geschichte einer Stadt, die zwar angeblich keine Stadtbücherei, aber dafür jede Menge politische Kompromisse beinhaltet, werden sich nur für die Frage interessieren, warum man sich so lange gegen zweisprachige Ortstafeln wehrte.

Die Antwort hängt vielleicht an einer Linzer Kirche, an der eine Facebook-Freundin eine Gedenktafel für Diktator Dolfuß entdeckte. Der rote Voves, Landeshauptmann von Hystyria, erklärt derweilen den KritikerInnen an seinem Sparpaket, dass ihm deren Kritiken bald reichen würden – wofür hat er verschwiegen – da es den Menschen in Nordafrika viel schlechter geht, als den SteirerInnen. Also esst euer Sparpaket auf, denn ihr müsst nicht verhungern. Da wünsch ich mich zurück auf die Alm, die ich karsamstags bewanderte. Dort sind die Sünden noch einfacherer Natur. Und ich kann ins Land runter kotzen.

Gesetze sind natürlich nicht gerecht

2011-04-21T00:18:00.003+02:00

Wahrlich, die Gesetze sind nicht gerecht – nicht aus ihrer Natur heraus. Sie sind Bestimmungen zum Nutzen jener Gruppen einer Gesellschaft, die (über) sie entscheiden, die sie meist zugleich exekutieren (lassen) und die Interpretationshoheit über sie innehaben.

Gerechtigkeit aber geht einher mit Moral und wer interessiert sich schon für diesen altmodischen …die Umschreibung dafür, könnt ihr euch selbst aussuchen. Moral ist ein Befund, gefunden in Verstand und Gefühl einzelner oder mehrerer Individuen. Moral zu finden ist schwierig. Leichter ist es, dem Gesetz blind zu folgen, vor allem, wenn es genau dafür geschaffen wurde.

Eine Frau im Rollstuhl fährt von Deutschland nach Österreich. Die Bahnen bemühen sich um ein barrierefreies Reisen, werden in ihrem Bemühen jedoch behindert, von ihren eigenen Regeln.Der Zug fährt um etwa 07:00 ab. Der Rollstuhllift steht am Bahngleis, das Personal, das befugt und befähigt ist, ihn zu bedienen, kommt erst um 08:00. Dies wurde allerdings angekündigt und vermutlich ging man davon aus, dass die Rollstuhlfahrerin demnach den Zug, für den man ihr ein Ticket verkaufte, deshalb nicht nutzen konnte. Denn die bestellten Rollstuhllifte, die man ihr durchaus, für die zwei Stationen, in denen sie umsteigen musste, versprochen hatte, kamen nicht, auch wenn das benötigte Personal vermutlich schon zur Schicht erschienen war.

Dem Schaffner waren die Hände gebunden, ihr zu helfen – durch Regeln, die zu seinem und dem Schutze der BahnbetreiberInnen installiert wurden. Das Argument: Würde der Rollstuhlfahrerin etwas (Schädliches), bei/durch/während der Hilfeleistung durch den Schaffner, zustoßen, käme das der Bahn und vermutlich auch dem Mitarbeiter zu teuer.

Wie berichtet wurde, hatte der Mitarbeiter einen sichtlichen Gewissenskonflikt, der Frau im Rollstuhl nicht zu helfen, unterwarf sich aber doch jenen Gesetzten, die nicht gerecht sind, stand daneben und hätte die Frau im Zug weiterfahren lassen. Auch beim zweiten Umstieg, halfen nicht Personal, sondern andere Fahrgäste.

Nützlich aber sind diese konfliktreichen Regeln, für jeweilige BetreiberInnen: Die Gruppe der Menschen mit Behinderung, die durch den Mangel an Hilfestellung behindert wird, ist klein genug, um nicht zu einem hohen Einnahmeverlust zu führen, wenn sie an der Benützung der Bahn (oder anderer Einrichtungen) gehindert wird. Sie also de facto, mit falschen Versprechungen von Barrierefreiheit, zu verarschen und zugleich seinen Versicherungsschutz nicht unnötig zu strapazieren, können sich jene BetreiberInnen leisten.

Dem gegenüber stehen Gesetze und Bestimmungen, die die Barrierefreiheit für Menschen mit Behinderungen einfordern (u.a. ratifizierten die Menschenrechte) – kommt diesen Forderungen allerdings niemand nach, so bleiben sie nutzlos. Erst wenn, von einem bestimmenden Teil der Gesellschaft, ein Nutzen darin erkannt wird, wird das Gesetzt/ die Bestimmung exekutiert bzw. exekutierbar gemacht. Das Gesetz ist also häufig und dann höchstens nur per Zufall gerecht oder weil Menschen lange genug ihren Gerechtigkeitsgehalt fordern, wie z.B. bei der anerkannten Vorschrift „Du sollst nicht töten“, auch wenn diese Jahrtausende alte Forderung immer wieder umgangen wird.

Zunächst steht hinter diesem Gebot, ein Zweck für diese Gesellschaft. Wäre es nicht, von Gott selbst, verboten, einander zu töten, hätte dies schwerwiegende Folgen für die Israelis und Andere gehabt. Gottes Zorn über den Sünder ist eine höchstmögliche Strafandrohung, denn sie geht über das Diesseits hinaus. Aber zu einem (Menschen)Recht, in Form des Rechts auf Leben, wird es erst durch die Einbeziehung der Moral. Sie erklärt, warum du nicht töten sollst und gibt einen sinnvollen Rahmen hinzu. Es ist falsch jemanden zu ermorden, um seinen Besitz rauben zu können; es ist gerecht, einen qualvoll Sterbenden vor der unnötigen Verlängerung seiner Qualen zu bewahren und ihn – mit seinem Einverständnis – zu töten. Es ist auch gerecht, sich selbst zu töten, oder jene der ungerechtfertigt jemanden töten will, um ihm nämlich daran zu hindern. Warum? Darüber kann man verhandeln, darüber muss man diskutieren – man muss nachdenken: Dadurch lässt sich Moral finden.

Der Frau im Rollstuhl, die von der Bahn in eine solche (dreifache) Falle geführt wurde (in Wien gab es wieder einen bedienten Rollstuhllift), halfen andere Fahrgäste, die durch kein Gesetz daran gehindert wurden und den (moralischen) Sinn und Nutzen ihrer Handlung erkannten. Wie und warum auch immer: Sie handelten moralisch richtig, sie handelten gerecht, auch ohne Gesetz, das sie dazu zwang und sogar trotz eines Gesetzes/ einer Bestimmung, die einen anderen – der eigentlich die nächste Verantwortung trug – hinderte, moralisch und gerecht zu handeln

Da das Gesetz ungerecht sein kann, Moral aber gerecht sein muss, ist der Mensch also zunächst der Moral und erst dann dem Gesetz gegenüber verpflichtet. Ob man General im Jugoslawienkrieg ist, Nazi am Hebel einer Gasdusche, Nationalratsabgeordnete/r im Angesicht der Korruption (dem/der das Gesetz derzeit noch mehr Freiheit lässt, als die Moral) oder Mitarbeiter einer Bahn, dessen Passagierin, ohne die versprochene Hilfestellung, zur Gefangenen im falschen Zug wird. Letzterem wäre es letztlich selbst besser gegangen, wenn sein Gesetz, nicht zusätzlich gegen die Moral gewirkt hätte (da wurden alle Beteiligten in gewisser Weise und Abstufung, zu Opfern jener Regel). Hierbei zeigt sich, dass ein Kompromiss nur schwer der Gesetzte Freund sein kann: Die Zweckbestimmung, die nicht gerecht ist, ist bald ungerecht.

Man muss sich auch fragen, wozu ein Mensch, der sich vor den, von seinen Vorgesetzten aufgezwungenen, Regeln fürchtet (fürchten muss) und dieser Furcht wegen hierbei ungerecht handelt (wieder seiner Vorgesetzten wegen, die ihrer Verpflichtung, für die Ein/Ausstiegsmöglichkeit der Rollstuhlfahrerin zu sorgen, nicht nachkamen), noch fähig wäre, im Namen der Gesetze, würde ein größerer Druck und eine größere Ungerechtigkeit auf ihm lasten.

Diese (mehrere) Angestellten sollten sich aber nicht fürchten müssen, so wie kein Mensch, vor ungerechten Gesetzen. Denn kein Gericht darf jemanden verurteilen, der zwar gegen das Gesetz, aber moralisch richtig und gerecht gehandelt hat – es dürfte sich sonst nicht Gericht nennen, sondern müsste dann Verlesestelle oder Gesitz heißen.

Aktuelles 12.4.2011

2011-04-12T23:20:00.003+02:00

Es titelt die heutige „Presse*“: „EU zahlt Geld gegen Zuwanderung“. Das könnte missverstanden werden. Also keine Sorge liebe Hosenscheißer und andere Freiheitliche: Die EU zahlt für tunesische Internierungslager. Da werden sich manche eurer Altnazis denken: Scheiße! Sogar das haben wir früher selbst gemacht. Heute wird eben alles ausgelagert, daran sind eure finanzliberalen Ähnlichgesinnten nicht ganz unschuldig. Sogar das Stehen zur eigenen Ideologie verschiebt man ins Ausland, wenn sie in der heiligen Heimat nicht mehr populär ist – egal wie dämlich sie sein mag (die Ideologie natürlich).

Missverstanden könnte auch ÖVP-Wien Mareks Ausspruch werden, der auf ihren Plakaten, den angeblich von der roten Wiener Stadtregierung in Zukunft gestrichenen LehrerInnen, folgt. Sie halte dagegen. Aber was? Will sie im Gegenzug und anstelle von 160 BildungsbeamtInnen aus den überfüllten Klassenzimmern, noch mehr Justiz- und/oder SteuerbeamtInnen aus der direkten Aktivität, für Stadt und Land, werfen? Was sie nicht könnte, weil sie keine/r wählen wollte. Oder gibt es Alternativen, zur Koalitionspolitik der Regierung, wo Schwarz und Rot Hand in Hand selbige verschränken, wenn es um Bildungspolitik geht (von der Ortstafelthematik will ich nicht mehr schreiben)?
Ich weiß, ich stell hier wieder lauter Fragen. Die sind aber mindestens zur Hälfte als rhetorisch zu lesen.

Ja, Populismus ist leicht.

Weit Schwieriger ist fachkompetente Kritik. Natürlich vertraut man den diversen ExpertInnen, aber nur dann, wenn diese die eigene Meinung vertreten. Oha! Ebenfalls Missverständlich. Ich meine natürlich nicht die eigene Meinung der ExpertInnen, das hatte ein SPÖ-Abgeordneter/Berufsanwalt bereits versucht. Der war so blöd, beruflich wie privat dieselbe Meinung zu haben (ja, ich weiß, dass nun noch mehr auftauchte, das ihn belasten könnte). Wie auch immer: Sobald ExpertInnen beispielsweise politische Vorhaben, wie den Wechsel zum Berufsheer, kritisieren und die Kritisierten direkten Zugriff auf die biologischen Sesselklebevorrichtungen dieser KritikerInnen haben, kann sogar das Kugellager des Schreibstuhls eines Generalstabchefs (namens Entacher) von dannen gerollt werden.

Aber der Darabos hat, als Zivi beim Militär, vielleicht auch nur ein stark bombardiertes Ego. Wurde seit seinem Amtsantritt u.a, deshalb oft genug „gemobbt“ – und jetzt mobbt er halt zurück, gegen den Nächstbesten, der’s Maul aufreißt (und in Reichweite steht).
Darabos Koalitions- und Brillenstilbewusstseinskollegen Karlheinzkopf, darf man aber auch nicht so schnell mit fachkompetenter Meinung kommen, wenn er diese nicht teilen möchte. Beschimpfte er die StaatsanwältInnen doch als präpotent, weil diese nicht mit den Vorschlägen seiner Justizministerin zufrieden sind, sämtliche Verfahren einzustellen, wenn sie – wem auch immer – zu lange dauern. Zur Recht kritisiert. Obwohl: In den Fällen von Untersuchungsausschüssen rund um Korruptionsverdächtigungen aller Art, wäre diese Methode wenigstens ehrlich. Dann wüsste man von Anfang an, dass man damit nicht seine Zeit vergeuden muss.

Apropos Populismus: Der Strache meinte nun. Das In-Stichlassen Italiens durch seinen Nachbarn Österreich, in der Flüchtlingsfrage, ginge nicht weit genug. Es wäre vernünftig, den Schengenraum sofort zu verlassen. Wir sollten den HC einmal so richtig abwatschen und das nächste Mal zum Kanzler wählen. Ob er immer noch das Maul so deppert aufreißt, wenn er selbst in der Regierung sitzt? Vermutlich. Aber dann würde er im Erklärungsnotstand vor der Realität enden.

Im Übrigen bin ich der Meinung, dass man diese Parteien aus dem Staatsdienst entlassen muss, den sie uns so penetrant aufdrängen.

*Selbige „Presse“, die ganz unabhängig gerne zu ÖVP-freundlichen und SPÖ-unfreundlichen Formulierungen neigt, wirbt auch damit, sie sei „FREI SEIT 1848“. Was das in den Jahren über dem Ersten und den Zweiten Weltkrieg bedeutete, muss ich einmal nachrecherchieren.

Nachtprotokoll 14: Übermüde im Rupps

2011-04-07T03:29:00.003+02:00

5-6.April 2011

Der Müdigkeit füll ich Alkohol hinterdrein. Im hübschen Kleid des Bieres, tanzt er mir durch den Körper und schmeckt sich wohlig an – denn eigentlich trinke ich ihn nicht mehr.
Die Dosis macht das Gift, die Dosis macht das Heil. Manchmal ist es heilsam, die Dosis nicht zu kennen; manchmal ist es tödlich, zu wissen, wie viel zu viel ist. Heut war ich überrascht, über die österreichische Selbstmordstatistik.
Ab 65 wird’s gefährlich. Man wird für sich selbst zur Gefahr. Aber wo und wann ist und war das anders? Es ist verständlich zu sterben, vor allem wenn man alt ist. Der Körper stirbt dich – verklag ihn doch.

?Ich! setzte meine „Satzeichen“: Wo! – Und – Wie! ich will!!!...

Wer will mich verklagen? Niemand kann digitale Daten verbrennen, jedenfalls nicht alle. Dank dem Datenklau! Durch diese VerbrecherInnen fühl ich mich gesichert.

Ich bin alt, ich bin es nicht. Der Körper ist nicht das einzige an mir, das draufgehen kann. Ich ging schon drauf und an den Leim. Ich drehte mich im Kreise und fand irgendwas, ich ging geradeaus, den FührerInnen hinterher, und fand nichts.
Ich höre eine Stimme in der Ferne, sie erscheint mir unhöflich. Ich lerne ihren Menschen kennen und verliere mein Vorurteil – gerne. Aber diese Ahnung hatte ich schon.
Ich höre eine Stimme und sehe ihren Menschen zugleich: Erscheint unhöflich, studiert vermutlich BWL oder Jus, ein Mensch der nur zum Selbstzweck sozialisiert, ist hektisch in ihrer Geltungssucht, der kaschierten Ruine ihres Selbstbewusstseins und dann zeigt sie mir auch noch ihr Höschen, ohne es zu merken.

Dieses Vorurteil wird bleiben, weil es keine Zeit hatte, zu kommen – wie der Gedanke an den Orgasmus, nach unterbrochenem Sex. Wer hätte das geahnt?

Das Geahnte überrascht mich, das Ungeahnte langweilt.

Was machen Frauen eigentlich mit diesen Handtaschen? Gehen sie auf die Jagd? Ist das Tragen dieser unhandlichen Unhandtaschen eine modern-säkulare Form des Flagellantentums?

Hassen diese Frauen ihren eigenen Körper, den sie, nach Entwürfen von Frauen- wie Männermagazinen, zu Tempeln der eitlen Lust erklären, geweiht durch die Prämisse, dass Unnatürlichkeit schön sei, weil man sie kaufen muss? Sehnen sie sich nach einer, vielleicht ungekannten Zeit, als ihre Körper Tempel der Menschlichkeit waren?

Was weiß ich? Ich danke Gott, dass ich oftmals solch ein Trottel bin – obwohl das vielleicht lästernd ist, weil das Fehlen meine eigene Leistung ist, die Erkenntnis aber Gotteslohn dafür?
Das Göttliche weiß es wohl, also was weiß ich. Ich bin Mensch und a Mensch möchte i bleibm – ewig strebend, bis ich die Ewigkeit erreiche.

Und wir fehlen alle: Ich sehe und höre, in den Nachgerichteten, die monopolisierte Politik quaken, die Tyrannei verschwenderischer Unvernunft, die Hochkultur der durch Höflichkeitsfloskeln getarnten Respektlosigkeit. Mir ist zum Heulen, doch kann ich nur noch lachen. Für dies hab ich

keine Tränen mehr.

Doch fehle ich gegen mein Kind, bringt es mir meine Tränen nahe, kann ich nur noch weinen über mich – in klarer Traurigkeit, tiefer und echter, als ein Börsenindex, ein Aufsichtsrat, ein Berufspolitiker je sein kann, wie der Mond vielleicht, über den Gezeiten meiner einsamen Jahrhunderte, im Takten von Minuten meines starken Herzschlags nur –; dann ist mir zum Lachen: Denn mit ernster Sanftheit nimmt sie meine Hand, ohne zu wissen warum oder warum nicht, denke ich (nur) – und wir lachen gemeinsam, wortlos verbal, ohne fest gefügter Sprache, ohne Sprachtest und ohne Bescheinigung. Wir verstehen uns.

Das Menschliche und das Unmenschliche meiden einander auf weitem Felde. Nahe ist mir, wo das andere fern.

Es fordern Sprachkenntnisse des Deutschen, die keine Kenntnisse des Slowenischen besitzen:

Wer über mehrsprachige Ortstafeln streitet, ohne mehrsprachig streiten zu können, ist dumm wie ein Schildbürger, bringt aber weniger weiter als jene, obwohl jene legendären Trotteln nur legendär waren. Die Legendären sind realer, als die Realen legendär:

Wie peinlich;

Wie erbärmlich.

Das Schildbürgertum zieht den Staatvertrag in die Unbedeutendheit. Doch verzeiht ihnen, denn sie wissen nicht, was sie tun. Vom Staat und seinen Verträgen wollen sie nichts wissen. Überweist dem undankbaren Kind das Geld, lasst es in Ruhe schmollen, über seine eigene Unzulänglichkeit. Eines Tages kommt es aus der Pubertät, eines Tages hat seine Landeshauptstadt eine städtische Bibliothek. Bis dahin sollen leiden, die es verdienen: Die WählerInnen und die NichtwählerInnen; die untätigen Staatstreuen und die unfähigen Landespatrioten; die Linken und die Rechten; die BeamtInnen und die AnarchistInnen.

Wie wohl ist mir an der Bar, mit dunklen Bier, da spielt es mir so manchen guten Rock. Wie unwohl wird mir bald, wenn Frauenstimme – egal wie schön – Mozarts Requiem für sich neu vertont. Manchmal ist es nur ein Wandel im Takt, ein Wechsel der Stimme und der Zufluchtsort wird zu Falle. Aber jemand anderen gefällt das vielleicht.

Das ist logisch, die Welt ist es nicht.

Gleichgewicht

2011-03-30T02:03:00.003+02:00

Meine Liebe, auf dem Sofa mit Bier:
Reisen, auf getrennten Wegen,
Unsere Gedanken zusammen hier,
Wo sie sich einander quer legen.

Tickets hattest du früh bestellt,
Und was du dir dadurch erspartest,
In der Ungewissheit dieser Lebenswelt,
Ist, was du nun ungeplant verbratest.

Meine Lebenswelt zu kontrollieren,
Aus Angst, gedachte ich;
Das Gleichgewicht sonst zu verlieren,
War Illusion jedoch sicherlich.

Die Kontrollierbarkeit ist Illusion,
Sowie die Angst vor ihrem Verlust;
Ihr bald erschütternder Ton, ist
Nicht mehr als des Frustrierten Frust.

Am besten schmeckt das Bier,
Wenn ich gründlich keines trinke,
Aufsteigende Muße gibt es mir,
Und nimmt sie wieder, wenn ich sinke.

Alles ist im Gleichgewicht, meine Liebe,
Es sucht der Mensch: Das sind seine Triebe.

Die Opfer

2011-03-29T11:35:00.003+02:00

Woran merkt man, dass man alt wird bzw. um ein entschiedenes Stück älter geworden ist? Ja, ja! Aber nicht an den Knien und auch nicht nur, weil Menschen, die nur etwa fünf Jahre jünger sind, als man selbst, einen plötzlich siezen. Sondern, wenn man Bestandteile der so genannten „Jugendkultur“ nicht mehr nachvollziehen kann. Wobei es einerseits bezeichnend ist, wenn ich zum Ausdruck bringe, dass man diese Kultur zumindest so nennt (man wird nicht nur älter, sondern auch grantiger).

Andererseits hat man das Recht, ab 30, gewisse jugendkulturellen Erscheinungen bewusst nicht mehr verstehen zu wollen, schließlich bekommt man auch diverse Ermäßigungen für coole Aktivitäten und Dienstleistungen nicht mehr (mit denen muss man von da an bis zum Seniorenalter warten – ein weites Stück), hat also auch keinen Grund mehr, cool daher zu kommen. Ich selbst habe mich in den letzten zehn Jahren, durch täglich trainierte Uncoolness, bestens auf diese Lebensphase vorbereitet (wenigstens ein Zukunftsmodell, das hält, was es verspricht).

Aber worum geht’s wieder mal? Um das Wort „Opfer“, dass ich seit geraumer Zeit, immer wieder im deutschen Sprachraum entdecke, stets aus den Mündern oder Interneteinträgen jugendlicher Personen und generell am Ende einer beabsichtigten Beleidigung, als verstärkendes Sprachmittel eingesetzt, also als Schimpfwort. „(…), du Opfer“ ist aber eine äußerst dämliche Beleidigung, wenn man bedenkt, dass es sich um eine recht simple Feststellung handelt. Man wurde Opfer einer vorangegangenen Beleidigung. Genauso gut könnte man z.B. schimpfen: „Mann! Bist du pubertär, du Betroffener!“

Aber vielleicht muss man Persönchen, die so sprechen, gratulieren, wenn sie mit solchem Kommentar belegen, dass sie ihre eigene Handlung erfolgreich nachvollziehen und zum Ausdruck bringen konnten. Die Frage ist auch, ob solche zeitgenössischen Beleidigungsformen sich auch auf ergänzendes Material beziehen, mit Beispielen wie …„du Verkehrsopfer!“, „…du Vergewaltigungsopfer!“, „…du Holocaustopfer!“? Vielleicht ist das die Frage unserer Zeit? Wenn es als beleidigend unschicklich gilt, Opfer von etwas zu sein, könnte dies ein Zeichen für die Verrohung des Sozialstaates sein. Wer Opfer ist, ist selber schuld und daher zu verachten. Das meinen offenbar so manche junge Menschen. Weitere und abschließende Frage: Woher haben die das bloß?

Salzburg, März 2011, Teil I

2011-03-27T00:43:00.003+01:00

Nach der Dämmerungsfahrt landete ich im Hafen, am südlichen Arm dieser Stadt, wo sich kindheitsalte und moderne Urbanität wie Wurzeln ins moorige Erdreich des ländlichen Landschaftsschutzgebietes schlagen. Dort verweilte ich, weil die Kränklichkeit mich schwächte, zugleich erzürnte und verzweifeln ließ, über die Unpassendheit ihres Ausbruchs; zu schwach, mich ihn Wien zurück zu halten, aber stark genug, um die Bereitschaft meines Körpers entscheidend zu hindern, dieses Land im Frühling zu durchwandern.
Passend also doch – und bestimmt verbirgt sich dahinter eine Lektion, die es zu lernen gilt, vermutlich greifbarer sogar, als das mystische Wirken dieser Hafengegend meines Gneis, auf mein Wesen, von Kindheit an.
Heute aber lernte ich zu akzeptieren, meine Wut, meine Endtäuschung, meine Müdigkeit, das ganze Konglomerat dieser Gefühle, dicht und echt wie das Gestein, deren Quellen ferner liegen mögen, als ihre dunklen Ströme durch diesen sonnigen Tag. Es ging nicht anders.

Wen der Regen schon durchnässt hat, bis auf die Haut seiner Seele, der braucht nicht mehr den Schutz des Blätterdachs zu suchen. Aber Akzeptanz scheint mehrere Qualitäten zu haben. Meine war wohl jene des Aufgebens; den Versuch zu beenden, mir meine Lage besser oder brauchbarer zu grübeln.
Ich hasste meine Ausweglosigkeit beim zeitgleichen Frontalzusammenstoß drängender und dröhnender Gedanken, die aus diesem feuchten Urgrund meiner Jugend empor stiegen, stetig, wie ihr Angesicht in beinahe allem das schon da war, dazu kam oder – in dieser Realität –nie existierte. Danach ging ich spazieren.

Ich fotografierte die rostenden Details des Städtischen: Müllbehälter aller Art, bemalt, verbeult, angekettet, an jungen Bäumen und offenen Feldern; Holz von Menschenhand geformt oder in den Formungen von Menschenhand; unter der Weite des blauen Himmels, vor den Bergen, die im Raume fern, dem Blick aber so nahe sind; die alte Stauanlage des Almkanals im neuen Lack, vor der neuen Offenheit des Ufers, wo der Maschendrahtzaun fiel und mit ihm die Sträucher und Bäumchen, die an ihm und durch ihn (hindurch) gewachsen waren; und meine Blicke fielen, wie immer schon und entdeckten manches alte erneut, manches aber gewiss neu.
Ich habe einzelne, hölzerne Strommasten gerne, vor allem solche, an denen etwas zusätzlich befestigt ist, das an anderen fehlt, ob zur seiner Technologie gehörend oder als Fremdkörper, fotografierte diesmal aber keinen.

Licht fiel tief auf kalkweiße Hausmauern, Stahlbeton, aufs Grün des Efeus oder Wilden Weins und was sonst noch darauf wächst; durch die Scheiben eines Lieferwagens, auf die standardisierte Armatur aus dunkelgrauem Kunststoff, auf das gewöhnliche Lenkrad, das meinen Blick so interessierte; auf das gebeizte, dichtbraune Holz alter Schränke, den samtenen Glanz, ihre gedrechselten, geschnitzten Formen diversen Mobiliars; Holzbalken; die nicht weniger alte, nun kräftig bunte Pendeluhr, auf die es schräg einfällt, teils durch die großen, unbedeckten Scheiben, teils durch die Balken der Rollo, in den Raum, mit dem großen, massiven Jogeltisch, dem Zentrum der Familie.
Dies Licht bringt das Moos auf den flachen Dächern zum goldgelben Leuchten, so dass man nicht für möglich hält, dass es sich um grünes Moos handelt. Es fällt auf die Moorwiesen und ihre Birkenhaine, wo alles noch so riecht, wie an den Tagen, als dort noch wilde Prärie lag, durch die Cowboy und Indianer streiften. Es riecht nach Furcht und Fantasie.

Beim Vorbeifahren, beim Ausweichen vor anderen Fahrzeugen, auf dem schmalen, symmetrisch kurvigen Sternhofweg, wendete eine Frau den Kopf, aus ihrem schicken Lieferwagen-Verschnitt, nach mir, öfter dann, als ich zurück blickte, ohne – im Gegensatz zu ihr – auf etwas anderes achten zu müssen.
Ich stand auf der Wiese, in gutem Abstand. Was mochte sie in mir gesehen haben? Einem Mann auf einer Wiese, mit grünem Rucksack, Kamera auf dem Bauch, Haube und Schal überm karierten Hemd – nicht nahe genug, für die Details des Gesichtes, im Gegensatz zu anderen SalzburgerInnen, die mir begegnet waren.
Ich weiß, dass ich hier daheim bin oder dass ich wenigstens von hier stamme, denn die Leute schauen in meinem Salzburg genauso blöde aus sich heraus, wie ich glaube dreinzuschauen, wie ich mich manches Mal fühle – vor allem wenn ich über diese Wege wandle.

In Wien fällt es mir leicht, dem Geschaue zu begegnen, ich glaube auch, es dort besser deuten zu können. Auch blödes Geschaue hat unterschiedliche Qualitäten. In Wien erscheint es mir, wie von Haus aus, aus menschlicher Natürlichkeit zu fallen – egal welcher geografischen oder kulturellen Herkunft – meist im verständlichen Einklang mit Ort und Zeit des großstädtischen Lebens.
In Salzburg hingegen wirkt es unnatürlich auf mich, widerspiegelnd vermutlich das für die Schauenden Unnatürliche, das sie sehen, wenn ich sie dabei sehe – nämlich mich. Muss man verstehen.

Ich wuchs wenige Meter von dem Schild entfernt auf, das Salzburg durchstreicht, um Salzburg beginnen zu lassen und wenn wir früher die Milch noch kuheuterfrisch vom Bauernhof geholt hatten, waren wir stadteinwärts gefahren. Es ist der äußerste Stadtrand, mehr Land als Stadt. Das Ungewöhnliche gehört hier nicht zur Gewohnheit.
Hatte ich aber früher offenbar gelernt, dieses Schauen der Leute zu ignorieren, ist es mir heute beinahe gleichgültig. Ich kann es beinahe genießen, bin offenbar doch noch ein Großstädter geworden. Beinahe nur, denn es beschäftigt mich doch. Vielleicht gefiel ich jener Frau so gut?

In Wien fällt es mir auch leichter, mich vor der Schönheit zu verbergen, während hier, in Salzburg, zudem die Erinnerungen lauern, wie… Kater, der auf der Fußmatte unserer Nachbarn den Tag verdöst, von dem sollte ich Gelassenheit lernen. Feist und ruhig harrt er dem Kommenden und ist es ihm dann zu nahe, gibt’s eine Tatzenwatsche – manches Mal, dann wieder nicht. Er kann wählen, er kann sich auch verbergen.
In Wien sind die Erinnerungen wie Hunde. Ich lernte manches über Hunde schon in Salzburg, instinktiv so manches Körperwort; in Wien aber lernte ich ihre Sprache, mit ihnen umherzugehen, keine Bange mehr zu haben, vor ihrem Temperament. Ihre laute, lustige Wildheit ist berechenbarer und vertrauenswürdiger, als das Geschleiche der Katzen. In Wien erinnern manche Hunde an Katzen, aber in Salzburg waren selbst die Wege, um Kanal und Wald, frei von ihrer Scheiße. In Wien lernen die BewohnerInnen, beim Gehen nicht den Asphalt zu verfehlen.

Erinnerungen, melancholisch und unberechenbar wie alte Kater hier, dort wie junge Hunde, bleiben mir aber, dort wie da, oft unnahbar, uneinsichtlich, rätselhaft wie das Tierische an sich, das zugleich ein entfernt vertrauter Teil von mir ist.
Ich begann zu knurren und die Zähne zu fletschen, als es mir ein wenig besser ging. Ich knurrte gegen diese Lebenszeit, die mich erkältet durch die Frühlingssonne schleichen ließ, besann mich aber der SchauerInnen, hatte ich auch eine gewisse Lust, der sonderbare Rückkehrer jenes Dorfes zu sein, das keines ist. Ich könnte ein guter Sonderling, ein komischer Onkel sein, der wieder bei seinen Eltern einzieht und von dem man munkelt, er sei ein gescheiteter Schriftsteller, er sei ein wenig verrückt und würde nachts im Wald umherlaufen, um den Mond anzuheulen. Ich wäre sogar so frei, diese Gerüchte war werden zu lassen.

Die Siedlung, in meiner Kindheit voller Lärm und Leben, begann stiller zu werden, während ich von hier aus volljährig und dann über Zwanzig wurde. Auf der Pfarrwiese, an der Bundesstraße, wo wir früher Fußball gespielt hatten und um das Sonnwendfeuer getobt waren, lief lange kein Kind mehr, später nicht einmal mehr die Hühner meines Pfarrers. Als sie die modernen Glaskäfige gebaut hatten, war ich dennoch, architektonisch zwangsläufig enttäuscht, sah aber mittlerweile das neue Leben dort.
Es sprießt zwar nicht mehr, wie in den Achtzigern, als inmitten der futuristischen Wohnanlage Siedlungsfeste, der unterschiedlichen Häuser und Parteien, gemeinsam veranstaltet wurden – in den vielen Wohnungen leben nun PensionistInnen, die gelegentlich ihre Enkelkinder aufnehmen – aber die einzelnen, jungen Familien dämpfen den leisen Lärm, den so eine SeniorInnensiedlung verursacht.
Zwar wohnte ich hier in meiner Jugend, doch scheint es mir, dass ich meine Zeit hier nicht verbrachte. Wo war ich bloß gewesen? Hatte ich mich versteckt – vor blöden Blicken etwa?*

In meinem Computer, in seinen Spielereien, im Alkohol, in der sehnsüchtigen, unerfüllten und unerfüllbaren Verliebtheit, durch die immer noch die Bilder auftauchen, regenträchtiger, dunkeldeckender Wolken, über einer flachen, dämmernden Landschaft von moorigen Feldern und Wäldchen, durch die sich Galaxienarme von Einzelhäusern winden. So wie das Konglomeratsgestein sich in meiner Erinnerung erbaut, sobald ich an die Architektur, die nächst größere Urbanität, die Innereien der Touristenstadt Salzburg denke, wie es verarbeitet wurde, in vielen dieser Häuser, die mir als Kind so vertraut geheimnisvoll wirkten, wenn sporadische Erledigungen und Besuche der Märkte, mich meiner Mutter dorthin folgen ließen. Erst im Erwachsenerwerden war mir die Dichte und Stärke dieses Materials vollends bewusst geworden, wenigstens bilde ich mir das ein. Es gehört, neben Moorwiesen, Katzengold, kalkweißem Stahlbeton, alten Bäumen – vor allem Kopfweiden, Efeu, Wildem Wein oder was da sonst noch wächst und dem Blau der Berge selbst, der mächtigen Präsenz des Untersberges, zu den Hauptbestandteilen meines Salzburgs.

Unweigerlich folgt ihm die Erinnerung ans „Haus der Natur“, einem magischen Ort, nicht nur meiner Kindheit, einem naturhistorischen Museum, mystischem Labyrinth, einer Varietäten- und Abnormitätensammlung, und katakombenhafte Stätte der Wissenschaft. Eine herrliche Einrichtung, gut für jeden Regentag. Ich verkroch mich einst dort, die spätere Schule schwänzend, um zu sinnieren, über den jugendlichen Wahnsinn, der mich befallen hatte – ausgebrochen durch die Liebe, aus dem seelischen, herzlichen und intellektuellen Denken aber heraus und dieses verrückend und erweiternd, für mein zukünftiges Leben. Mehr kann, will und muss ich nun nicht mehr darüber schreiben. Bis bald.

*An dieser Stelle sollte ein Fragezeichen-Beistrich stehen, den ich (offenbar) erfand, dessen grafische Wiedergabe ich jedoch noch nicht ermöglichen konnte.

Atmer und Sterber am Leben

2011-03-16T00:49:00.000+01:00

Ich trink den Alkohol,
Er trinkt mich – meine Kreativität,
Fließt wo sie hingehört,
Ins Nichts,
Ins Alles.

Der Zugriff ist temporär verwehrt,
Aber ich spare mir die Zeit,
Durch Beschleunigung – zu sterben,
Für eine Sache;
Das ist keine Aktivität.

Ich sterbe beständig,
Gieße genüsslich das Gift,
Ins körperliche Lebenssystem,
Zellen tötend, die umso weniger
Wiederkehren, je älter wir werden.

Ich atme und sterbe,
Für eine Sache nicht.
Denn der Tod ist keine Option;
Und nur eine Entscheidung bleibt:
Nicht aufgeben!

Ich verabschiede mich dankbar,
Vom Gift des guten Biers,
Das ich einst sehr hasste;
Aber Zeit verändert die Welt.
Eine Zeitwelt ist’s.

Ich rückblicke, ich war gehetzt.
Segen des Älterns:
Nun bin ich zu langsam,
Gehetzter Hetzer
zu sein.

Ich bin der harrende, wankende,
Der wandelnde Atmer
Und Sterber – dessen Schatten,
Im offenen Auge,
Inflationiert die Angst.
Und doch gewinnt sie,
An Lebenswert;
Und alles weltliche ist wunderlich,
Wie das Heimkehren,
Des Kriegers (der Schatten).

Japan 2011

2011-03-15T01:35:00.006+01:00

Im Antlitz der Opfer, die Tränen bis nach Österreich tragen, wäre es nicht nur überflüssig, wie sonst, die Zunge heraus zu strecken, gegen all jene, die NuklearkraftwerksgegnerInnen als SpinnerInnen stets zeichneten – in ihren gesponserten Medien. Und doch ist es lachhaft, wie die Kanzlerin Deutschlands ihren Hals verdreht, machtlos den Stürmen des Meinungsmarktes ausgeliefert. Unlängst feierte sie, mit den Bossen der Energiekonzerne Schampus schlürfend, die Aufrechterhaltung altersschwacher AKWs. Jetzt muss sie an die Ernsthaftigkeit der Lage in Japan denken, wo eine ganze Reihe von Katastrophen – wie in einer bösartigen Sim-City-Simulation – weiterhin die älteren Atomkraftwerke Fukushimas in Supergau-Gefahr versetzten. Auch andere PolitikerInnen, wie der österreichische Umweltminister, zeigen sich kampfbereit, in Opposition zu der Nuklearenergieproduktion auf Erden. Die Atomkraftgegner fühlen sich bestärkt, gehen gestärkt in erneute Proteste.

All dies zeigt, dass die Diskussion über die so genannte Atomenergie, auf politischer Ebene, bisher nicht sachlich geführt wurde. Es ging und geht um gefühlte Gefahr, nicht um reale. Dass sich eine vergleichbare Katastrophenreihe, wie in Japan, in naher Zukunft wiederholen wird – zudem in Gebieten, die weder durch Erdbeben noch Tsunamis gefährdet sind – ist wohl recht unwahrscheinlich. Dennoch werden die Toten, Verletzten, Obdachlosen, Verstrahlten der Fukushima-(oder Tohoku)-Katastrophe nun als Argument gegen „Atomenergie“ angeführt; selbst von PolitikerInnen, die üblicherweise mit AtomkraftbetreiberInnen Geschäfte machen. Denn die Berichte aus Japan schockieren, rühren, schmerzen, lassen verzweifeln, in dieser entblößten Menschwelt; große Emotionen, volle Titelseiten in allen blätterbaren Medien. Die Politik und die MedienmacherInnen müssen auf solch einen mächtigen Emotionspool der Angst rea/gieren, solange er noch da ist.

Doch wer die Gefahr der nuklearen Energieerzeugung auf dem Planeten, nur über die Emotionalität und Medienwirksamkeit der Schreckensnachrichten aus Japan erkennt, kommuniziert und argumentiert, hat offenbar nicht viel begriffen. Einer "Atompolitik", die darauf baut, ist nicht zu trauen. Das ist, als ob man dem Kettenraucher für eine lange Rauchpause gratulieren würde, die er machen musste, weil er, aufgrund von Lungenversagen, im künstlichen Tiefschlaf lag. Oder, als ob man einem Menschen den Physik-Nobelpreis verleihen würde, weil dieser anhand seines brennenden Hauses verstanden hat, dass Feuer heiß sein kann. Der Wandel wird nicht kommen, weil die, die ihn nun promt versprechen, ihn politisch und wirtschaftlich (was in diesem Fall einerlei ist) nicht überleben würden - und sie waren bisher auch für kleinere, persönliche Opfer nicht bereit.

Wir rasen seit Jahrzehnten, mit einem Pulverfass unterm Arsch, in Richtung versprochener Zukunft. Die Energie muss fließen – bis auf den verdammenden „Atommüll“, „sauber“ – damit die Wirtschaft wachsen kann und zwar immer weiter, obwohl das, wie wir wissen, unmöglich ist. Wir, als Menschheit, setzten uns also dieser Gefahr aus, bauen sogar Waffen darauf, die den Planeten auch für zukünftige, vielleicht bessere Spezies ungenießbar bomben könnten.

Wir schaffen diesen Wahnsinn und wissen was wir tun, um irgendwann, wenn uns die Realität einholt, Betroffenheit, Unschuld, Handlungswillen zu demonstrieren – wie ein Kind, das mit sehr schlechten Noten heimkehrt. Im nächsten Semester aber, wenn die Aufregung abgeklungen sein wird, werden wir verfehlen wie bisher. Wir müssen, denn unsere Wirtschaft brauchte effektive Energiequellen; sie muss wachsen, bis ins Verderben; und wahrlich, die derzeit am häufigsten geäußertes Sorge, in den unabhängigen abhängigen Medien, ist jene einer wirtschaftlichen Rezession in Japan. Die Börsen zittern, wie es kein Seismograf ermessen kann. Wir brauchen Strom, für das Licht, dass uns den Brand zeigt, den es verursacht.

Den Abfall nuklearer Energieerzeugung als „Atommüll“ zu bezeichnen, ist daher irreführend; im Sinne der Vergeudung von Atomen, ist die Menschheit offenbar der Atommüll – Asche zu Asche…Wir schaffen, durch unsere höchst intelligente Dummheit, die Möglichkeit uns selbst zu vernichten und hätten dabei nicht einmal den Anstand, andere BewohnerInnen dieses Planeten, nicht mit ins Verderben zu ziehen.

Bevor wir aber gehen, rotten wir, aus Aberglaube, Tötungs- oder Prestigelust, diverse andere Spezies aus; wir rauchen uns tödliche Krankheiten an und zwingen andere sich passiv zu beteiligen; wir laufen Amok ehe wir Selbstmord begehen; und wir brennen um die höchsten Wirtschafts-Wachstumsnoten, von denen keiner mehr weiß, wozu sie gut sind, bis es einen von uns zerreist – in der vorhersehbaren Unvorhersehbarkeit eines stets möglichen Zeitpunkts, einer dann doch eintreffenden Katastrophe, die sich nicht verhindern lässt, wenn sich nicht weit mehr verändert, als die öffentliche Stellungsnahme der PopulistikerInnen. Die Ölkatastrophe im Golf von Mexiko wird zwar nicht mehr beachtet, bleibt aber weiterhin ein Problem – sowie Fukushima in Zukunft.

Testament

2011-03-13T00:27:00.004+01:00

Aus Angst, allein mit meinem Willen, meinem Kunsthandwerk zu wandeln, am Rande geld-ender Armut, im Kreislauf bedeutsamer Illusion, folgte ich dem Weg, der sich mir vorsetzte.
Nun wandle ich allein, mit meinem Willen zu meinem Kunsthandwerk, am Rande geltender Armut, in jenem Kreislauf aber nicht mehr, denn ich kenne meine Angst so sehr.
Ausbildungen, befremdlich dem, der das Befremden nicht kannte, weil ihm alles fremd war, fraßen die Jahre, von denen man hoffte, sie würden gedeihen.
Einbildungen waren sie, aber auch sie waren nicht mein. Ich lief geradewegs in das freundliche Messer, mit dem ich geschnitzt werden sollte, von Meistern, die selbst nicht wussten wozu.
Nun bin ich verwundet, tödlich nicht, aber dennoch sterblich, bilde ich nun selbst, den Kreislauf meiner Visionen, gemeinsam mit den Geistern und Wesen dieser Welt - und alles ist Voraussetzung.
Und alles was ich besitze, wirklich bei mir und innehabe, ist das, was ich von Menschen lernte, die ich liebe. Dies kann gerne gebrochen werden und geteilt, ob ich bleibe oder gehe.

Weites Feld

2011-03-09T21:04:00.002+01:00

Ich renne über dieses Feld,
Das in meinem Tagtraum fror,
Zu Erinnerung, in kalter Welt,
Zu einem magisch nahem Tor

Meines Sinnes, ohne Flucht
Mir aber zu gewähren.
Es ist das dauernde Erwehren,
Der fallenden Träumerfrucht.

Im gewussten Moder jedoch,
In der tödlichen Verwandlung,
Endet mir das Hoffen noch,
Findet die Hoffnung Brandung,
Findet die Hoffnung Landung.

Die atmende Stunde

2011-03-09T21:03:00.001+01:00

Die Stund, die mir den Atem raubt,
Ist von alter Zeit genährt
Und auf Vergangenheit gebaut,
Die mir im jungen Atem währt.

Es folgt mit stetem Gang,
Der Zweifel, wie der Schatten
Dem Licht; nach dessen Rang,
So wandelt er vonstatten.

Atem, Stunden,
Schatten und Licht,
Zweifel umwunden
Bei freier Sicht.

Taxiblues mit Wiener Rassismus

2011-02-26T10:42:00.005+01:00

Die Sopranistin Angel Blue ( Theater an der Wien, Rape of Lucretia) wurde also in Wien aus dem Taxi geschmissen, natürlich nicht unbegründet, sondern wegen rassistischer Abneigung, wie ich im Standard (Printversion 25.2.11) lesen musste. „I don’t drive black woman.“, soll der Fahrer der Sängerin, als freundlichen Hinweis, mit auf den Weg gegeben haben.
Jetzt kann man sich natürlich fragen, warum sich Politikerinnen – wie Mitglieder von Rot/Grün – erst dann zu einer dieser häufigen Diskriminierungen öffentlich äußern – wenn sie eine Quasi-Prominente betrifft. Aber eine solche Frage wäre überflüssig.

Wesentlich interessanter ist die Frage, warum die FPÖ durch ihren Verkehrssprecher mitteilen lässt, dass man Zweifel am Taxiblues Blues anmelde, also offiziell zugibt, dass man Aussagen einer afroamerikanischen Frau erstmal grundsätzlich keinen Glauben schenkt – selbst wenn sie quasi-prominent ist. Außerdem wäre ein politisches Vorgehen, gegen Rassismus in Taxis, „Taxi-Bashing“, meinen die völlig Blauen. Klar. Sowie das politische Vorgehen, gegen Partei-Freund Muammar al-Gaddafi, auch Tyrannen-Bashing sein dürfte, wenn man so blau ist, sich auf diese Logik einzulassen.

Soviel Ehrlichkeit hätte ich der FPÖ jedenfalls nicht zugetraut und vielleicht ist das ein Schritt in Richtung viel besprochener Transparenz, mit der Parteien ihre tiefsten Abgründe darlegen könnten. Ich warte nur darauf, dass die freiheitlichen Kärntner (die auf Distanz gehaltene Kärntner Zweigstelle der Wiener FPÖ) endlich zugeben, was sie mit Jörg Haiders Leichnam wirklich gemacht haben und seine Mumie allen SteuerzahlerInnen, zur andächtigen Besichtigung, zugänglich machen werden.

Aber auch die betroffene Taxiinnung, gibt erfrischend ehrliche Einblicke, in den inneren Geist ihrer PR-Strategie und Kundenbetreuung. Dort behütet man seine KundInnen vor – und distanziert sich selbst dermaßen – von rassistischer Diskriminierung (die, sollte es jemand vergessen haben, auch im Reich des Ö™ illegal ist), dass man sich nicht einmal vorstellen kann, dass so etwas je vorgefallen sein soll – so frei von Rassismus sind die Gehirne der Taxiinnereien (vor allem jener, die an deren Öffnung stehen); Und sie argumentieren sehr überlegt: Der Taxler könne das oben Zitierte wohl kaum gesagt haben, weil er sicher nicht so perfekt Englisch gesprochen hätte. Zweifelsohne: TaxifahrerInnen aus allen Migrationsgruppen der Welt, die den ganzen Tag TouristInnen und internationale Businessleute durch Wien fahren, unterhalten sich – mittlerweile und zukunftsorientiert – nur noch auf Chinesisch.
Immerhin könnte es auch sein, dass der Taxler die Sängerin nur deshalb nicht fahren wollte, weil er Oper hasst (vielleicht im Speziellen jene Aufführung).

Wer übrigens zufällig keine Opernsängerin ist, wie Frau Blue, aber beispielsweise dunkelhäutig, weiblich und deshalb kürzlich aus einem Taxi geflogen, der sollte sich nicht an die Taxiinnung wenden, denn die beschützt ihre KundInnen so sehr vor Rassismus, Sexismus und Ähnlichem, dass sie solche schlimmen Dinge nicht einmal wagt, in den Mund zu nehmen – ganz nach österreichischer Etikette. Man beschwere sich lieber, wie der Standard informiert, bei gleichbehandlungsanwaltschaft.at – das gilt auch bezüglich Discoinnungen, Restaurantinnungen, Schwimmbadinnungen…etc., aber leider noch nicht bezüglich Arbeitsplatz-, Partei-, Regierungs- und/oder Staatsinnungen – weil dort ist die Existenz von Diskriminierung bereits so stark verboten, dass selbst ihre Wahrnehmung abgelehnt wird.

Raucher als Opfer

2011-02-11T14:05:00.010+01:00

Nur selten schau ich mir die Oberfläche der Wiener Bezirkszeitung genauer an, doch diesmal warf euer Schauer sogar ernste Blicke dahinter, nämlich auf den „Qualm-Alarm“ (Ausgabe Nr.6). Da hatte der Herr Neuberger vom Institut für Umwelthygiene (Med. Uni Wien) die Feinstaubbelastung in Wiener Lokalen gemessen. Das Ergebnis war zwar nicht neu, aber es erinnerte mich an einen gewissen Wahnsinn, der in diesem Land als Kulturgut gefeiert wird: Das öffentliche Verbrennen und Inhalieren von Giftstoffen (kurz: Rauchen).

Als ich zu schreiben begann, hörte ich bereits die übliche Jammerei: Dass man sich auch nicht dem Straßenverkehr oder dem Garten-Griller aussetzten dürfe. Ja, wäre ist mit romantischen Lagerfeuern im Sommer, die qualmten schließlich noch viel mehr, als so a Tschik. Sicher, es ist keine gute Idee, sich über ein Lagerfeuer zu beugen oder das Vergaserrohr zu knutschen und dann tief einzuatmen. Aber die Zusatzstoffe , die in einer handelsüblichen, immer noch teuren, Billigzigarette (sprich: Tabak in gestreckter Form) stecken, machen den blauen Dunst zu einem besonderen Erlebnis und dessen Konzentration ist gerade in öffentlichen Lokalen enorm, selbst wenn diese, laut Kompromiss-Regierung, Schutz davor bieten müssten.

Liegt die Feinstaubbelastung „an einer stark befahrenen Straße“ (das „bz“ meint damit offenbar Wiener Gürtel und Ring) bei ca. 120 µm²/cm³, so hat es in typischen Rauchhöhlen, wie dem „Chelsea“ in Wien, 1.383 µm²/cm³ im Nichtraucherbereich!!! - im Raucherbereich: 3.346 µm²/cm³. Aber selbst im „Fledermaus“, wo die Trennung der Bereiche besser funktioniert (3.056 bei den Rauchern, gegenüber 472 µm²/cm³ bei den Nichtrauchern), zeigt sich, dass jene Warnung, die mir einst im Ö1-Journal zu Ohren kam, berechtigt ist: Selbst wenn der Raucherbereich – üblicherweise durch seine gemütlichere Ausstattung und bessere Lage sofort erkennbar – durch eine Trennwand mit Tür (das übliche Modell) separiert ist, bleibt die Feinstaubbelastung im Nichtraucherbereich höher, als im (starken) Straßenverkehr. Dabei sprechen wir nicht von irgendeinem Lercherlschas: „Zigarettenrauch enthält insgesamt bis zu 12.000 verschiedene chemische Verbindungen in allen drei Aggregatzuständen, von denen über 2.000 als Giftstoffe bekannt sind.“, schreibt WikiPedia und die Schadstoffe wandern Hand in Hand mit dem Feinstaub in die Lunge (und manchmal auch ins Gehirn).

Bevor ich fortfahre, muss ich feststellen, dass der Großteil meines Freundeskreises zumindest gelegentlich raucht (ich selbst hörte 2006 damit auf), aber selbst die Kettenraucher unter ihnen, verstehen den Sinn des Raucherschutzes und manch einer von ihnen hätte nichts gegen ein absolutes Rauchverbot in Lokalen. Für selbiges spricht so vieles, dass ich es hier nicht mehr genauer ausführen will. Man reise ins benachbarte Deutschland und mache dort eine Kneipentour.

Die Statistik im „bz“ zeigt, dass 24,6 Prozent aller Wiener mindestens eine Tschik pro Tag verheizen. Da frage ich mich: Was? So wenig? Macht man besagte Kneipentour in Wien, so gewinnt man eher den Eindruck, dass der so genannte Nichtraucherschutz nur dort nicht fürs Klo ist, wo Wirte – selten aber doch – von selbst ein Nichtraucherbeisl einrichten wollten oder mussten, weil sie ein Kindercafe sind oder zugleich Möbel & Bücher verkaufen („Phil“, das dennoch immer voll ist). Ansonsten bedeutet „Nichtraucherbeisl“ in Österreich nur, dass der Nichtraucherbereich größer ist, als der Raucherbereich. In der Regel qualmt es aber beinahe überall. Nicht nur in sämtlichen Lokalen, die großteils zufälligerweise gerade klein genug sind, um sich als Raucherclub deklarieren zu dürfen (das haben die GesetzgeberInnen schlau gemacht); auch auf der Straße. Auf jedes Wiener Hundstrümmerl kommen mindestens zwei RaucherInnen - und das ist bekanntlich nicht wenig.

Sie sind zwar in der Minderheit, dennoch dominieren RaucherInnen den öffentlichen Raum. Man riecht sie, bevor man sie noch sieht und das, dank der Feigheit der Politik, die es sich nicht mit nikotinabhängigen WählerInnen verscherzen will, selbst wenn sie dabei den Gesundheitsschutz der nicht rauchenden Mehrheit verqualmt. So muss ich als Nichtraucher, der auch sein Kind den steten Rauchschwaden auf der Straße nicht aussetzen will, immerwährend Ausweichmanöver absolvieren. Nichts anderes in Gastgärten, sogar unter den Sonnenschirmen des ansonsten rauchfreien Kindertheaters und Beisls „Wiener Dschungel“, setzten sich Unbekümmerte, zwischen eine Schar von (Klein)Kindern und deren Eltern, und beginnen ihr Selbstmordattentat auf Raten (In Deutschland sterben jährlich über 100.000 Menschen an den Folgen des Rauchens).
Oft bekomme ich den Zigaretten-Qualm von, darüber hinaus noch stark parfümierten, Frauen in die Nase, die aber ihrerseits höchstens drei kleine Züge von ihrem Gift verströmenden Mode-Accessoire machen und es die übrige Zeit lediglich, zwischen zwei Fingern, möglichst empor in die Luft gestreckt halten, bis es von selbst verglommen ist.

Es mangelt aber nicht nur am Bewusstsein der RaucherInnen, für die Gesundheitsproblematik ihrer Sucht, in diesem Österreich, sondern auch an jenem der NichtraucherInnen. Immerhin wird der öffentliche Raum nach wie vor von einer Minderheit besetzt, die Süchtigen genießen ihre vermeintliche „Freiheit“ der Abhängigkeit, die Mehrheit der Bevölkerung muss sich in Sonderschutzzonen verstecken. Gerechterweise müsste es umgekehrt sein, wie z.B. in Japan, wo, kulturell bedingt, Respekt vor Anderen mit Selbstachtung einhergeht. Die NichtraucherInnen wehren sich aber kaum, vermutlich, weil die Sache immer schon so war, wie sie ist und damit gibt man sich bekanntlich gerne zufrieden – in unserem zivilisierten Staat. Beispielsweise fand ich zwar eine Facebookseite „Gegen Nichtraucherlokale!!!“, aber keine einzige, auf der man für den Nichtraucherschutz wirbt (weshalb ich alsbald selbst eine einrichten werde).
Dennoch betrachten sich die RaucherInnen als Opfer des „Krieges gegen die Raucher“, wie sogar ein Buchtitel lautet und kurz bevor dieser neue Pseudo-Raucherschutz in Österreich in Kraft trat, fanden sich 2 – 3 sichtliche HerzinfarktkandidatInnen rauchend auf der Mariahilferstraße ein, um für das Rauchen als Menschenrecht zu demonstrieren.

Die Raucher haben hierbei allerdings Recht, sie sind Opfer, denn als Platoniker glaube ich, im weiteren Sinne, dass Schaden zufügen schädlicher ist, als Schaden zugefügt zu bekommen. Im engeren Sinne geht mir die Raucherei trotzdem nicht nur auf die Nerven. Außerdem sind RaucherInnen natürlich Opfer ihrer Sucht und sie sind – aufgrund mangelnder Schutzmaßnahmen – dazu unbewusst oder bewusst genötigt, Anderen, Unbeteiligten Schaden zu zufügen. Wie sollen RaucherInnen (so wie NichtraucherInnen) wissen, dass die gesetzlich abgesegneten Nichtraucherbereiche in Lokalen, gar keinen echten Schutz vor dem unfreiwilligen Passivrauchen bieten? Gut, man könnte sich informieren, aber man wird den GesetzgeberInnen doch auch vertrauen dürfen (dürfen schon, aber klug ist es nicht immer).
Auch wissen viele RaucherInnen nichts von den Machenschaften der Tabakindustrie, ihren ökologischen und sozialen Folgen, beispielsweise in Afrika. Es auch gibt keinen Fairtrade-Tabak, vielleicht, weil Fairtrade verständlicherweise nichts mit diesem Geschäft zu tun haben will, gründet sich die Idee dahinter doch auf Humanismus und Vernunft. Aber selbst wenn die RaucherInnen bescheid wüssten, musste ich, selbst bei durchaus intelligenten Individuen, feststellen, dass diese oft ihre Sucht für sich argumentieren lassen.

Wo bleibt also der Opferschutz? Gegen Alkohol am Steuer gibt es ein Gesetz, gegen das Anpusten von Kleinkindern mit Zigarettenqualm nicht, was vielleicht daran liegt, das stark Alkoholisierte öffentlich auch stärker auffallen, als RaucherInnen, die immer noch zum alltäglichen Stadtbild gehören. Stark Alkoholisierte, in diesem Zustand, hören zudem meist für eine Weile auf, ihr für Dritte lukratives Gift zu konsumieren, während der Raucher (außer im Schlaf) immer weiterrauchen kann und damit irgendwem auch weiterhin Geld einbringt – Zug um Zug (deshalb rauchen sich Billigtschiks, einmal angezündet, auch selbst).
Sinngemäß müsste der österreichische Nichtraucherschutz auch als Tabakindustrie-Schutzgesetz umbenannt werden. Es RaucherInnen-Schutzgesetz zu nennen, währe zynisch, denn wenn die Gesellschaft es nicht schafft, Tabakrauch-Süchtige (denn mit Nikotinkaugummi ist es selten gegessen), vor sich selbst und vor ihrem Schadenspotenzial gegenüber Unbeteiligten, zu schützen, sind sie auch tatsächlich – und nicht nur sarkastisch – als Opfer zu bezeichnen; und es ist bekannt, dass ein Opfer, sofern ihm nicht geholfen wird, selbst zum Täter werden kann.

Ehe du bist

2011-01-31T00:02:00.002+01:00

Ich atme unter einem Wasserfall,
Aus Worten vieler Gläubiger;
Ein rechtloser tosend Hall –
Wie der Eckzahn dem Tiger.

Geschichtslose Geschichten malen,
Selbstverherrlichende Fremdverherrlichungen;
Gesichtsloser Gesichter Zahlen,
Regieren reaktionslose Regierungen.

Mit dem Eckzahn des Tigers,
Kann man über Recht nicht streiten;
Ehe er Beute wird, des falschen Siegers,
Dem Wahrheit wird Niederlage bereiten.

Ich höre Gläubiger Worte, doch
Ich verstehe ihre Sprache nicht;
Nicht fass ich ihren Sinn, noch
Erleuchtet mich ihr Licht.

Der Mensch, der verrückt ist,
Kann nicht der Wahrheit trauen,
Die Unverrückter ermisst,
Auf sein Gewahrtes muss er bauen.

Höre nicht,
Sieh nicht,
Sprich nicht,
Taste nicht,
Denke nicht,
Fühle nicht,
Erkenne nicht,
Ehe du bist.

Das Fremde

2011-01-31T00:00:00.001+01:00

Ich höre den Gesang einer Frau, die ich nicht kenne, ganz vertraut;
Wie Heimat ist sie mir deshalb.
Ich sehe das gute Gesicht eines Welschen, der meiner Tochter lacht;
Wie ein Freund ist er mir deshalb.
Ich schreie, mit einem Unbekannten, gemeinsam gegen die Ungerechtigkeit;
Wie ein Bruder ist er mir deshalb.
Ich entdecke das Lächeln einer Fremden, und verliebe mich in sie;
Geliebte ist sie mir deshalb.

Deshalb, weil ich so wenig erkenne und weiß,
Deshalb, erkenne und weiß ich,
Weit, um Welten, mehr als jene,
Die mir raten, das Fremde sollt ich fürchten.

Jeder Fremde ist Unwissendheit,
Und Unwissendheit ist die breite Straße,
Die dem Lernenden begegnet,
Wenn er lernt und lebt.

Aufgeregt

2011-01-26T02:07:00.002+01:00

Du lässt mich aufgeregt,
Zappelnd wie ein Kind,
Springen über den Halm,
Deines grünenden Lebens.

Selbstzerstörung,
Das ist zu rauchen,
Selbstzerstörung,
Will ich manchmal.

Ich bin längst 40,
Weil mit 30,
Ich einen alten fand,
Dessen Verrücktheit ich bewundere,
Ob sie ist oder nicht.

Zerstörerisches Bier fließt mir,
In den Magen all dieser Wärme,
Die im Grunde dir zusteht,
Auch wenn ich dich manchmal hasse,
Mit all deiner Schönheit,
Du Arsch.

Nein, es ist die Popmusik,
Die mich im Schreiben befiel,
Mit ihrer Grausamkeit,
Verdunkelte.

Du bleibst schön,
So wie ist die Vernunft,
So wie ist die Gerechtigkeit,
So wie ist die Liebe.

Leck mich doch am Arsch.

Welch ein Glück

2011-01-26T02:07:00.001+01:00

Welch ein Glück,
Dass ich weiß,
Ich sterbe.

Hinter dem Berg halten,
Das ist gewusster Spruch,
Die Taktik des Militärs.

Ich aber bin nackt,
Geboren in diese Welt,
Und nackt – so sagt man,
Sei die Wahrheit.

Das Unwesentliche ist
Verführerisch –
Es scheint bloß.

Das Wesentliche ist
Übergroß –
Es schmerzt auch.

Über den Weg meines Versagens,
Führt eine Spur,
Hin zum Gewinn,
Der nicht gestohlen werden kann,
Denn keiner kann ihn ermessen.

Stärke und Schwäche
Haben oft im Menschen,
Den selben Quell.

Es heißt auch,
Wer den Weg hat,
Verweilt nicht bei seinen Taten:
Darum bin ich ein Vagabund.

Pub-Nacht

2011-01-21T02:19:00.001+01:00

Tiefschlagendes Herz. Manche gehen in die Kirche, ich gehe ins Rupp’s, wo tiefdunkles Pint mir den Magen füllt und den Geist, mit demütiger Besinnung. Meine Choräle entstammen der Jukebox. Aber nichts zu sagen, jetzt, gegen die Tempel der Religionen. Verständlich das Gebet, im Schweigen, wenn das gläubige, wenigstens das hoffende Herz, auf meiner Tiefe schlagend, hinstrebt unters kühle, weite Kirchendach. Weihrauchgeruch, Weihestimmung da – für mich leider zu viel Demütigung, im Angesicht der unsichtbaren Taten, so mancher Pfaffen, so einiger Kardinäle, so vieler Päpste. Gute Show, meint Elisabeth; aber längst entweiht, denke ich, der Weihrauch nicht gut leiden kann.

Die Kirche ist nicht unschuldig; das Pub ist es – sauber, aufgeräumt, biergeweiht. Aqua Vitae, in hochkultivierten Flaschen, beinahesakral, Plastik und Buntglas jedenfalls. Es berührt meine Seele. Seine Schönheit ist bescheiden, das ist spirituell, auf vielen Wegen und welchen Göttern ich zuproste, weiß ich nicht. Göttinnen? Gott? Dem einen, oder dem Göttlichen an sich? Damit erhebe ich nicht den Anspruch, Gott genau zu kennen, seine geheimnisvollen Wege. Aber doch, ich erlaube mir zu sitzen und zu sinnen.

Inspiration. Ich flüchte mich in dieses Schreiben, in diesem Beisl, in dieser Stadt, dieser Nacht und dieser zeitlosen Zeit. Da war dies kaltblaue Neonlicht, senkrecht gegen die Straße gestoßen, wie die Laterne des Todes, eine Dichte wie Nichts, in der weiten Mitte seiner Quelle. Grässlich, bei näherer Betrachtung; bei ferner nicht bedeutsam. Ich kann das Plastik meines Rucksacks wie die, in den Blick greifende, handflächige Erweiterung des mich umgebenden Todes betrachten; auch verwandeln kann ich mein Schauen jedoch: Dann sehe ich den grünen Kunststoff eines Abenteurerranzens, mit Brandloch und Riss, angereichert mit den Reisespuren, durch die Engen und Weiten der lebendigen Welt. Verrücken hier, zweifelhaft, zum Trotze, eines Dinges, in zwei Welten oder zweier Dinge, in einer Welt – wie auch immer geschaut, die Welten und Dinge können sich nicht einigen. Es bleibt an mir.

Lange hat es gedauert, beschwerlich war’s, verwirrend und irrwegig, Schriftsteller zu werden. In zeitloser Zeit, in todesscheinenden Straßen, wie Selbstzerstörung, wie Selbstverlust ist es, nicht zu schreiben. Es kann nicht sein. Nicht aufzugeben, bleibt bei mir. An mir, die Einigung der Dinge und Welten; bei mir das Nichtaufgeben. Der Weltenraum und das Nichtige, in und an ihm aufzuhören. Alles und Nichts. Alt und Neu. Versuche mich zu entspannen.

Sei! Sagt man

2011-01-14T17:41:00.001+01:00

Sei! Sagt man mir,
Und doch zittert man,
Vor der Entscheidung, hier
Und Jetzt – Wer auch immer
Sich entscheiden kann.

Über Konkurrenz nun leises Klagen,
Im Lande ihres kapitalen Geists,
Wenn sie die Würstelbuden,
Die Heimischen plagen,
Was Kebab oder Asia- heißt.

Die alte Kirche verlassen Scharen,
Die keiner kennt,
Man sieht es fern.
Der Kardinal aber, im Wahren,
Selbst es neue Freiheit nennt.

Worüber Klagen,
Ich bin es leid;
Die Ketten,
Die wir an uns tragen,
Kennen keine Lebenszeit.

Was Anklagen,
Wo kein Gericht ist?
Gleich ist unser aller Betragen,
Im Leben,
Das der Mensch alleine frist.

Geist und Exekution,
Trägt Menschensorge bald
Ins Wohlsein davon;
Wenn Menschheit nur könnte
Ehe ihre Liebe, im Panikraum, verhallt.

Vor Ausländern, die keine sind,
Fürchten sich,
Die das Ausland stets billig genießen.
Zuhause sind sie jedoch blind,
Übersehen die Gemeinschaft geflissentlich.

Nachtschmerz ohne dich - An einen Mitmenschen

2011-01-12T05:03:00.002+01:00

Die Nacht schmerzt mich, ohne dich.
Mandarinen sind keine Nektarinen, auch keine Clementinen;
Aber ich will es nicht wissen – tröstendes Lernen
Eines lateinischen Wortes, das mich erinnert,
An ein Licht, in dem die Schule einst Sinn machte;
Hätte ich den Sinn doch wählen können,
Wäre ich doch Herr meiner Zeit gewesen,
Und Steuermann meiner Schmiede.

Ich möchte jetzt nichts lernen,
Aber leiden, trauern, vielleicht auch weinen,
Wenn ich könnte – Eine Sintflut den Dämonen,
Oder was auch immer,
Eine Hilfe, von der ich offenbar nicht weiß,
Dass ich sie brauche, gerade dann,
Wenn es zu spät für alles ist.

Bereute Ohnmacht – liegt in der Nacht,
Im Dunklen, ohne dich.
Wie kann ich dich in mir behalten? -
Im Dunkeln -
Warum verliert sich alles,
Ohne dein Gesicht?
Deine Stärke und Schwäche,
Bin ich schwach,
Bin ich stark,
Welch Helligkeit!

Allgemeines Gefahrengut für (echte) Demokratien

2011-01-10T01:46:00.004+01:00

Als Platoniker bin ich (einstweilen noch) überzeugt, dass die Demokratie nicht die beste, sondern die sicherste Staatsform ist, um den Willen und den Vorteil möglichst vieler Mitglieder zu organisieren. Anfälliger, für Tyrannei und Machtmissbrauch, sind die Staatsformen des Führertums und der Oligarchie. Aber anfällig ist auch die Demokratie, beispielsweise wenn kommerzielle Unternehmen, große Konzerne, vor allem jene der Finanzwirtschaft, mit Hilfe der von ihnen kontrollierten Medien (siehe insbesondere FOX in den USA), die demokratische Politik unterminieren, manipulieren und nach ihren Wünschen formen; wenn die Reihen der gewählten VolksvertreterInnen allmählich durch Marionetten ersetzt werden.

Ausgangspunkt der Schwächung der modernen Demokratie – die hierbei natürlich nicht mit der athenischen Sokrates und Platons zu vergleichen ist –, ist, meines Erachtens, die ungleiche Verteilung der Verantwortung für den Staat, die seine einzelnen Mitglieder tragen. In Österreich wird einem volljährigen Mann, der sich, nach positiver Überprüfung seiner Tauglichkeit, weigert den Wehr- oder Zivildienst zu absolvieren, mit schwerer Strafe gedroht. Seine Verantwortung gegenüber dem Staat ist vergleichsweise gering. Theoretisch werden auch Staatsangestellte, bei Amtsmissbrauch, mit Strafe bedroht (§302 StGB [Österreich]: mit „einem bis zu zehn Jahren“ Freiheitsstrafe), in der Praxis wird der Beamte lediglich vom Dienst „suspendiert“ oder es wird sein freiwilliger Rücktritt erbeten – dies vor allem in Fällen von Parlamentsabgeordneten, noch bevor deren Immunität, vor strafrechtlicher Verfolgung, aufgehoben wird. Diese Maßnahmen werden, zumindest in meiner Heimat, offenbar nicht von Judikative oder Exekutive, sondern von den jeweiligen Parteien gesteuert, denen die betroffenen PolitikerInnen angehören. Im Fall des Wahlbetrugs im Burgenland, trat der Täter, der ehemalige Bürgermeister von Unterrabnitz, zurück. Weitere Konsequenzen sind mir nicht bekannt.

Natürlich kann man dies als juristische Detail-Problematik, als das Untersuchen von System-Einzelteilen, betrachten, aber - abseits ihrer juristischen Komplexität - zeigen sich dadurch, selbst in stolzen Rechtsstaaten wie Österreich, die Unterschiede in der Rechtssprechung und Exekution, zwischen jenen Individuen mit wenig und jenen mit viel Macht im Staat. Dabei scheinen jene mit viel Macht, die durch diese naturgemäß auch viel Verantwortung tragen, bei Machtmissbrauch geringer und seltener bestraft zu werden, als jene mit weniger Macht und daher weniger Verantwortung (gegenüber den Belangen der Gemeinschaft des Staates).

Nun fügt sich zu diesem Ungleichgewicht unter den StaatsbürgerInnen, dass private Unternehmen in der Lage sind, sich über staatliches Recht hinweg zusetzten und, indem sie international agieren, auch die Verantwortung, gegenüber ihren Gründungsstaaten und deren Gesellschaften, umgehen können. Eine internationale Organisation, die es schafft, private, kommerzielle Unternehmen, gleichsam unter ein Rechtssystem zu stellen, gibt es nicht. Unternehmen, die als juristische Personen gelten, werden – wo sie registriert sind – wie StaatsbürgerInnen bestraft. Sie zahlen, im Falle von Verurteilungen, hohe Geldstrafen – die sie sich in der Praxis leisten können – und können mit ihren Geschäften fortfahren, egal wie viel Macht, und damit Verantwortung, sie durch diese erlangen; eine juristische Person trägt auch kein Amt, durch das es, im Falle von Missbrauch der ihm eigenen Macht, insbesondere bestraft und seiner Tätigkeit und Macht enthoben werden könnte. Dennoch ist der Einfluss auf das Wohl einzelner Staaten, den bestimmte Unternehmen haben, enorm, sodass es ungenügend ist, etwa manche starke Aktiengesellschaft juristisch als private Einzelperson zu betrachten.

Ich bin überzeugt, dass die größte Gefahr für die verbliebenen, echten Demokratien dieser Menschenwelt darin besteht, dass AkteurInnen privater Unternehmungen vielerlei Form, im Freiraum der internationalen Geschäftemacherei, eine Parallelgesellschaft bilden, die weitgehend ungebunden, gegenüber den Gesetzen und der Verantwortung einzelner demokratischer Staaten, handelt. Gruppierungen, wie jene extremistischer Religionen, die lediglich versuchen, innerhalb eines Staates als Parallelgemeinschaft zu existieren, sind eine geringe Gefahr; sie müssen innerhalb des jeweiligen Staates agieren und deshalb muss ihre Isolierung scheitern. Große Unternehmen können über den Staat hinaus agieren, sie können, in ihren Netzwerken, tatsächlich parallel zu Staat und Demokratie existieren. Das ist ein Ungleichgewicht von Macht und Verantwortung, das sich der „klassischen“ Ungleichheit von mächtigen und ohnmächtigen BürgerInnen hinzugesellt. Eine Dreiheit entsteht, in der schwache BürgerInnen, starke BürgerInnen und mächtige, aber ungebundene Unternehmen, ein neues Gesamtsystem ohne funktionierendes Regelwerk, bei ungeregelten, uneinsichtigen, aber dennoch vorhandenen Abhängigkeiten, erzeugen; dies ist Ungerechtigkeit zu nennen und auf solcher kann kein (demokratischer) Staat bauen.

Scheiß auf die Klassen

2011-01-06T01:13:00.002+01:00

Die Menschen tragen Sorge,
Vor sich her wie Waffen,
Die ich mir gern ausborge,
Wenn sie so blöde gaffen.

Vielerlei Menschen geben sich große Mühe, sich alte Klassen neu zu verleihen;
Den anderen bleibt von all der Mühe nichts, denn sie wollen klassenlos gedeihen.

Menschenklasse ist ein Mittelchen,
Sich vom menschlich Gemeinen abzuheben;
Ein Traumflug zum Unmenschlichen,
Ist dies kenntnislose Klassenstreben.

Und Klasse heißt auch Menschenrasse,
Und Rasse wird dieser informativen Tage,
Per Genetik zum medialen Geprasse;
Die Natur machen sie uns zur Plage.

Die reichen Medien, Instrumente der Reichen, suchen Sensationen und selten Wahres;
Wie der Boulevard, auf dem Kinder und Alte schlafen; heut las ich:
Sarrazin sei Mensch des Jahres.

Wer hat das Recht, eine Zeitung nach meinem Staat zu taufen?
Wer bestimmt die Schönste im ganzen Land?
Ich rasierte mich, wie einen Mönch, vor dem Haareraufen;
Doch des Kriegers Zorn legt sich in meine Hand.

Ein Märchen bestimmt die Schönste,
Ein Märchen ist die Perfektion;
In der Realität gilt als bald Verhöhnte,
Die mit der gewaltigsten Nasenoperation.

Die Operateure aber stammeln von der Menschennatur,
Während sie uns in ihre Klassen einteilen;
Und sie verkaufen uns als Wunderkur,
Alten Faschismus, bei dem Feiglinge so gerne verweilen.

Sie wissen nicht, was sie tun, sprach Jesus,
Weil sie Trottel sind, dreist ergänze ich;
Und zu jedem verständnisvollen Liebesgruß,
Mengt sich mein Rachewunsch geflissentlich.

Es gärt im Untergrund,
Die Oberen stecken ihre Fühler hinein,
So kalt die sind und wund,
Flößen sie nur das primitivste Denken ein.

Denn ein schlechter Brauer ist der Staat,
Wenn ihn nur Gierhälse beraten;
In die Volksmaische kommt dann die Saat,
Der Gänsestopfkultur, vor dem großen Braten.

So viel Hässliches, neben Schönem, brachte die deutschsprachige Kultur bereits hervor;
Ich werd in ihren, meinen, Landen bleiben, steigt ihre Hässlichkeit auch erneut empor.

Protokoll kurz vor Weihnachten 2010: Nichtmal-Mehr-Schein-Heil überall

2010-12-23T20:20:00.002+01:00

Entlang den verstaubten Straße, in winterlicher Schlammmaske, vom drahtigen Vorhang einer Baustelle, rissen FeministInnen, den Plakaten Marilyn Monroes, die Körper ab. Halbe Gesichter blieben übrig. Es ist die Zerstörung des Körpers, des würdevollen Opfers, erneut, wie einst von ihren Feinden beigebracht. Frauenrecht, per Straßenjustiz, exekutiert, durch die Zerstörung des weiblichen Körpers, des Streitobjekts, über das jeder verfügen darf, so wie der feministische Mob, der das nicht will.
Auf den Wänden steht geschmiert „Make Love Not War - Kill All Racists”, in einem Schriftzug; es steht da die Freiheit des Individuums geschrieben, die im eigenen Wohnzimmer endet. Das Recht der Gemeinschaft, kommt in ihren Sinn, wenn es dem Einzelnen gefällt. Die Unschuldsvermutung und das sie gelte, wurde offiziell zum Unspruch erklärt; die Reichen sind vorverurteilt, wie die Armen seit jeher.

Die Reichen Zittern, in ihrem Glauben reicher zu werden, vor der regungslos feststehenden Armut der Armen. Aber ärmer werden die Reichen und ärmer die Armen. Ausgleichende Ungerechtigkeit – Muss wohl sein, in einer Zeit, in der wir die Moral dem Vatikan, und anderen Seelenbanken, überschreiben. Auch die Ideologie ist mittlerweile ein böses Wort geworden. Die Unmoralischen werden von den Ideenlosen getragen – hinein, in den Orkus ihrer verdammten Kultur.
Scheinheiligkeit ist auch nicht mehr, was sie einmal war. Der Anschein ist längst offensichtlich geworden und damit verschwunden, während die scheinbare Heiligkeit, kläglich, jämmerlich akzeptiert, zur erbärmlichen Leitkultur erhoben wurde, nachdem es zur echten Heiligkeit offenbar nicht reichte.

Wir nehmen was wir kriegen können – und da behaupte noch einer, dieser heuchlerischen Kreationisten und KreationistInnen, der Mensch sei kein Tier. Sie legen ihre Eigenbezeichnung in die Hände göttlicher Kreativität und beten, denn ihnen fehlt es selbst an Kreativität. Ihr Weltbild ist eine Collage aus allem, was sie von vorangegangenen Geisteswerken erhaschen konnten, sie sind die Aasvertilger menschlicher Geisteskultur, die AlteisenhändlerInnen des Mythischen, auf dem Schrottplatz der Geschichte; und ihnen tun es gleich, so viele, mit anderen Namen – Allesamt neidisch auf die Kreativen.

Gute Strategie: Man verstecke sich hinter einem Namen, der definiert, was man bekämpft. Der Joker installiert „Bat-Cave“, in Leuchtbuchstaben, auf seinem Schurkenversteck, aber die braven BürgerInnen schlucken den Witz; die schlechten hingegen suchen ihren Vorteil, sie suchen Batman, mit Heugabeln und Fackeln.
Kreationismus, Asylgerichtshof, Migrationspolitik, Tierrechtsprozess, Freie Marktwirtschaft, Neoliberalismus, Klimaschutzgipfel…hinter diesen Worten versteckt sich das Gegenteil ihrer Bedeutung. Das schafft der Mensch, mit seiner Bedeutung.
Ich aber eile heim, ich sehe fern, in TV oder Internet, die Bilder fremder, einsamer Inselwelten. Dort ist man arm, aber man sieht es nicht, weil man dort noch sehen kann; man ist dort arm, an dem, was wir tatsächlich haben, obwohl man daran nur glauben kann und was wir zu unserem Leistungsglanz hochpolierten. Aber an irgendwas glaubt wohl jeder und irgendwann erlischt der Schein, damit sich die Schatten sammeln können, wo erneutes Erhellen sie zerreißen muss.

Vielleicht ohne Zweifel

2010-12-17T21:07:00.001+01:00

Schöne Menschen sehe ich zahlreich, also verstecke ich Eros, in den noch hellen Gängen, nahe der Haut. Von den weiten Fenstern aus, kann er das Universum betrachten; du aber wirst nicht in mein Inneres blicken, ehe du stehen bleibst und wartest, dein Auge sich ans Zwielicht gewöhnt.

In den Herzkammern schöpfte ich Papiere aus gespiegeltem Licht, in der Einsamkeit des hohen Waldes druckte ich Zerrbilder der Erinnerungen, in ihren Stunden des Werdens und Vergehens; in den dunklen Räucherkammern versenkte ich sie, in mein Bier.

Geräucherte Atemzüge, geräucherte Augenblicke, Zerrbilder getaucht in Bier, konserviert, verstaut, verborgen – und doch hielt nichts davon, an mir fest, als die plötzliche Leichtigkeit meines Sinns mich überraschte. Ich setzte, aber es war kein Spiel.

So vieles ging verloren, an papiergebannten Illusionen und selbst das Papier, war nicht echt. Verloren sind die verborgenen Fragmente, deren Existenz niemand bezeugen kann. Ich aber zeuge Vergessen, kleine Inseln, im Sturmmeer des Erinnerns.

So vieles ging verloren, dass ich mich nicht mehr an den Verlust erinnere. Auf den Inseln meines Vergessens, schaffe ich Erinnerungen, an Augenblicke und Atemzüge, die ich nicht erleben musste, um ihren Eindruck zu haben, da, schmerzlich, schön genug.

Mein Gedächtnis lebt. Mein Gedächtnis ist eine Gemeinschaft. Es ist nicht nur mein Vergessen und Erinnern, es ist ebenso das, anderer Menschen. Bin ich für verrückt erklärt, so dank ich euch. Die Menschenmasse bewegt sich wie der Verdauungstrakt, irgendwann bis du rechtgerückt oder ausgeschissen – verrückt aber, bist du jedenfalls. Ja, auch du.

Die Reise des Verrückten geht dorthin, wo er sich als Nerd entdeckt, wo er immer war, wohin er immer zurückkam, es nicht wagte, von Heimat zu sprechen, wo er geblieben, wäre er nicht von allen Gassen angezogen. Nur im Wandern, kommt von Heimat eine Ahnung auf.

Die Hässlichkeit der Menschen sehe ich zahlreich, also zeigt sich Eros auf den Zinnen. Kalt ist es da, deshalb zeigt er ihnen nur die Zähne, über dem grauen Feld, auf dem das Universum so fern gewähnt.

Ist es zu stille und zu nahe, sehe ich deine Fratze – aber deine Wunden, deine Narben auch, um zu wissen, worauf ich achten muss, wenn ich von der Ferne komme. Ich komme, um zu gehen, wiederzukehren und immer wieder zu bleiben.

Der kalte Schneesturm wärmt mich dann, wenn ich ihn durchschritten habe, in der Ruhe, die ich finde, wenn ich tobe – gemeinsam toben wir, aber was finden wir? Stärke in der Schwäche, vielleicht Hass, vielleicht Zorn; Schwäche in der Stärke, aber dort auch Demut, Selbstwert darein; Ohnmacht in der Macht und Macht im Verzicht.

Fragment 1

2010-12-14T16:55:00.002+01:00

They want the world to change again – I sense,
But never goanna change themselves, to blame
Me, when I jump over this infinite fence –
Hence the world must stay the same.

But it doesn’t! Und die Luft wird dünner,
Weil sie dicker wird, im Alphabet;
Die Alten werden immer jünger,
Pensioniert vergiften sie dein Gemüsebeet.

Die Mittelalten spielen Kindergarten,
Schmieren Mauern mit eitlem Nonsens an,
Hassen den Staat, bekritzeln die Privaten;
Es zeichnet, wer nicht sprechen kann.

Belesene schimpfen gegen globale Treibgase,
Und räuchern dabei ihre Körperzellen;
Wohlwollend versperren sie Wolf und Hase,
Während leiblich sie dir das Schwein vorstellen.

To hell with global capitalism, they say,
But hell is, where their cigarettes are growing;
They smoke themselves to heaven, to stay
Out of where the tortured are moaning.

The children, good as they are, imitating,
This grown ups awful deeds and ways;
That’s why these adults are pre-hating,
Children’s future, for what the mirror says.

So I will hate this grown ups all,
As soon as I got my mercy back.
For my name – it is Sam Hall –
I never lose the hangman’s track.

Klimagipfel 2010: Erfolg a la Cancun

2010-12-11T13:17:00.001+01:00

Dass die internationalen Verhandlungen über den Klimaschutz, in Cancun, Mexiko, tatsächlich kein Erfolg wurde, wundert vermutlich niemanden. Was mich aber sehr wohl erstaunt und anwidert, sind die Blumenmädchen in Politik und Expertise, die der Konferenz Rosen streuen. Freilich applaudieren sich, die Teilnehmer/innen dieses „Klimagipfels“, an dessen Ende selbst. Wer mit „null Erwartungen“ in solche Verhandlungen geht, kann natürlich von einem Erfolg sprechen, wenn er irgendwas unterzeichnet.

Was unterzeichnete man? Nichts. Die Zusagen, dass man die Notwendigkeit gewisser Maßnahmen zu Kenntnis nimmt und darüber noch einmal verhandeln wird, obwohl man im Detail noch nicht weiß, wie man es umsetzten wird und wer wie viel beizutragen hat. Cancun scheiterte – und zwar schon damals in Kyoto. Experte Prof. Stefan Schleicher, der heute auf Ö1 zum Thema sprach (was sich dort und da online nachhören lässt), ist zwar durch die Ergebnisse ermutigt und sieht ein neues vertragliches Gebäude für weitere Abkommen, aber ich schätze, das nennt man Diplomatie – und was Diplomatie ist, hat die Causa um WikiLeaks vor Kurzem gezeigt: Die Unterminierung der Wahrheit.

Schleicher hielt bereits „Kyoto“ für hoffnungsvoll und er hat Recht, wenn er mit den Augen auf dem Papier bleibt. Aber was ein Diplomat den Verlust von gemeinsames Konsens nennt, ist die Wahrheit, dass der größte Treibgas-Produzent China, sich nie wirklich an „Kyoto“ hielt, obwohl es den Wisch unterzeichnete und dass die mittlerweile zweitgrößten Verschmutzter USA, Kyoto überhaupt nicht ratifizierten – und seit Kyoto, wurde auf jedem weiteren „Klimagipfel“ nichts weiter gebracht.

Natürlich könnte man einwerfen, als Ergebnisse seien jedenfalls zu werten, dass das Thema Klimaschutz, durch solche Gipfel, internationale Aufmerksamkeit bekäme. Aber dieses Argument zählt nur für Politiker/innen, denn der Rest von uns Erdenbürger/innen, informiert sich regelmäßig, über die Medien und das Internet, zu diesem Thema. Wenn Wissenschaftler/innen seit Jahrzehnten vor den Auswirkungen u.a. der industriellen CO2-Emissionen warnen, braucht man nicht erst einen internationalen Klimagipfel, für die Außenminister/innen dieser Welt, zu organisieren, um das Thema nicht ernst genug zu nehmen.

Ein Ergebnis wäre, wenn die Verantwortlichen dort oben, endlich effektive Maßnahmen setzten, den Kindergarten beenden würden, in dem der eine sich nicht einschränken wird, so lange der andere damit nicht beginnt. Ein Ergebnis im Sinne der Sache, beruht nicht nur auf ein paar unterzeichneten Papieren, auf denen Zusagen zu Maßnahmen stehen, deren konkrete Umsetzung aber ausgespart bleibt; und selbst wenn es konkrete Maßnahmen geben würde, so gibt es niemanden der einen Vertragsbruch bestrafen könnte. Aber Regeln, die nicht exekutiert werden, sind keine Regeln. Das einzige Ergebnis, dass zählen darf, ist eine faktische Reduktion der Treibhaus-Emissionen weltweit – völlig egal, wie sehr sich die internationale Politik selbst beweihräuchert (vermutlich mit ihren Kyoto-definierten CO2-Überschüssen).

Erst wenn die Emissionen tatsächlich zurückgehen und die Wissenschaft daraufhin einen positiven Effekt für das globale Klimasystem feststellen kann, darf man von einem Erfolg sprechen; alles andere gehört der jämmerlichen Vorstellungswelt der Bürokraten-Diplomatie an und hat für uns echte Menschen, keinen Wert – so wie dieser Gipfel in Cancun. Ein weiterer Spesenmoloch für die jeweiligen Steuerzahler/innen. Die einzigen, die auf dieser Konferenz etwas leisteten, waren die Dolmetscher/innen und das Reinigungs- und Cateringpersonal – vielleicht sollten die den nächsten Gipfel leiten. Letztlich zeigte er, dass eine positive Veränderung, wieder einmal nicht von den gewählten oder diktatorischen Vertreter/innen der Völker ausgehen kann, sondern nur von unten, von den Völkern selbst. Die Herrscher/innen und Regent/innen aller politischen Systeme versagen, es wird Zeit, dass sich nicht nur die Arbeiter/innen, aller Herren- und Damenländer, vereinen, sondern die Menschheit, unter einer korruptionsfreien Vertretung. Letztlich wird nur Korruptionsfreiheit zu weitgehender Emissionsfreiheit führen.

Nachtprotokoll 12...

2010-12-09T22:46:00.002+01:00

...9. Dezember. 2010

Sanfte Trunkenheit überkommt mich, wie eine erotische Killerin mit Seidenschal. Ich werde es dennoch überleben, du würgst umsonst. Liege ich des Nachts auf dem Boden meiner kleinen, dunklen Kammer, bin ich allein mit meinem bloßen Selbst, rüttelt der Wind am hohen Fenster meines Turms, fühle ich mich aufgelöst, in allem und nichts. Ich bin ein Geist, zum Schatten geworden, den ich immer wieder durchschreite. Ich habe die außerkörperlichen Ängste verloren, ohne zu wissen, dass ich dadurch nichts gewinne. Die Ängste verbinden mich mit dem Leben. Aber die bleibenden Ängste sind essentiell. Nur wenn du lächelst, sagt die Wärme es mir; wenn du mit mir sprichst, höre ich, dass ich lebe.

Ich lebe, weil jemand auf mich reagiert. Ansonsten? Bin, wie immer, abgedriftet. Einsteigerkurs für das Jenseits vielleicht – damit kann man nicht früh genug beginnen, könnte man sagen. Stimmt aber nicht. Der Held durchquert den finstren Dungeon, die Kadaver erschlagener Monster türmen sich, auf seinen zurückgelegten Pfaden und die Vorfreude auf das Tageslicht gibt ihm letzte Kraft. Er findet den Ausgang dieser Hölle, schreitet hindurch und entdeckt, dass er nicht mehr weiß, weshalb er sie betreten hatte. Er ist nicht mehr derselbe, wie damals, als sein Abenteuer begann und alles wofür er kämpfte ist mittlerweile verschwunden oder verlor die Maske im Gefecht, hinter der alles und nichts eine Fratze macht – mal ein Engel, mal der Teufel. Ich durchschreite die Finsternis und werde ein Teil von ihr; die Dämonen, die ich fresse, werden ein Teil von mir.

Der Kuschelrock klingt wie eine Hymne auf den apokalyptischen Untergang. Die Bar ist aber immer noch meine Zuflucht, solange ich von Augenblick zu Augenblick springe, an meinem Bier nippe und weiter eile, auf den Köpfen der Krokodile. Bleib nicht stehen oder bleib es und stelle dich der nachdunklen Welle, die hinter dir über den Rest deines Lebens hereinbricht. Du kannst keine Welle aufhalten, das finstre Wasser kannst du nicht beherrschen, du kannst dich nur vom Wasser erfassen lassen, treiben lassen.

Ich wähle den Guerillakampf. Die Zeit jagt mich, aber sie ist nicht der Feind. Im Schatten lauert die Bedrohung, unerkannt, menschlich. Sie lauert in meinem Schatten. Über ein Jahrzehnt in der Dunkelheit und dann das? Es beschämt mich, es macht mich wütend. Zeige dich. Das ist mein Schatten, ich bin die Dunkelheit. Ich bin kein Knastbruder, aber ich fühle mich so. Hatte in der Gefängnisbibliothek meine Zuflucht gefunden, ehe man mich hinaus warf, damit ich feststellte, dass es draußen überhaupt keine Zuflucht gibt.

Man liest nicht mehr, man studiert, man kritisiert, man weiß alles besser. Zeig keine Blöße, sonst bist du erledigt. Im Knast wurde das wenigstens öffentlich gemacht, jeder wusste es. Aber die Kinder, die Kinder werden von nervösen Eltern erzogen, die panisch versuchen, die Wahrheit zu verbergen, hinter Zucker, Endorphinen und Zeichentricks. Hab Neuigkeiten für euch: Von Geburt an, ist kein Mensch so blöde, wie euch eure Drogen machen können – wie auch immer die heißen. Fernsehen, Alkohol, Sport, Tabak, Kokain, Wasauchimmer. In der Fülle der Unnatürlichkeit … Aber was ist natürlich, außer, dass ihr eure Kinder belügen müsst. Ihr müsst es tun. Keine Wahlfreiheit. Die Angst vor euch selbst, zwingt euch dazu. So sieht die Welt auch aus, die sich die Menschen ausdenken – panisch, erbärmlich, belogen.

Ich bin ein Geist, in einer Wolke aus Musik, die mein MP3-Player dampft, durchschreite ich die Nächtlichkeit der Straße. Der ganze Dreck liegt vor mir, wie ein aufgeschlagenes Buch. Nur wenn du lächelst, wenn du lachst oder weinst, weiß ich, dass ich bin. Dann bin ich für dich. Ansonsten? Schatten und stilllautes Wandelnd.

Nachtprotokoll 11

2010-12-09T00:23:00.001+01:00

...8-9 Dezember 2010

Wieder Wiener Winter: Nach den wenigen Tagen frostiger Trockenheit, der Schneedecken, hat sich die Stadt wieder gefunden, in vertrauter, laukühler Feuchtigkeit. Die Dachlawinen rinnen übers Gestänge der Tafeln, die vor ihnen warnen. Die braune Scheiße legt sich offen, wenn die weiße Pracht verschwindet, wo sie schlaue Hundehalter/innen glaubten, für die Dauer eines Winters verbergen zu können, hier im pannonischen Wien – doch nicht so schlau, hat wohl mehr mit der üblichen Ignoranz zu tun.

Wie seltsam, die Wahrheit tritt zu Tage, auf den nächtlichen Straßen, wenn sich jeder ein wenig unbeobachtbar fühlt. Im Schatten erhellt sich der Sinn, fällt aufs Wesentliche vielleicht oder wenigstens auf das, was im übrig gebliebenen Lichte zu sehen übrig bleibt. WikiLeaks zeigt es im großen Stil: Die wichtigsten Informationen werden geheim gehalten und wären sie nicht verborgen, könnte niemand sie entdecken. Niemand interessiert sich für das Offensichtliche, bis man es mit einem Geheimnis umhüllt. Bunt schimmerndes Papier und eine rote Schlaufe, das weckt die Neugier, egal was in dem Päckchen verborgen sein mag.

Eine Regierung, die die Wahrheit unterdrücken will, muss den nächtlichen Ausgang verbieten. Wenn der Mond erscheint, herrscht Ebbe im Menschenverkehr und die schlummernden Straßen offenbaren die Spuren ihrer täglichen Geschäftigkeit. Man hat die Raucher/innen dazu gebracht, ihre Stummel in die dafür vorgesehenen Container zu werfen. Jetzt sollte man dasselbe mit der Werbebranche machen; und was ist mit dieser Werbelinie, die es nicht nur wagt sich „Zeitung“, sondern ebenfalls wie die Republik zu nennen? Aber zugegeben: In Österreich gibt es auch andere leersinnige Informationsblätter, die nicht so heißen, aber genauso von dreckigen Fingern voll getippt werden, von Geschäftsleuten, Demagogen und Psychopaten. Der sonntägliche Extrateil einer angeblich „angesehenen“ Tageszeitung, liegt im Schneedreck des U-Bahnbodens, passend zum Untertitel, den ich lese. Angesehen wird man hierzulande offenbar recht bald; man muss seine Hundescheiße nur richtig platzieren.

In diesem Fall kommt die Schneeschmelze erst, wenn das Staatsbürgertum zur Volksbildung findet. Aber mit Bildung meine ich keine Abzockerkurse in Steuerfragen. Deshalb interessiert sich vermutlich niemand dafür. Jeder muss sehen, wo er bleibt, sagt man. Ja, solange ihr eure kleinen, stinkenden Geheimnisse unter der Eisschicht eurer Seele verbergen könnt. Wenn die aber aufbricht, wird es meistens hässlich. Gefährlich sind die Verbrecher/innen, die auf taufrischer Tat ertappt werden. Panik ist gefährlich. Seht euch die Finanzkrise an. Die Zivilgesellschaften bezahlen dafür. Gut so, je länger so ein Hundstrümmerl gefroren liegt, umso hässlicher wird es und auf den Frühling können wir nicht warten – der kommt nämlich nicht mehr. Die Zeit heißt in Zukunft Tornadosaison. Assange tat gut daran, die andere Wange hinzuhalten. Mit der Wahrheit kennen sich seine Jäger nicht aus.

Ich sah ein altes, grauhäuptiges Paar, Mann und Frau in Schlafsäcken, in einem Hauseingang des nächtlichen, herbstlichen Ersten Bezirks liegen; dort, wo die Lokale, zu ebener Erde, mit Krawattenträgern und Zehenspitzenläuferinnen gefüllt, die hoch aufragenden Fenster der Häuserschluchten aber lichtleer sind. Ich sehe die Bettler/innen, die sich sogar die Krücken teilen müssen, ihre Show ableisten. Stundenlanges Zittern, Wackeln, Rückenkrümmen. Und so manches Bleichgesicht, das hinter einem der schwarzen Fenster lebt, redet sich ein, dass diese Menschen gar nicht in Not seien. Wer weiß? Hab noch nie für eine „Bettelmafia“ gearbeitet – aber vermutlich haben die auch kein 13. Monatsgehalt, so wie die Armee der Praktikant/innen, die die so genannte Elite rekrutiert, für den nächsten großen Krieg.
Die Jüngeren haben noch reichlich Zeit, mir lange Geschichten zu erzählen, mit angespannter Kreativität – reichlich Zeit und ihre Gesichter sind voller Metall. Sollten Geschichtenerzähler/innen werden, würden dann vielleicht genauso viel verdienen, wie als Schnorrer/innen; aber hinterm Schreibtisch, auf der Bühne – das wollen doch die meisten.

Von den werbenden Plakatwänden blicken mich unheimliche Menschen an. Weiß nicht was sie von mir wollen, aber mein Mitleid (insbesondere für Models) ist längst erschöpft. Jemand anderer soll sie füttern, ihren begehrenden Gesichtern schonend beibringen, ich begehre nur Frauen mit fleischlichen Körpern und echten Gesichtern. Fleisch und Fett! vielleicht aus Ausgleich zu meiner vegetarischen Ernährung. Zu irgendeinem, vielleicht karmamäßigen Ausgleich, streute jemand Fleisch in ein finstres Eck, aber selbst die Ratten lassen die Nagezähne davon. Die Sammler der Nacht, überlassen den wahren Müll den Täubchen des Tages und den Imbissbuden vielleicht. Dazu aromatisierten Kaffee und schicke Schals, in überheizten Räumen.

Wo bleiben eigentlich die Plakate, von den Kindern, die als Sklaven auf den Kaffeeplantagen oder den Tabakpflanzungen schuften, im Namen des Weltmarktes, unter dem Schutze irgendeines gesponserten Warlords? Selbst auf den Werbeflächen hartgekochter Spendenaktionen wird mittlerweile gelächelt. Wenn wundert’s: Die Öffentlichkeit ist so vollgefressen mit Halb- und Unwahrheiten, dass sie für informative Vollwertkost keine Verdauung mehr haben. Und über was soll man noch informieren? Googeln sie es doch. Wofür soll man noch werben? Die Jugend hat I-Pots, aber keine Zukunft mit intaktem Klimasystem und dort, wo Ozeanien einst gewesen sein wird, schwimmt ein Teppich aus Plastik und Öl – unter den kehren wir die Kadaver ausgerotteter Tierarten. Die ließen sich nicht dauerhaft und genmanipuliert vermarkten. Nichts für das Weihnachtsgeschäft – das beste aller Geschäfte, würde es zu Weihnachten noch schneien. Aber wir sehen so und so: Je öfter wir seinen Geburtstag feiern, umso länger ist der Christus gestorben.

Man streitet, ob Jesus auferstanden war, hat keine Zeit mehr fürs Glaubensgeschäft. Dafür bombardiert mich die Werbung mit Rufzeichen. Ich solle dies und das tun, im Namen der Individualität und der Sinnlosigkeit. Hauptsache Spaß, was auch immer das mit dem Produkt zu tun hat. Style? Prestige? Alles Glaubensfragen.

Derweilen beschmieren volljährige Kinder, die Wände der nächtlichen Straßenschluchten, ohne Botschaft oder Rechtschreibung – und die nicht Schreiben können, versuchen es mit Piktogrammen, egal ob sie jemand versteht und egal ob sie andere interessieren – ihre Eingebildetheit auf öffentliches Eigentum. Danach wird bei Dosenbier und Zigaretten, über Toleranz und Respekt gefaselt. Da freut sich der Markt und es wundert mich nicht: Die Moral hat man, offenbar in irgendeinem Delirium, den Religionen überlassen; die Gerechtigkeit den Jurist/innen. Deshalb denkt keiner mehr über den Staat nach. Warum auch? Der Staat ist der Feind, der arbeitet fürs Privatinteresse gewisser Privatmenschen, in einer Gesellschaft von Privatmenschen. Außerdem ist es unschicklich geworden, was niemand mehr so nennen würde, weil das Wort ebenso unschick ist – es offenbart die junge Spießigkeit. Man wünscht sich die Wahrheit, solange man dabei in keinen Spiegel blicken muss. Es gibt kaum dümmere Menschen, als jene ohne Selbstzweifel – vor allem wenn sie gebildet sind. Hab mittlerweile gelernt, wie wichtig der Zweifel ist. So viel Schnee kann gar nicht fallen.